Врач. Тоже неплохо.
Сидишь в тёплом кабинете. Пациенты на тебя молятся. «Спасительница ты наша, говорят, у вас золотые руки! Вы наша мать Тереза».
Хирург. А вид крови? О нет, только не кровь и не страдания людские.
Бухгалтером!
Можно, но звучит банально, обыденно.
Финансовым гением! Хорошо. Нет, не то.
Учителем!
Уже теплее, греет. Благодарные ученики!
А если неблагодарные, что тогда? Обидно.
Ей хочется удивить его, поразить, обезоружить.
Она всего лишь библиотекарь. Самая обыкновенная женщина, мечтающая о самом обыкновенном мужчине».
Любовь!
Влюблена! Фантастика! Любима!
Мир расцветает несмотря на осенний дождь. За окном дождь! Ну, вот, всё испортил. Хотя нет, не испортил, добавил штрих в осеннюю картинку. Сапоги на каблучке, чёрные, облегающие ногу, будто заключившие её в объятия. Пальто, зонт. Вырвавшийся из-под заколки локон, а ещё лучше грива волос! Развевается, балует на ветру. Душа поёт несмотря на непогоду. Почему ей не петь? Она ведь влюблена.
Он переходит улицу. В руках букет осенних хризантем. Это для неё.
Запах мужского одеколона
Душа где-то носится, сердце за кем-то страдает, а на улице дождь нудный, бесконечный, невесёлый.
Женщина мечтает, рисуя пальцем на окне фигурки, цветы, улыбки и сердце. На ногах домашние тапки. Вместо льющейся по плечам непослушной гривы волос короткая стрижка. Длинный свитер до колен, скрывающий то, что под ним. Хризантемы!
Хризантемы в вазе.
Мужчина, чувства, осень.
Она мечтает о том чего нет в её жизни, но ведь, может быть! Чем осень хуже весны?
Она хранит столько тепла и нежности не розданной, не растраченной, законсервированной, как ананас в собственном соку. Мечтает встретить его в дожде. Дождь не помеха. Она уверена, что узнает его. Он придёт из осени, дождя. И уже они бегут навстречу друг другу. Руки распахнуты, как крылья! Пальцы-перья трепещут, перебирая дождевые капли, как струны. Женщина рисует на стекле фигурки ожидая, надеясь веря
Ожидание смерти подобно
Уже в висках первая седина. Первая ли?
На лице первые морщинки. Первые ли?
Я та же, ничего во мне не изменилось, только пересыпаются песчинки песочных часов тихо, бесшумно. Я болезненно улавливаю их скольжение. Песчинка за песчинкой, год за годом. Я по-прежнему её жду.
Она приходила, освещая жизнь лучезарной улыбкой, подставляя надёжное плечо.
Ты пришла? Я не звала! Я и сама всё могу, отвечала я, весело смеясь, чувствуя за плечами сильные, молодые крылья.
Она улыбалась и уходила, оборачиваясь, ожидая, что передумаю, позову. Тогда я не знала, что наступит время, когда буду ждать её прихода долгими днями, месяцами, годами, ругая себя за прошлую неосмотрительность, глупость, молодость, самоуверенность.
В молодости всё даётся легко. Взлёты радуют, наполняя душу уверенностью в том, что так будет всегда. Падения не пугают, не наносят смертельных ран, не оставляют горький привкус поражений.
С годами начинаешь понимать, как многое упущено, не сделано. Ночами молишься украдкой, изнывая от бессилия что-либо изменить. Обижаешься на Господа Б-га, на неё, забывшую к тебе дорогу надолго, а может навсегда.
Морщинки у глаз, края пухлых губ когда-то весело загнутые вверх к улыбке, опущены, как в маске образа Печали.
Ветер безжалостно треплет сухие жёлтые листья. Вчера только лето, а сегодня
Грустно. От чего? От прожитых лет? Не сбывшихся мечтаний? Ожиданий? От нехватки смелости, сил, желания?
Где та девчонка полная радости жизни, стремящаяся в небо, парящая, дерзкая, неунывающая, неугомонная, как быстрый ручей?
Я жду её! Жду Удачу, как палочку-выручалочку, как Джина, исполняющего заветные желания, как добрую фею, золотую рыбку. Почему она не приходит?
Почему я решила, что Она не приходит? Возможно, я не вижу её, не чувствую? Она не заявляет громко о своём прибытии: «Бейте в барабаны, трубите в трубы, аплодируйте, распахните двери, окна, я на пороге».
Распахиваю окно, вглядываюсь в посеревшие от дождя небеса. Вслушиваюсь в голоса.
Она? Она сидит за столом, пьёт чай с малиновым вареньем и улыбается! Улыбается так, как тогда, в дни моей юности. Она так прекрасна, молода. Время не властно над ней. Молодость без старости. Моя светлая, долгожданная Удача.
Привет, она протягивает мне тёплую ладонь.
Ты где была? Я давно жду тебя?
Ожидание смерти подобно. Ты не задумывалась над этим? Пустая трата времени на ожидание. А что с твоими крыльями? спрашивает Удача, не обращая внимания на мои стоны. Почему они в таком жалком состоянии? Распрями их, ты же на них сидишь, а когда идёшь, наступаешь на них! Разве так должны выглядеть крылья у Человека? Вспомни, какой ты была в юности, молодости! А твои крылья! Они светились огнём и мощью. А уверенность! Вера! Надежда! Во что ты превратилась? Глаза, где свет, искромётный взгляд, улыбка? Пойдём со мной! она выводит меня под осеннее небо в дождь, ветер.