моя Москва и твой Берлин
Под мелкие дожди, весна в Берлине,
И ситцевое небо в лоскуты.
Весна в Москве. И сумерки густы,
Но свод небес ещё прозрачно-синий.
Как пледом, ночь, укроет наши спины,
И высушит промокшие зонты.
Апрель в пути. А мы стихами живы,
Не веря в расстояния Земли.
Ветра на небо тучи сволокли
Столицы наши серы и дождливы.
А там, где мы дороги и обрывы
Пути, мостами, к ночи развели.
Накинув серый плащ, Берлин в тумане.
Москва в огнях. Но что нам до столиц,
Когда так много жизненных страниц
Исписано весенними дождями?
Когда приходишь ты ко мне стихами,
Водой стекает ночь с моих ресниц.
И, кажется, весна не только в мире,
Но даже в сердце, как адреналин.
И танцы звёзд небесных балерин,
Я вижу из окна своей квартиры.
Весна определила ориентиры.
Они моя Москва и твой Берлин.
А небо было моей плацентой
А помнишь бантики и чулочки,
Стихи, пощёчины и мурашки,
Как отдавалась тебе, до строчки,
И как курила тебя, взатяжку.
А ты меня приобрёл в рассрочку,
Живую куклу, в коробке с лентой,
А небо было моей плацентой,
А утро было моей сорочкой.
А помнишь клевер в траве росистой,
А после грустный осенний морок,
Как умирали под снегом листья
И как вороны галдели хором,
Как я промокла с тобой, до выси,
Как простудилась тобой, до клетки,
А ты меня проиграл в рулетку,
И разметал по земле, как бисер.
А помнишь простынь под цвет заката,
Часы с кукушкой, в углу одежду,
Как разливалась, тепло и свято,
Волной блаженства по телу, нежность,
Как я бывала с тобой крылата,
И как я с небом своим рассталась
Я за бесценок тебе досталась,
Прошу, не помни, как я рождалась.
Всего лишь сон
Если по факту, былое всего лишь сон. Кто-то из нас был надёжно забыт (спасён). Странно, но в ванной я вижу его лосьон мелочь, казалось бы, только совсем не кстати Вот зажигалка на кухне, он здесь курил, в спальне постель, что активно со мной делил, но, убеждая себя из последних сил в том, что всё сон, согреваюсь в его халате. Жалость к себе это самый опасный враг. Я разжигаю несбыточный наш очаг, только проснуться я снова не знаю как, всё ожидая внезапных шагов за дверью. В каждом предмете я вижу незримый след. Странно, но к завтраку жарю себе омлет. Если учесть, что привычки такой и нет есть по утрам, это всё глупый сон, наверно. Кажется, даже в немом безразличье стен слышится голос, и звуки постельных сцен Глупый мой сон самой жизни теперь взамен, только молюсь поскорее бы мне очнуться. Так, чтобы впредь не страдать от бесцельных грёз, преодолев свой не сон, а скорей гипноз. Что не срослось не срастётся. Но вот вопрос если не спать, как в реальности не свихнуться?