«Маленькая церковь у дороги»
Маленькая церковь у дороги.
Столько прожито невзгод!
Бабуля стоит на пороге.
Крестится, батюшку ждет.
Тихо молитвы читает,
Смотрит на выцветший крест,
Голову часто склоняет
В сиреневом лике небес.
Просит защиты у Бога
Для Родины и для детей.
Счастья, надежды немного
Для своих родных сыновей.
И ветер ей что-то вторит,
Играя в колокола.
О чем-то с деревьями спорит,
Мчится вдаль, в никуда.
А церковь стоит одиноко,
С бабушкой вместе молчит.
И слышно, как где-то далеко
Клин журавлиный трубит.
Фотографии
Фотографии. Старый альбом,
Залежавшийся в старом комоде.
Моей бабушки старенький дом,
Стоящий у ветхой дороги.
Прошло уже несколько лет,
Как не видел родную сторожку,
Но прекраснее радости нет
Постоять у калитки немножко.
Фотографии. Память в сердцах
Обо всех пережитых невзгодах,
О слезах у нас на глазах,
Когда расставались на годы.
Семейные праздники здесь,
Счастливые с близкими встречи
Думаю, надо присесть,
Уже надвигается вечер.
Фотографии. Боль на душе,
Когда вижу бабушку с мамой.
Воспоминания о погибшем отце
Вроде все было недавно.
И где-то опять застучит,
Может, дятел, а может, синица
Это сердце мое дребезжит.
Моя мама мне снова приснится.
Знакомый сад
Знакомый сад, и запах старой липы,
И потускневшее от старости окно,
И слышны где-то в старой чаще скрипы,
Ведь это было так уже давно.
Уже седой и вот стою у дома,
В котором детство я свое провел
До острой боли мне здесь все знакомо,
И помню, как отсюда я ушел.
И мать родную в сереньком платочке,
Ее уставшие и добрые глаза,
И как звала меня своим сыночком,
И как работала годами допоздна.
И ту иконку, что в углу стояла,
Как мать молилась перед ней всегда.
Как тихо плакала и часто вспоминала,
Как похоронку прислали на отца.
Я стою и тихо себе плачу
И все смотрю куда-то в этот сад
И как поземкой желтый листик скачет,
Все возвращает в прошлое, назад.
Лев Иванов
Лев Иванов, родился 05 августа 1980 года в поселке Кировское Сахалинской области.
Автор нескольких сборников и отдельных стихотворений.
Номинант на Лондонскую литературную премию 20152019 гг., носит звание: «Лучший писатель года 20152019 гг.».
Финалист, дипломант и участник литературных фестивалей и конкурсов.
«Всё, ребята, уходит мой поезд»
Всё, ребята, уходит мой поезд
Напрямую отсюда туда.
Время в тамбурах быстро проходит,
Жаль, его не вернуть никогда.
Как рулетка часы на вокзале.
Проводница в перчатках крупье.
Вот вчера ещё только играли,
А сегодня я еду к себе.
Всё, ребята, уходит мой поезд
Гордой птицей просторов степных.
Время в тамбурах быстро проходит,
Не жалея секунд золотых.
В подстаканнике чай отвечает
На вопрос: проиграл или не
Вот вчера еще только встречали,
А сегодня я еду к себе.
Как железные кони вагоны.
Весь состав под парáми табун.
Только слышно, как жалобно стонет
Стук копыт в связке рельсовых струн.
Всё, ребята, уходит мой поезд
И нельзя на перроне курить
Время в тамбурах быстро проходит,
И не стóит его торопить.
Санкт-Петербург, Москва,
2019
Юрий Котельников
Родился в городе Байконуре, республика Казахстан.
По утверждению бабушки Юрия, с ранних лет он говорил стихами, а писать стал их рано со школьной скамьи.
С 2017 года начал писать романы, детские рассказы, статьи по педагогике и психологии, пособия для учителей и родителей, сценарии к фильмам, тексты к песням.
Одна из главных тем его произведений это вера в человека, в его преображение и в Небо!
Любимое его личное изречение: «Я обнимаю вас словом»
Долгожданный визит ревизора
Вам правду снизу не расскажут
Не передадут гонцы,
Они чернилами всё смажут
Или порвут в щипцы!
Не донести нам правды всей
О реальностях жизни.
Вы уж приедьте поскорей,
Вам чтоб глаза не мыли.
Бездействие законов, тяжесть жизни,
Коррупция течёт везде.
Мы хоть смиренны и не ныли,
Но не обузданы в узде.
Когда-нибудь нам это надоест:
Воспрянут нигилисты!..
Мы очень ждем поэтому приезд
Ваш из золотой столицы.
Осень 2018