Маша Халикова - Пути Поэта. Стихи, 2013 стр 2.

Господь послал нам в пищу всякий плод,
Коренья, травы, семена и злаки.
Зачем же хочет что-то больше тот,
Кто наделён так щедро Им, Всеблагим?

Зачем неблагодарен человек
И, потакая неразумной плоти,
Желает неоправданных утех,
Находит удовольствие в охоте?

Зачем, красив и одухотворён,
Становится жесток и безобразен,
Во власть греха отпадывая, он?
Охота на зверей подобна казни.

Вы видели когда-нибудь глаза
Того, кто обречён и не спасётся?
А миг назад ещё вилась лоза,
Плескали струи и светило солнце.

И жалости не может быть острей.
Не может быть чудовищнее часа,
Когда мы жарим трупы на костре,
С довольством называя это мясом,

Затем едим и следом пьём вино,
Чем распаляем похоти и злобу.
Святое  храм Души  осквернено.
Но неужели так всё и должно быть?

Ужели не очнётся блудный сын,
Покуда не растратит всё наследство,
Покуда не останется босым,
Больным и всем чужим, куда ни денься?

Как ты не понимаешь, жалкий раб,
Что ты не царь, что это только игры,
Что Суд, перед Которым ты неправ,
Однажды всё равно тебя настигнет?

Оставь свои греховные дела,
Мучительные помыслы и страсти;
Покайся, чтобы эта жизнь была
Душевным сокрушением о райской,

Сопутствием с покорностью судьбе.
И, может быть, Господь воздаст по вере.
И снова приласкаются к тебе
Весёлые, восставленные звери.

И сочные, прекрасные плоды
Потянутся с ветвей в твои ладони 
Обильная награда за труды.
Любимый сын опять в Отцовском доме

И катится тяжёлая слеза 
Свинцовая единственная капля.
Хотел бы ты сейчас в тот край, не так ли?
Но грешнику пока туда нельзя.

Смиряй себя молитвой и постом,
Которые всегда душеполезны,
Способны вознести тебя из бездны,
Избавить от болезней и в пустом

Саду взлелеять новые ростки,
Вспоить их благодатной тёплой влагой.
А от порой терзающей тоски
Спасайся за пером и за бумагой

Не хватает жизни на стихи,
Не хватает веры в сердце стылом
В их преобразующую силу
Искупать страданием грехи,

Исцелять мятежные умы,
Освещать пути и судьбы мира.
На душе порою пусто, сиро.
Только не забыты Богом мы.

И когда рождается строка,
А за ней пульсирует другая,
Чувствую, от счастья содрогаясь,
Как нужна Ему и дорога.

Он приходит, чтобы утолить
Благодатным Словом наши жажды,
Чтобы даже жалкий лист бумажный
Напитался соками земли,

Стал зелёным и затрепетал,
Как его собрат на Древе Жизни,
Испещрённый сеточкой прожилок,
Вдохновенной летописью тайн.

В этой книге  каждому своё
Средство, по потребности и вере.
Кто любовь к нам Господа измерит,
Кто Его достойно воспоёт?

Кто прольётся в брошенной в траву,
Вянущей, ослабленной тетради?
Верно, я для творчества живу 
И иного смысла мне не надо

В моей душе таится целый мир,
А в нём  неповторимые герои,
Такие же живущие, как мы,
И ради них опять беру перо я.

Ищу счастливых слов, заветных дат,
Путей запечатлеть земные судьбы.
За всем, что я пытаюсь передать,
Стоят свои «свидетели и судьи"*.

И страшно, чтоб не дрогнула рука,
Не выпала страница ненароком.
А вы не относитесь свысока
К невольно извлекаемым урокам.

Свести бы истощённые пласты
С возможностью спасительного сдвига 
Не зря бы изливалась на листы
Нечаянно расслышанная книга.

Вокруг свежо и тихо до поры;
Поэт сладкоголос и чист, как Лель,  но
Реальный и воссозданный миры
Всё чаще остаются параллельны

Собирать в тетрадь пыльцу,
Вдохновляться то и дело 
Было в юности к лицу,
А сегодня  надоело

Чувства, помыслы под суд.
В самом деле, мне не жаль их 
Но кого они спасут?
В этом мире я чужая.

Есть ли смысл в моих стихах,
В этой цели  есть ли польза?
Отзвучать и утихать.
Лето. Жарко, скучно, поздно.

Край бумаги голубой.
С кем бы ни была и где бы,
У меня над головой
Этот лист лежит, как небо.

Растревожит мой покой
И себя заставит слушать.
Струи строк  как молоко,
Укрепляющее душу.

И тогда уже вопрос,
Что писать,  неактуален.
Сладкий шум стихов и слёз
Нарастает в горней дали.

Отыскав свое перо,
Замираю на тетрадью,
Чтобы вздрогнуть и Порой
Дня не может быть отрадней:

Различить неясный зов,
Уловить  пускай немного.
А судьба моих стихов 
И на это воля Бога.

Честь и слава ль у двери
Иль безвестие, забвенье 
Я пришла сюда творить,
Делать необыкновенней

Этот мир. Клубком к крыльцу
Ночь свернулась. Утром чистым
Побегу на луг росистый
Собирать в тетрадь пыльцу