Всего за 119 руб. Купить полную версию
«Выбор, который делаю я сама»
Выбор, который делаю я сама.
Мне остаётся в мире совсем недолго.
Не отвлекайте от начатого письма.
Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.
Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,
Даже с умом и телом своим в разладе.
Я золотая маленькая душа,
Но потерялась временно в звездопаде.
Где же тот путь, который ведёт домой?
Странник проходит мимо, никем не узнан.
Мне одиноко, горько, и выбор мой
Освободиться, сбросить земные узы.
Да сомневаюсь, можно ли так уйти.
Много скиталась, но возвращаюсь с тем ли,
Пересчитала ль мелкий песок в горсти,
Сделала ль все, для чего отдана на землю,
Или, когда я предстану перед Отцом
С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,
Краска стыда невольно зальёт лицо?
Ну, хорошо: успокоилась, отпустила
Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне
Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.
Иго как благо, и выбирать не мне.
Жить, расставляя слова по своим тетрадям
«Жизнь, я знаю, не для меня»
Жизнь, я знаю, не для меня.
Мне, не тратя минуты даром,
Каплей света бродить в тенях,
Расставляя слова по парам.
Нужно столько всего успеть,
От чердачной очистить пыли
Кипы старых листов. А ведь
Ощущаю под схимой крылья
И могла бы теперь летать
Выдыхаю же строки (те ль?) я.
Всё богатство перо, тетрадь
Да укромная эта келья.
Стёкла в тонком узорном льде.
Успокоишься ли хоть здесь-то?
Потому что среди людей
Не найдётся поэту места.
Слёзы, мысли, мечты забудь.
Сказка, пряничный дом опрятный
И уютный? Когда-нибудь.
В этой жизни, ты знаешь, вряд ли
«Опять сама себе не та я»
Опять сама себе «не та» я.
Не дóрог путь, который прям.
Но манит лестница витая
В заветный дом небесный храм.
Что мне земные перспективы?
Три измерения тесны.
А на душе опять тоскливо
От ожидания весны.
Отведай капель и микстур-ка,
Привыкни бредить, выбирать
И клеить плоские фигурки
В свою тяжёлую тетрадь
Да в одиночестве пылиться
На чердаках (и там в гостях),
На зимних дачах и в больницах.
Они тебя не навестят,
Все эти лица, эти люди.
Пора отстать, остыть, устать,
Понять, что бóльшего не будет,
И тихо жить, судьбе под стать.
Была спокойна, и свежа бы,
И хороша, как терпкий сок.
А ты всё рвёшься, и под жабры
Всё набивается песок
Не утекает струйкой в яму,
Не приближает миг, когда
Желанный рай иль, по Хайяму,
Для грешных рыб сковорода.
Да миру этому чужда я,
Бегу охоты и сохи.
Ассоциации блуждают,
Готовы вылиться в стихи
И напоить своей стихией
Сухую душу. Алый рот
Залит огнём (ведь дни тихи и
Скучны) но даль влечёт вперёд:
Не позабыться. Замки, тáя,
Уходят в синь одной строкой.
А эта лестница витая
Всё будоражит мой покой
«Зачем я здесь? Приходит луч гонец»
Зачем я здесь? Приходит луч гонец
Луны, ко мне на стол ложится узко.
Иду в постель и думаю: конец,
Но нет: ещё одна перезагрузка.
Невольных строк холодная волна
Зальёт песок, надавит на ключицы:
Вставай, беги, забудь, что ты больна
И что едва ли сможешь излечиться.
Запрячь свой дар под маску или грим,
Стяни крыла под схимой или шалью
Обычной ты должна казаться им,
Чтобы они тебе не помешали:
Не посадили в клетку, как зверька,
Не сделали ненужного укола.
О, жизнь всегда была тебе горька
Полезна ли Душе такая «школа»?
Зачем я здесь? Но вечер (время сов)
И на предмет стихов обычно мáрок,
И если спать всегда сорвёт засов
С неумолимой комнаты кошмаров,
Сокрытой в подсознанье. Вот удел
(Которого и я не избежала)
Поэтов луч, что обморочно-бел,
Устал и жалок, но остёр, как жало.
Беру за неимением пера.
Душа стремится в самое горнило
Кипящих строк: лишь это не игра.
И серебрятся лунные чернила,
И бьётся полумёртвая тетрадь,
Нечаянно почуявшая влагу,
И я живу Чтоб слышать, разбирать
И наносить на жадную бумагу
Слова. И мир земной, подвластный весь
У ног. Да, я другая, не такая!
Я вижу суть за тем, что утекает.
Теперь ещё разок: зачем я здесь?..