- Пустое, - мягко заметил посох. - Это ж разведчики, видят в темноте почище кошек.
- На колени! - злобно выдохнул стукнутый воин. - Брось посох и вытяни руки перед собой.
При мысли о боли, которая воспоследует, стоит ему выпустить посох из рук, Курту стало нехорошо. "А вдруг эти идиоты уволокут меня прочь, а его здесь бросят?" - мелькнула ужасающая мысль. - "Я ведь умру, просто умру от боли, такого ни одному человеку не вынести. Проклятый маг. Нужно им объяснить... объяснить... Только бы поверили..."
- Послушайте, я не могу бросить посох, дело в том, что... - начал он но воин не пожелал его слушать.
- На колени, кому сказано! - взревел он. - Брось свою палку и благодари Богов, что тебя приказано взять живым.
Незадачливый наемник совершил очередную промашку. Курт мало чего боялся так же сильно, как боли от расставания с посохом - а то, что его не пожелали слушать, и значит, он не сможет ничего объяснить, подвигло его к самым решительным действиям. Курт послушно упал на колени - а потом неожиданно и резко ткнул воина посохом между ног. Взвыв, тот ухватился за обиженное место. Кто-то из его товарищей сдержанно фыркнул.
- Взять его! - вновь раздался голос из темноты.
И тут ответным эхом громыхнул голос с небес.
- Молодец, малыш, - прогрохотал небожитель. - Так их! Ишь, какие скопом на одного лезут! Ничего, не унывай, сейчас я спущусь - помогу.
- Везет тебе, парень, - ехидно прокомментировал посох. - Ты своих Богов, небось, и помянуть не успел - а они, видишь, сами отзываются.
- За меня помянули, - в тон ему отозвался Курт.
Голос с небес говорил на каком-то странном, архаичном наречии. Это был родной язык Курта - но слова какие-то замшелые, словно древний боевой доспех, покрывшийся тридевятой плесенью. Наемников Курт понимал гораздо лучше. Ну еще бы. Это был современный ему язык королевства Рон, обильно пересыпанный словечками степняков, сдобренный северным говором и некоторыми жаргонными фразами, понятными на любом языке. Курт отлично разбирался в этом способе выражать свои мысли, равно как и их отсутствие, а также в дюжине других языков. Как и все дети, выросшие на улице, Курт был природным полиглотом и абсолютно не придавал этому значения. Ну, не считалось это тогда образованием. Не считалось, и все. Просто люди так умели. Поймите же: только в наш просвещенный, образованный век дюжина языков - это круто. А в те темные, забитые времена никто этому не удивлялся - просто не уметь этого было равносильно отсутствию ноги или носа... никто, конечно, калеку винить не будет, но жаль бедолагу неимоверно...
А вот небожителя Курт понимал с трудом - и то исключительно благодаря своим попыткам сделаться менестрелем. Если бы он не пытался освоить тот круг старинных баллад, то вряд ли бы понял хоть одно слово.
"Бог мне попался какой-то заплесневелый", - подумал Курт. -"Небось проспал все это время... с тех самых пор, когда баллады слагались и аж до сегодня - а теперь проснулся и развлечься захотел. Взял бы их всех да молнией испепелил - так нет же! Сам, дескать, спущусь и помогу. Да пока ты спустишься, меня на клочки разорвут!"
Внезапно перед его глазами мелькнуло нечто, вполне уподобясь той молнии, о которой он мечтал - и разъяренное лицо наемника, уже почти добравшегося до него, закрыла чья-то мощная спина в белоснежно светящемся плаще. Взвизгнув, наемник отлетел назад. Судя по звуку, небожитель отвесил ему оплеуху. Рука у него была не иначе как божественно тяжелой - отлетая, несчастный наемник повалил троих своих товарищей.
- Вы это что, а?! - прогудел возмущенный бас на древнем наречии. - Вы это зачем столько человек на одного?! Мальчик и так поднял прутик. Тяжелый прутик. Не по своим силам.
Командир отряда наемников, видать, недаром ел свой хлеб.