Анатолий Квашин
Пальцами-по-стеклу
бездействию и страхам моего 2009, всем, кто проводит жизнь в бесконечной рефлексии, боясь посмотреть в глаза самому себе.
Где он? испуганно спросила она.
Кто?
Скорпион, объяснила Амаранта.
Урсула ткнула пальцем в сердце.
Здесь, сказала она.
Габриель ГАРСИА МАРКЕС,"СТО ЛЕТ ОДИНОЧЕСТВА
I.
В прозрачном взоре отражая
Всю безграничность бледных вод,
Моя душа, для всех чужая,
Непостижимостью живет.
Константин БАЛЬМОНТ
Момент, когда тело уже поднялось, а сам еще не проснулся, один из самых ужасных. Именно это и называется "утро". "С добрым утром!" говорю себе, не обращая внимания на недавно закатившееся солнце. Утро не время суток. Утро состояние сознания.
Сегодняшнее утро аккорд, повторяющийся множество раз под бит, пульсирующий в висках. Аккорд неясно заданный вопрос мир, потерявший четкость. И дело даже не в контактных линзах в такие моменты смотрю на мир через стекло, запотевшее с тойстороны. Сколько ни три все бесполезно ни яркости, ни ясности не прибавляется. Солнечные лучи, проходя через него, мутнеют, притворяясь лунными бликами, при которых исчезают ложные истины со свойственной их ясности и очевидности агрессивностью. Вещи предстают в истинном свете
Щелчок зажигалки. Вдох. Шаг. Шаг. Шаг. Здесь много не походишь стены. Затяжка. Шаг. Снова стена. Дымные кольца сплетаются в змеюне змеючерте что и только где-то глубоко, на глазном дне, еще тлеет уголек. Кольца дыма нанизываются друг на друга змея? пирамида? другой горячечный узор? тонкие прозрачные линии пульсируют, вторя жилкам на висках, в сыром воздухе, ограниченном стеклами
***
Итак, я сплю. Сплю на полу, не раздевшись. Сплю, кажется, окончательно потеряв, а для верности еще и забыв себя. Просто сплю. Но кто-то может быть, ангелхранитель? укрыл меня старым прожженным одеялом
какой-то странный бар. Высокий женский голос. Музыка, медленная, электронная. Ритм, то постоянный и неотвратимый, то неожиданно меняющийся. С каждым тактом будто все громче и глубже, громче и глубже, громче и глубже и давит уже не только на барабанные перепонки, но и на клетки головного мозга, меняя сердечный ритм. Слишком много дыма? людей вокруг не вижу мимо проплывают лишь антропоморфные сгустки тумана. Лица и одежда еле очерчены, будто легкими штрихами твердографитного карандаша. Щелчок зажигалки: я еще один сгусток тумана и как сигарета не проходит сквозь пальцы?
Здесь нет цвета. Замечаю краем сознания что и это не удивляет. Замечаю, потому что слышу собственные мысли. Оглядываюсь слышал ли ктонибудь еще? Кажется, нет. Все постоянно чтото бормочут, но музыка спасает их тайны, не давая другим расслышать это бормотанье.
Странно будто осязание аурой. "Что такое?" привыкаю думать вслух. Слева. Поворот головы. Рядом за стойкой женщина тень в призрачном свете задымленного бара. Волосы растрепаны, лицо почти не различить, но ясно, что оно обращено ко мне.
Кажется, ты отвлекся голос мучительно знаком.
Где мы? фраза проносится в голове быстрее, чем последний звук будет произнесен.
Об этом потом, недовольно. Чуть наклонив голову. Кто ты?
Не знаю, вырывается у меня. Фразу в голове разобрать не успеваю.
Кто ты?! уже громче, даже с небольшим надрывом.
Тишина. В голове вновь что-то невразумительное.