В зале воцаряется гробовая тишина. Такая, что урони я сейчас иголку, звук от её падения прогремел бы, подобно грому. После чего, пройдя мимо обомлевшего Троцкого, я подхожу к двери и дёргаю её за скобу - та оказывается незапертой.
- Проводите меня и завяжите глаза на выходе. - спокойно говорю я человеку за ней. - Я ухожу.
И пока мы идём по сырому подвалу, хлюпая жижей под ногами, я вспоминаю, где видел глаза той парочки. Глаза двух мужчин с накладными бородами и в париках я видел в совсем разных, казалось бы, никак не связанных собой местах. Однако, оба они объединены, потому и сидели вместе. Тот, что сидел ближе всего к стене - князь Оболенский, мой августовский дуэлянт, личный адъютант 'Сандро' Романова. Рядом же с ним, в скромном пиджаке восседал не кто иной, как сам августейший Великий Князь Александр Михайлович Романов, собственной персоной. Дядя царствующего Императора и мой давнишний, ещё со Владика, знакомец.
Кубики катятся по дубовому паркету, издавая негромкий стук. Глазам невозможно уловить мелькающие значения костей, и остаётся только ждать, пока те остановятся. Наконец, на мгновение задержавшись на ребре, первый принимает устойчивое положение, ложась на сторону. Выпала 'единица'. За вторым мне приходится лезть под кровать, и, пошарив рукой в пыли, я извлекаю и его, стараясь не нарушить расположения жребия. Здесь 'двойка'... Значит, на три клетки...
Вернувшись к разложенной на турецком ковре карте, я передвигаю смешного деревянного человечка на три хода вперёд, останавливаясь на картинке, где нарисованная дама в нарядном платье принимает букет от кавалера во фраке и белых почему-то подштанниках. Ну, либо колготках, если судить по меркам двадцать первого века. Правда, вероятнее всего это вовсе никакие не колготки, разумеется, а гусарские, видимо лосины - но уж больно напоминают! Происходит же всё это милое действо на фоне старинной крепости с бойницами и острыми куполами на башнях. Чуть пригнувшись, я разбираю и название города, куда меня на занесло на сей раз - Псков. Задержав взгляд на красивой картинке и невесело вздохнув, я встряхиваю кубики, вновь отправляя их катиться по полу. Отмеряя мне количество ходов, которые я могу сделать в игре, под названием 'Путешествие по России'. Или, 'гусек', как её принято здесь называть. Обычной настольной игре, которую приобрёл во время последнего посещения Питера. За неимением интернета и компьютера в этом времени - крайне полезная штука. Только вот покупая в заполненном счастливыми детьми магазине детских игрушек большую красочную коробку, я никак не мог представить, что буду перекатывать костяшки один в мрачной тишине своей квартиры. Без Елены Алексеевны. Без права выйти и элементарно пройтись по Царскому Селу в одиночестве. Снова находясь в положении пусть и домашнего, но арестанта. С перспективами будущего - мама не горюй какими, а говоря точнее: обычного наёмного убийцы, пусть и государственного масштаба.
Вздохнув, я уныло передвигаю человечка вперёд ещё на четыре клетки. И, миновав несколько красивых картинок, внезапно оказываюсь на чёрном поле с нарисованным черепом. Согласно правилам игры, теперь мне необходимо вернуться в точку отправления, то есть - в самое начало. Весь проделанный улыбающейся деревянной фигуркой путь оказался напрасным. Случайность? Или, закономерность?..
Оттолкнув опостылевшую карту, я подымаюсь на ноги и подхожу к окну. За ним - всё тот же, ставший уже привычным, серый осенний пейзаж Царского Села. Подышав на стекло, я старательно рисую пальцем сердечко со стрелой - совсем как в детстве, меня за такие художества частенько ругали родители. Самая фишка заключалась в том, что можно было подышать также на следующий день, и ещё когда-нибудь, и рисунок вновь проступал на прежнем месте. При условии, конечно, что мама не помыла окна. Только, боюсь, завтра дышать на это стекло станет уже некому, во всяком случае, я - вряд ли смогу. Потому что чёрное поле, на котором я оказался отнюдь не в игре, засасывает всё глубже и следующим утром мне предстоит дальняя дорога. А в отличии от красочной карты, кинуть кубики и начать всё сначала - я не могу. Неделя, что минула с момента убийства генерала Куропаткина, в очередной раз круто изменила мою жизнь. Настолько круто, что...
Николай Второй выполнил своё обещание - ни поездка в Санкт-Петербург на диспут с Троцким, ни само посещение революционного подполья не сопровождались агентами охранки. Кажется, я действительно всё это время находился без сопровождения - ни в поезде, ни в городе не было никого, кто хоть отдалённо напоминал бы агентов прославленной организации. Не считая, конечно, самих деятелей революции - однако, тут уж, как говорится... Какие уж они у нас есть, эти самые 'деятели'. Других не дано. Однако, стоило мне лишь ступить на перрон вокзала Царского Села, как меня немедленно обступило несколько теней:
- Господин Смирнов? - одна из теней сделала шаг, из темноты проступил силуэт серьёзного человека в гражданском.
- Да?..
- Мы проводим вас домой.
- Но...
- Прошу, проследуйте к себе домой, а мы вас проводим. Это всё, что я могу вам сообщить.
Я был готов к такому повороту, но всё же не сдержался:
- Я арестован?
- Нет, вы находитесь под охраной.
- Я смогу выйти из дома? Сам?
- Нет, господин Смирнов, вы будете находиться у себя дома. - Серьёзный человек вежливо указал вперёд. - Идёмте же!
Две оставшиеся тени немедленно обступили меня справа и слева. Чётко и слаженно, ничего не скажешь... Сделав было несколько шагов в указанном направлении, я снова не выдержал:
- Один вопрос: сегодня утром во время взрыва была ранена одна...
- Могу лишь сказать вам, господин Смирнов, что здоровью госпожи фрейлины Её Величества ничего не угрожает. Это всё, что я могу вам сейчас сообщить и прошу понять: нам приказано не вступать с вами ни в какие в разговоры. Прошу, идёмте же!
Мне ничего не оставалось, кроме как выполнить пусть и вежливое, но весьма настоятельное требование. И, понуро шагая сквозь темноту осенней ночи в сопровождении конвоя, я раз за разом прокручивал перед глазами утреннюю картину: мертвенно-бледное лицо любимой женщины, лежащее на белоснежной подушке... Глухие слова Боткина 'ранения не опасны, но я ввёл дозу снотворного, не стоит беспокоить' и изящную, с тонкими нежными пальцами правую руку, бессильно свесившуюся с кровати. Руку, на безымянном пальце которой блестело золотое помолвочное колечко с изумрудом...
Так начался для меня первый день домашнего ареста. Странного ареста, где заключённого не обыскивали, не отбирали ни шнурков, ни ремней... Ни смартфона и других личных вещей, разумеется... Но под дверями моей квартиры и под окнами во дворе неусыпно дежурили молчаливые люди в штатском.
Дыхнув в стекло и в последний раз взглянув на проявившееся сердечко, я достаю из комода небольшой, обитый кожей чемодан, ставлю его на пол и сажусь рядом, пытаясь собраться с мыслями. Что мне собрать, какие вещи? Их и нет у меня здесь почти, этих самых вещей, не успел накопить... Проведя рукой по гладкой поверхности, я щёлкаю замком и крышка, под действием пружины, бодро подскакивает вверх. Аккуратно обёрнутая газетами, на дне чемодана лежит старая подзорная труба. Единственная вещь, которая осталась в память о погибшем на 'Суворове' друге. Я вожу её с собой, не разворачивая и не прикасаясь - в последний раз я пользовался ей, кажется, ещё на броненосце, во время сражения.
'Эх, Матавкин, Матавкин, знал бы ты, куда занесёт меня нелёгкая... Сильно подивился бы, поди, узнав, что сижу я под домашним арестом не абы где, а в Царском Селе. И не далее как завтра отбываю чёрт-те знает куда... А если бы я поделился с тобой, Аполлоний, собственными предположениями - зачем я туда уезжаю, то... Наверняка, ты по своей вечной привычке нахмурился бы, и укоризненно покачав головой, произнёс: 'Нехорошо это, Вячеслав Викторович. Очень нехорошо...'.
Осторожно сдвинув память о друге в угол чемодана, я начинаю размещать в нём весь нехитрый скарб человека, прожившего в этом времени полгода: сорочки, нижнее бельё, запасную фуражку, носки, лезвия для безопасной бритвы и две пары перчаток. Перед тем, как захлопнуть крышку, я кладу сверху перемотанную бечёвкой пачку ассигнаций - всё, что накопил тут, чуть больше тысячи. Вот, пожалуй, и всё - больше у меня здесь нет ни-че-го...