Маша Халикова - Пути Поэта. Стихи, 2013 стр 3.

Собирать в тетрадь пыльцу,
Вдохновляться то и дело 
Было в юности к лицу,
А сегодня  надоело

Чувства, помыслы под суд.
В самом деле, мне не жаль их 
Но кого они спасут?
В этом мире я чужая.

Есть ли смысл в моих стихах,
В этой цели  есть ли польза?
Отзвучать и утихать.
Лето. Жарко, скучно, поздно.

Край бумаги голубой.
С кем бы ни была и где бы,
У меня над головой
Этот лист лежит, как небо.

Растревожит мой покой
И себя заставит слушать.
Струи строк  как молоко,
Укрепляющее душу.

И тогда уже вопрос,
Что писать,  неактуален.
Сладкий шум стихов и слёз
Нарастает в горней дали.

Отыскав свое перо,
Замираю на тетрадью,
Чтобы вздрогнуть и Порой
Дня не может быть отрадней:

Различить неясный зов,
Уловить  пускай немного.
А судьба моих стихов 
И на это воля Бога.

Честь и слава ль у двери
Иль безвестие, забвенье 
Я пришла сюда творить,
Делать необыкновенней

Этот мир. Клубком к крыльцу
Ночь свернулась. Утром чистым
Побегу на луг росистый
Собирать в тетрадь пыльцу

Хорошо бы вернуться в юность,
Стать свободной и полной сил.
Но усталой опять проснулась;
Серо-красен рассвет и стыл.

Не таким он случался в мае
Десять вёсен тому назад,
Где вставала легко сама я,
Выбегала в цветущий сад

И распахнутыми глазами,
Жадным сердцем впивалась в синь,
Славословя  ещё не зная,
Что молитва дана просить.

Жизнь манила, влекла прохладной
Серебристой живой волной.
В тонких сетках моих тетрадок
Рыбок было всегда полно.

Строчки бились, переливались,
Были пищей моей души.
А безрыбье ждалось едва ли 
Всё казалось: живи, пиши 

Мир из света и счастья соткан;
Благо, ноша моя легка.
Но однажды разбила лодку,
Прихотливо взыграв, река.

В небе тучи  на сердце сухо,
На страницах ни капли строк.
У лачуги сидит старуха,
И корыто её у ног.

Разбирайся в себе, ищи  но
Сладкой грёзы остыл и след.
Редкой-редкой порой морщины
На минутку разгладит свет.

Обратится по вере время,
Усмирится поток реки.
Позабудутся те коренья,
Что на бедном столе, горьки.

Иго станет опять как благо.
В чёрством сердце, в немой тоске
Сок проснётся, да нет бумаги.
И, начертаны тростью, лягут
Пара строк на сыром песке

Тоска найдёт какой-нибудь предлог
И явится непрошенною гостьей
В моей душе. Умолк источник строк,
Зато слышно её разноголосье.

А на столе  французское вино,
Осколки дорогого шоколада,
Вазон натёртых воском фруктов  но
Мне этого действительно не надо.

Она мне не подруга, не жена,
Хотя всерьёз нацелена на это.
Мне требуется только тишина 
Условие свершённости поэта.

Я не хочу её холодных ласк 
Умелых, предсказуемых, порочных.
Остывшее перо не передаст,
Как пусто мне совместной с нею ночью.

Раскрыть окно, вдохнуть цветущий сад,
Осыпанный блестящей звёздной пылью.
Мне хочется забыться, и писать,
И расправлять невидимые крылья.

И ни о чём не думать, не страдать
В отсутствие ненайденного смысла.
Была бы под рукой моя тетрадь
Не радуга  увы,  а коромысло,

Мучительная ноша на плечах 
Хмельная собеседница; скорей бы
Рассвет. Увидеть, как огонь зачах,
Шуршащие обёртки догорели.

Взглянуть ей вслед  разлука поутру,
Уход без ощущения полёта.
Моя рука потянется к перу 
Спасения. Но тут удержит что-то.

Порыв ведь должен литься изнутри,
От щедрой полноты, от вдохновенья 
Совсем не от того, что у двери
Ещё лежат колеблемые тени.

Я подожду, пока вернусь в себя,
Оправлюсь от сетей странноприимства.
Как хорошо дремать под шум дождя,
С которым мир соделается чистым.

Закатный свет прольётся, словно мёд,
Такой же розовато-жёлтый, сладкий.
Никто ко мне сегодня не придёт.
Я стану разбирать свои тетрадки,

Спокойно наполняясь синевой,
Живое равновесие упрочив.
Поэту не найдётся ничего
Желанней одиночества и ночи.

Мне вспомнится она  но боль, молчи;
Не стоит беспокойства; всё в порядке:
Тоска своих возлюбленных мужчин
И их дома меняет, как перчатки