ЭПИЛОГ
Тем же утром, на рассвете, где-то на востоке за грядой скалистых гор по пустынному берегу океана прогуливался седой мужчина. Порывы ветра трепали его видавшую виды футболку со шнуровкой на вороте. Он складывал в руках листок пожелтевшей бумаги, вырванный из тетради, и бормотал себе под нос:
Интересная все-таки штукавремя. Иногда оно лечит душевные раны, иногда учит нас чему-то, заставляя разочаровываться в идеалах, желаниях и целях, приносит неожиданные сюрпризы, заставляет забыть или, наоборот, внезапно что-то вспомнить. Оно редко дает второй шанс, но если это случается, то строго за него спросит.
Он опустил бумажный кораблик на воду, и его тут же унесла убегающая волна.
Что ж, ты мне больше не понадобишься. Ты был моим верным другом столько лет и хранил мой секрет. Теперь мы можем попрощаться, мужчина усмехнулся, провожая взглядом уплывающий клочок бумаги. Хорошо, что четверть века назад я верил в чудеса и фантастические истории. Я прожил спокойную жизнь, о которой мечтал в юношестве. Но совершенно одинокую. За это я никого не могу винить, кроме себя. Ведь я побоялся воспользоваться шансом, который предоставило мне время. А потом я потерял надежду на то, что мне будет подарена еще одна возможность.
Вдруг он почувствовал нарастающую вибрацию в солнечном сплетении. Оглянувшись, мужчина заметил, как рябит, преломляется и мерцает окружающая его картинка.
Надеюсь, я смог все исправить, и я встречу тебя, родная. Пора домой.
И он начал растворяться в воздухе, точно распадаясь на миллион частиц. Очередной порыв ветра подхватил их и разнес над океаном. А маленький кораблик все плыл к горизонту. На его борту уже растекались чернила, которыми было аккуратно выведено «Дневник Эрика Коула».