Я приближаюсь к дому, тщетно пытаюсь заглянуть в занавешенные окна. Парадокс в том, что у этого Лавуазье-Кулибина по сию пору нет звонка, зато имеются жена и сын, живущие, правда, не здесь, а в доме со всеми удобствами, этажа на четыре повыше, сложенном из цивильного, по всем правилам обожженного кирпича. Я деликатно стучу по филенке правой ногой, и дверь немедленно открывается.
Семен, как всегда, красив. Желтые, с розовой каймой подтяжки, несколько великоватая футболка с надписью: «Touch me, kiss me, stupid boy!», сиреневые, не скрывающие полосатых носков джинсы. К этому следует добавить бумажный жевыш лица, волевой нос работы неизвестного мастера, рыжеватую реденькую бородку, в которой как обычно темнеют и белеют какие-то крошки и скорлупки. Но главная сегодняшняя деталь это два довольно симметрично расположенных синяка.
Братуха, ты? Кажется, и на моем лице Семен угадывает следы недавнего рукоприкладства, ибо тотчас заключает меня в объятия. Нас бьют, мы летаем! Над крышей и выше! Потому что мы, как этот
Чертополох?
Да нет, другое хотел вспомнить Семена пробивает на слезу, и он шумно сморкается в полотенце, одновременно служащее и платком. Ништяк, братуха, не грузись. Один хрен, наше время взошло! Так что не убьют.
Тебя-то за что?
За клип, Семен обнимает меня за плечи и ведет в дом. Я привычно и не без удовольствия кручу головой. Все здесь по-прежнему, как и много лет назад, облатки из-под дискет, семечная шелуха, скомканные листы со стихами, рассыпанные, точно сокровища Али-Бабы, радиодетали, вездесущее крошево канифоли. Даже пыль, серебристым флером покрывающая плафоны, книги и верстаки, лишь местами потревожена отпечатками пальцев любопытных. Кровать, как обычно не заправлена, стопочка книг любовно разместилась в объемистой сковородке. Нерабочий барометр в форме огромного штурвала украшает стену, чуть ниже на полочке коллекция зубных паст, чуть выше фотографии Лондона, Кеннеди, Крамарова и Энгельса. Расклеены фотографии этакой пирамидкой, на вершине которой портрет самого Семена. Великие венчают его, подпирая своими сияющими аурами. В их окружении лучащийся усталой улыбкой фотообраз хозяина чувствует себя более чем уверенно.
Что еще за клип?
Клипушник мне, понимаешь, заказали. Фрай один из новоструев. Видишь ли, компьютерные спецэффекты дорого, так ему меня порекомендовали.
Ну и что?
Ничего. Ему герой требовался. Типа, нашего времени. Ну, а я и объяснил, что время относительно. Типа, все мы герои времени, но не нашего, а взошедшего
Как это?
Ты даешь? Я что и тебе должен что-то там объяснять?
Ладно, ладно! Дальше-то что?
Ничего. Встретились, поговорили, он бабки выложил, попросил уложиться в смету. Я подсчитал, покумекал и понял, что можно даже сэкономить. Решил сделать, как у французов в одной клипухе. Там у них, значит, чувак один по улице идет и всех распихивает. Музон, значит, играет, а он, знай себе, пилит и в ус не дует. Так вот мы еще круче придумали. Вовсе без всякой массовки. Я вроде как каратист и всем вокруг помогаю. Санька даже «Москвичом» своим пожертвовал. У него все равно трещина на лобовом, так я его вдрызг разнес. Потом еще по машинам каким-то прогулялся, тетку через улицу перенес.
Перенес?
Ну да. Не худая такая хотела через дорожное ограждение переползти, а я ее в охапку и аллюром на другую сторону. Понятно, вопли, визг, а я, знай себе, несу. В общем, все стильно, чуть грыжу себе не схлопотал Возле остановки шпану шугнул, скворечник на дереве поправил. Импровизируем, короче, по полной программе. А тут новоструй какой-то тормозит, из тачки выползает и за пивом прет без очереди. Я тут же к нему и броском через бедро на спину. Думал, он один, а там их целая кодла в тачке. Накинулись, конечно, прессовать стали. Причем оператор-мудрила снимает. Думает, так и надо. В общем, наваляли мне по первое число. Зато и клипуха вышла натуральная. И в бюджет, прикинь, уложились.
Здорово! У тебя, получается, деньги есть?
Уже нет. Вчера были, а сегодня только это.
Звякает бутылка, в стакан проливается светлая струйка.
Угощайся и не благодари!