Вездесущего старшину нищих он знал хорошо. Тот трижды лично отбирал у него кружку, хорошо зная, что шляпу Курт положить не посмеет. Не посмеет - потому что, положив шляпу, он как бы объявит себя уличным музыкантом... а тогда это уже проблемы совсем другой гильдии. Достаточно просто послать им человечка с информацией - и "неправильного" Курта, это недоразумение природы, изобьют так, что он в жизни ни одной струны больше не коснется. Конкурентам гильдейские музыканты просто ломают пальцы. У них даже приговорочка есть такая: "ложку с кружкой держать будет, а сид и ширгу - никогда..." Старшина нищих хорошо знает, что Курту об этом известно, поэтому и не применяет к нему каких-то суровых мер - зачем? Достаточно просто отобрать у Курта кружку, и можно идти по своим делам новую Курт раздобудет нескоро. Денег у него нет, а в долг ему никто не поверит. Не те времена, чтоб нищему в долг давали. А ведь он даже и не нищий - так, непонятно что с непонятно чем.
Курт отпустил колок на порванном басу и принялся связывать концы лопнувшей струны, прикидывая, насколько страшнее станет теперь его музицирование. Нет, он никогда не решится положить шляпу, уличные музыканты и без того несколько раз его били. За плохую игру, за оскорбление их нежного слуха. Они с радостью сломали бы его сид, если бы могли. На счастье Курта, сид, передающийся в роду от отца к старшему сыну считается священным: сломать его случайно - и то великий грех для музыканта, а уж намерено этого никто не захочет сотворить. В любой злобе не захочет - потому что от музыканта, совершившего такое, отвернется музыка.
- Сегодня я тебя накормлю, - негромко сказала Элна, и Курт вздрогнув, очнулся от своих невеселых дум. - Сегодня. Но... завтра я ухожу. Если хочешь - можем пойти вместе.
- Куда? - пробормотал Курт несчастным голосом. - Куда можно уйти?
- А куда угодно! - усмехнулась Элна. - Главное - сделать первый шаг, а там уж... сам потом удивишься, куда тебя ноги занесут. Я-то пойду к родне, в деревню. Есть у меня там кое-кто, если не все еще поумирали, конечно. А что касается тебя - хочешь совет?
- Давай, - сказал Курт
- Ты ведь еще молодой совсем, - мягко проговорила Элна. -Так вот, это отец твой был музыкантом, а не ты. Ты не обязан пытаться повторить его путь. Это ему казалось, что тебе будет хорошо с этим многострунным корытом - и ты не виноват, что у тебя к нему душа не лежит.
- Что?! - хриплым шепотом завопил Курт. - Что ты такое говоришь?! Я... я - люблю сид... и музыку тоже люблю! Я...
- Да. Я так и поняла, - усмехнулась Элна, а потом, внезапно наклонившись к Курту, отчетливо и властно произнесла.- Разбей свой сид о дерево и найди себе дело по душе. Стыдно в твоем возрасте с протянутой рукой ходить.
В глубокой задумчивости Курт топнул зачем-то ногой - и засохшая уличная грязь вдруг треснула. Из под нее проступило нечто схожее с весенним небом. Курт мельком глянул вниз, ошарашенно потряс головой, снова посмотрел. А потом нагнулся и, запустив руки в потрескавшуюся корку грязи, стал разгребать мусор. Оказалось, треснула не только грязь. Грубый булыжник у стены то ли давно устал от жизни, то ли от природы был хрупким. Удара башмаком оказалось достаточно. То, во что он превратился, не слишком отличалось от уличной грязи, а под ним...
Мостовая этого города когда-то была небесно-голубой, а на каждом камне... каждый камень был украшен изображением витязя, трубящего в рог. Белого Витязя на белом Коне.
Курт восторженно потряс головой. Под грязью, оказывается, скрывалась целая картина!
Курт поднял глаза и посмотрел.
На город.
На людей.
На стоящий вокруг город и на идущих мимо людей.
На людей и на город, втоптавших в грязь ТАКОЕ...
Когда-то Курт учил несколько баллад об этом незапамятном рыцаре. Легендарном Хранителе Края.