Ода чернильнице
О, подруга бессонных холодных ночей,
О, Эвтерпы наперсница вечная!
Не заменит тебя равнодушный дисплей
монитора и «мышь» бессердечная.
Ты царишь на поэта рабочем столе.
Вы с пером словно скипетр с державою.
Отражаются в тёмном твоём хрустале
моих рифм купола златоглавые.
Ты не раз разбавляла чернила слезой
и менялась от чёрного к алому
Чистый лист без тебя как полёт затяжной,
когда стропы разорваны надвое
Вам кажутся поэты чудаками
«Душевный строй поэта располагает к катастрофе».
О. Мандельштам
Вам кажутся поэты чудаками,
Безумцами, что словом режут ночь
И звёзды выковыривают прочь
Из решета небесного над нами,
Чтобы бросать их в моря глубину
Пусть светят там, русалкам и дельфинам,
Чьи запятыми выгнутые спины,
Как рукопись, царапают волну.
Вам кажутся лентяями поэты
Сиди, пиши, бумажками шурша
Не видно глазу, как болит душа,
Разорвана, растоптана, раздета,
До тонких синих вен обнажена.
И что из раны лунный свет струится,
Чтоб вылететь не словом робкой птицей
И, как звезда, достичь морского дна.
А рифмы настроенью не подвластны,
И жизни смысл в чередованье строф,
В предчувствии извечном катастроф.
И в сочетанье безударных гласных
Мне видится какой-то высший знак.
И тянется рука к клавиатуре,
Чтоб вы мои стихи перелистнули
И вновь сказали: «Ну, какой чудак!»
Душа Поэта
Чтобы души свои распахнуть, людям нужно отвагу