Как бабочка
Из цикла "Черезполосица"
Аркадий Макаров
© Аркадий Макаров, 2020
«КАК БАБОЧКА, ПРОНЗЁННАЯ ИГЛОЮ»
рецензия, которой могло и не быть
Нет мира бесприютней и неухоженней, чем мир настоящего поэта, особенно русского и более всего, русского. Воздух что ли здесь такой разрывной, что каждый вздох разламывает сердце, потому и поэт у нас это всегда совесть и боль народа. Господи! Что же это за люди такие?! Один был воткнулся в снег. Сугробом стал. Другой встречаю, трясётся весь, ломает его похмельный «Кондрат». Третий от нищеты и неприкаянности в больнице умер, организм, говорят, не справился. Четвёртый под электричку московскую попал. Пятый на захолустном полустанке бичует. Шестой
Э, да что говорить?!
Чего не хватает? Чего не достаёт? Ведь все эти люди образованные: кто университет с академией кончил, а кто и того чище литинститут прошёл, в который абы кого не берут, на хлеб могли бы, шутя зарабатывать, забросив свою одарённость и талант, как топор в воду. Ан нет поэзия, как девка-присуха, сосёт и сосёт, сосёт и сосёт, пока одна оболочка не останется. Вот и ныряют кто в сугроб, кто в стакан, а кто и в подворотню или на паперть.