ПРИЛЕТЕЛИ СКВОРЦЫ
Прилетели скворцы и расселись на тонкие струны
Проводов электрических ноты на нотном листе,
Или странные, старые, богом забытые руны,
Или просто штрихи на несбывшемся чьём-то холсте
Между тем, у весны к презентации мало что вышло:
Снег, не тая, лежит, о подснежниках речь не веду.
Прилетели скворцы. Щебетанье отчётливо слышно
Снег ни снег, но пора всё ж весна,
всем скворцам на беду.
Из досок, что берёг (может, завтра кроить домовину?),
Я скворцам сколочу крепостные вместилища гнёзд.
Прилетели скворцы. Так и хочется их на картину!
Не пишу Я во всём перед Пасхой держу строгий пост.
2012 г.МОЯ ПАМЯТЬ
Всё выметаю в доме конфетти,
Хотя уже запахло первомаем.
А в голове порядок навести
Об этом чуде даже не мечтаю.
Не память, а хранилище хламья!
Здесь чашки кофе, номера мобильных
А то, что ценно, обнаружить я
Никак не в силах в закоулках пыльных.
Не помню дня рождения жены,
И первый поцелуй в дыму склероза,
Зато скажу, как выпекать блины,
Почём в СССР была глюкоза
Забыл за хлебом в магазин пойти,
Не покормил я вовремя собаку
Но, выметая в доме конфетти,
Цитирую на память Пастернака.
ОДНО ОФИЦИАЛЬНОЕ ТОРЖЕСТВО
1.До
Идя в бомонд, шнурки поглажу,
Расправлю мятое лицо
И шевелюру напомажу,
Чтоб быть (пусть внешне) молодцом.
И перед зеркалом правдивым
Отрепетирую слова.
Должна предельно быть красивой
Моя минута торжества!
И все дворовые какашки
Я обойду (на туфлях блеск).
Вся сигарета ползатяжки
Таков поэта гложет стресс.
В душе уже о лаврах грёзы
(Но не о тех, с чем варят суп).
«Цветы подарят? Точно. Розы!»
Поэт величествен и глуп.
2.После
Обычная пошлая пьянка
(Вначале скучнейший доклад).
Ах вот ты какая, изнанка
Приёмов, торжеств и наград.
Халявное хлещут винище
Кумиры газет областных,
А библиотекари нище
Скорбят о запасах съестных.
Бренчат и тоскливо гнусавят
Нетрезвые барды (Афган),
Их вряд ли кто слушает славят
Великого (нам богом дан!).
В карманы «без палева» прячут
Конфеты писательницы,
Небось голодают и плачут
Их дети, мужья и отцы.
Я мог бы сказать, что безгрешен,
Но нет, тоже выпил вина,
Но тошно мне стало от плеши
Великого (богом дана!).
И я, растворив по-английски
Себя из такой ерунды,
Подумал: «Насколько же низки
Великих земные труды!»
Конечно же, вляпался в лужу,
И ветер всего растрепал
Но лоск внешний больше не нужен!
В поэзии это ль искал?
Эх, сяду за старый компьютер
И другу письмо напишу!
Съем холестериновый бутер
(Увы, этим делом грешу).
И друг мне ответит по «мылу»,
Заценит стихи и рассказ
Не много мне радостей было,
Но этот «бомонд» не про нас.
ВЕСНА ПОЭТИЧЕСКАЯ
Весна, словно красная девица,
Стесняясь, алеет рассветами,
Заводит беседы с поэтами
Видать, на бессмертье надеется.
А те уж горазды к стараниям!
И так возвеличат и этак.
Одних расцветающих веток
Засунут охапки в издания.
А сколько ручьёв говорливых!
А сколько травы изумрудной!..
Весну не отметить так трудно!
Так просто казаться счастливым!
Ступает неспешно цветущая,
Вершит незатейливо чудо.
Куда ты идёшь и откуда,
Явление, строки зовущее?..
КНИГОРАДОСТЬ
Из Пэт Мора
Смотри-ка, мой друг, как становятся буквы словами,
Слова превращаются в книги (ура волшебству!),
А книги мы трепетно, радостно держим руками.
Мы книги читаем! я так книгорадость зову.
Слышны на страницах и еле уловленный шёпот,
И грохот реки, что змеится средь леса и скал,
И даже медведя вполне осязаемый топот,
Который в луне собеседника ночью искал.
Мы входим в ворота каких-то старинных строений,
Из наших ладоней деревья растут до небес.
И девочки-феи летают, не ведая лени,