Да так просто. К слову пришлось. Продолжайте, пожалуйста.
Так вот, я и говорю. До прошлой недели все было нормально. Я приходил, опрыскивал углы, щели пропрыскивал, все такое, ну вы понимаете.
Инесса не понимала, но решила не вмешиваться рассказ Михаила и так затянулся.
Обычно тараканы отовсюду выползали и дохли. Потом я приглашал хозяйку и показывал ей результат. Хозяйка, как правило, удивлялась. Спрашивала: «Что, это все мои?» А я ей: «А вы что, думаете, я их с собой принес?».
Да, подумала Инесса, даже в этой суровой профессии найдется место для жизнеутверждающей шутки. Михаил между тем продолжал:
Но все у меня оставались живы. Кроме тараканов, конечно. А тут вдруг поступает заказ от Поликарпа Поликарповича, нашего, костромского антиквара. Я так обрадовался человек не бедный, может и чаевые хорошие дать.
И как, дал?
Нет. Зато умер.
То есть?
Вот так. Сначала все было нормально. Тараканы выползли, тараканы подохли. Поликарп Поликарпович в ужасе. Все как у людей. А потом он раз и умирает. Врачи утверждают, что от тараканьего яда. Вот я и думаю как же я мог так увлечься, что яд перепутал. Дозу, в смысле.
А сколько лет этому вашему Поликарпию Акакиевичу?
Поликарпу Поликарповичу.
Хорошо, Поликарпу Поликарповичу. Судя по имени, он далеко уже не юноша. Так сейчас людей не называют. И в прошлом веке не называли. И в позапрошлом, кажется, тоже.
В свое время вдоволь наслушавшись рассказов Кирилла Саратова, историка по образованию, Инесса считала себя специалистом в области прошлого.