Григорий Бученков - Святая грязь. Сборник стихотворений

Поэзия минуты 
Лишь на одно мгновенье
Сквозь чьи-то силуэты
Приходит вдохновенье!

Поэзия минуты оставит без ответа.
Поэзия минуты пройдет, как снежный ком.
Поэзия минуты  нежданная комета.
Поэзия минуты  негаданный фантом.

Поэзия минуты  проклятие поэта.
Поэзия минуты  насмешка от Творца.
Поэзия минуты  мое больное гетто!
Агония таланта в преддверии конца!

Короткая минута
Приходит каждый день.
Поэзия  Иуда
Оставит только тень!

29 марта 2013
Москва

Маляр на стене нарисовал стену,
Замазал морщины шпаклёвкой,
Чтобы хозяин отчаянно грезил,
Что это стена!

А тот всё равно не верит!
Подходит, трогает
Вдруг это что-то другое?
Может быть, прямо сейчас
Под холодной бледной кожей
Разгорается пламя неба!
И катится мимо рощи
Дилижанс.

19 мая 2020
Москва

Мир начинается с точки!
В капле лиловых чернил
Мысли мерцают, как фосфор,
Лампы горят, как тростник.

Пахнет еловыми шишками,
В тихом омуте грёз
Отважные бурые мишки
Лихо ползут на холст.

Юлой одиноких галактик
Кружится зоркая даль.
Крупой орихалковых ссадин
Рассыпалась сонная явь.

В сером могильнике правды,
В ловушке лунного кратера
Этот мир погибает,
Распадаясь на атомы.

Но в зеленых сердцах атлантов
Высекает искру́ Прометей.
Нож и полис лежат в кармане 
Конферансы искусанных вен.

Светофор загорится красным.
Побледнеет багряный закат.
Хищный город оскалит пасть,
Пожирая густой звездопад.

Перо расплескало строчки
Узором по бересте.
Мир начинается с точки
На девственно белом листе!

21 марта 2020
Москва

Тени веток на мокром асфальте
Тонут, словно чертята в масле,
Под вуалью пустынных аллей
В свете натриевых фонарей.

По деревьям рассыпалась проседь 
Серебристый яблони цвет!
Я пишу и пишу наотмашь
Для далеких холодных планет!

На макушке забытой вершины
Расплескаюсь на тысячи слов.
Мне в ответ улыбнутся машины
На другой стороне проводов.

Я живу в ожидании чуда,
Но подходит к концу пируэт.
Из меня приготовят блюдо,
Чтобы после подать на обед.

5 апреля 2020
Москва

Ослепительно-яркой кометой
С громким свистом и ревом утробным
Падаю в глянцевое зимнее небо,
Почти рыжее в свете города.

Но падать осталось недолго.
В небе становится тесно.
Вокруг только звёзды и копоть,
И тающий полумесяц.

Я разобьюсь и осыплюсь
Бешеным вихрем огней!
И мысли мои остынут
В овациях фонарей.

Так каждый из нас падает,
Ведомый чужими идеями,
За чью-то чужую правду,
К чьим-то чужим целям!

Спешим в наше «завтра светлое»!
Там солнце! Там каждый счастлив!
И человек  как вселенная!
Всё знает, во всём разобрался!

Но впереди  только тьма!
Холодная тьма, непроглядная,
Сводящая небо с ума,
Безжалостная, беспощадная!

И в этой угрюмой темнице,
В этой яме бездонной
Останется только разбиться,
Осветив кому-то дорогу.

7 января 2020
Москва

Рябит усталая тетрадь
В глазах бедняги инженера.
Ему в одиннадцать  в кровать,
К семи пятнадцати  на смену.

Так жизнь течёт в подвальной мгле
Без долгих лишних рассуждений.
Дрожит и крошится во тьме
Настольной лампы свет неверный.

На небе мрачном и пустом,
Покрытом копотью, как жёлчью,
Не видно лика солнца днём.
Луны и звёзд не видно ночью.

И только рыжий «лисий хвост»
Угрюмый небосвод окрасит.
Потом двуокисный азот
В крови у жителей осядет.

Здесь время вязнет, как в смоле,
В картинах нищеты и горя.
Здесь солипсизм и бытие
Между собой жестоко спорят.

Тут каждый каждому не рад.
Любовь и дружба  в дефиците.
Здесь ложь и трусость правят бал,
А счастье  только на афишах.

Вчера уже почти мертво,
А завтра тихо умирает.
Тут жизнь и смерть  почти одно
У одиночества в кармане!

Усталая тетрадь дрожит
В руках бедняги инженера.
В ней  мелким почерком стихи,
Словно лекарство от забвенья.

8 января 2020
Москва