«Бред какой-то! При чём здесь вообще страна Оз. Ведь это совсем из другой оперы. Чего вообще этот старикан от меня хочет? закрутились мысли в моей, остававшейся взрослой, голове. Что за игру он ведёт? Рассказать ему, что ли, про посиделки с Вульдемаром, про просроченный кредит и про новый клип Ленинграда, коим я довёл до белого каления всех соседей? То-то морда у старикана вытянется»
Послушным, дедушка. И мамочку всегда слушал, и учился на одни пятёрки, сами собой, вовсе без моего участия, с дрожью прошептали «мои» губы. «Чёрт не удалось деда огорошить. Ну, может быть, это и к лучшему?» мысли были уже мои на все сто.
Молодец, внучек! Что ж, расскажи-ка дедушке теперь стихотворение. Да чтоб новогоднее
«Да он что, издевается, что ли. Я кроме как Здрасьте, Дедушка Мороз борода из ваты и стихов-то новогодних не знаю. Вот только продолжение ему вряд ли понравится» Однако, второй «я» с готовностью приподнялся на дедовых коленях и тихим голосом залепетал:
Дед Мороз из леса
Ёлку нам прислал,
Огоньки развесил,
Сам под ёлку встал
Наступает Новый год,
Скоро Дед Мороз придёт.
Приходи к нам, добрый дед,
Без тебя веселья нет
Ну всё, ну всё, Димуленька, вот ведь молодец какой, порадовал старика, остановил «меня» дедушка. Скажи-ка теперь, какой ты подарочек за это хочешь?
Машинку сконфуженно и с надеждой прошептал второй «я». «Молодчина! Мерс проси у старика, шестисотый, цвета металлик», кричали в голове уже собственные мысли.
Машинку? грустно протянул дед. А зачем она тебе? Я вот старый, и то на оленях и санях езжу. И никогда не опаздываю. Мороз на секунду замолчал.
Ты вот что, внучек, присаживайся поудобнее да послушай одну сказочку. Выслушаешь и решишь, нужна ли тебе машинка. Скажешь нужна будь по-твоему. А вдруг чего иного захочется? Согласен? Ну и отлично. Тогда слушай. Вы оба слушайте, и так этот дед взглянул на «второго» меня своими лучезарными глазами, что мне и «первому» стало как-то не по себе.
* * * * *
Если бы ты слушал меня раньше или хотя бы прочитал Карлоса Кастанеду, то знал бы, что все мы, люди, живём в огромном пузыре, ограничивающем наше видение и понимание не только собственного мира, но и Вселенной в целом. Миров множество, но ты даже представить их себе не можешь, покуда не научишься отодвигать «точку сборки», центр своего ограниченного мировосприятия, и выходить за рамки «тюрьмы-пузыря». Понял? Кастанеду читай, а не всякие там свои Библии-Шмиглии Вульдемар стоял посередине крохотной кухоньки Светкиной (простите, Клавы Захаровны) квартиры и намешивал в части принесённой мною водки какой-то «компот». Ссыпав из бумажного пакетика в грязную миску подозрительного вида сушёных ягод, коричневых резаных кусочков, больше напоминающих кору дерева, и явно ЛСД-шных грибов-паутинок, залил их некоторым количеством «горькой» и теперь водил по этой смеси столовой ложкой, погружая обратно всплывающие ингредиенты, и продолжал увещевать меня вкрадчивым голосом. Понял? Мир многообразен и многосторонен. Ты видишь лишь то, что хочешь, что привычно, или что тебе позволяют. Но это не вся картина, лишь малая её часть