Шрифт
Фон
У каждого своя весна
Сугробы тянет к земле. Ниже, суше Сдирая их, словно надоевшую к ночи кожу, царевной глядится в зеркало неба округа. Поводит покатыми плечами, стучит сплетённой косой ветвей одна о другую. Звонкий гул древесных монист и лукавая барабанная дробь дятла, картавый наигрыш полёта синицы, мельничный мах вОрона и расточительство ритма зимней капели. Не сыгран ненаигранный весенний мотив пока!
Под спудом влажной хмари пространства, обретая чувства, поверяя их едва, со стороны, в полусне тревожат кровь сердца. Чаще. Чаще! Чем чище помыслы, тем скорее движется она. Тем жарче, чуднее тем, чудеснее.
А до сроку, не напоминая о себе, остылые в порывах, чёрные, в тон земли, и сладкие, как лакрица, дремлют лягухи и ящерки. Шевелит ноздрями снег, как норовистый конь, тянет воздух и, наполняясь вскипающим сбитнем многозвучия, спадает спесь его. Сбитый с толку, вянет, обращаясь в пыльную пенку у дороги. Как и не было груды перепаханных ливнем гряд.
Но под нимигорсти медового сочива припасённых с осени трав. Подледолблёные чаши пней, доверху полные пития и первый паук цвета жухлой травы, уцепившийся за полную мыльную щёку облака, летит как будто. Не тревожат его не птицы, что отпивают с краю по глотку, ни ветер, что сборит воду.
Держась некрепко, синица с седым теменем скользит по мокрой ветке винограда, сползает по ней медленно, рассеянно даже. Ночь, зачесав свалявшейся паклей пробор поверх залысины месяца, тоже небрежна, и от того отчасти светла. Но лениво одёргивать и гардины, и её саму.
Отставив степенность, синицасорванцом, трещит крылами, как картонкой, прижатой у спиц деревянной прищепкой. И где-то неподалёку, последний вёрткий ком снега сбил с колеса защепку, утянул на дно лужи. Мальчишка трусит, зная, что бабушке теперь её ни за что не отыскать, а та, пряча улыбку среди своих мягких уютных морщин, крепит бельё теснее, одной прищепкой за оба конца. И рвётся оно парусом с верёвки и из рук
У каждогосвоя весна, свой полёт.
Шторм
Рвёт снасти ветер. Скрипят натужно. Незакреплённые концы бьют больно и бьются сами. То там, то тут палуба, сжатая торосами, сдавленно хрипит. И тонко, по-петушиному, срывается чей-то голос вдали, удерживая в себе страдания.
И это всёвдали от пощёчин волн. Так далеко, что не расслышать мерного сердцебиения прибоя. Не ощутить его спелого пряного духа. Не тронуть липкой пены никак.
Но отчего вой промёрзших осин, столь натруженных ветром, так похож на носимый штормами корабль? Скользкий снег, что ковром вырывает судьбу из-под ног, будто качка. Крик совы, оборвавшийся окриком чайки, затих полусловом Словно стих, но нескладный. Ноладно
На тропинку, порывом, к ногамветок сор. По колено в снегу, словно в пене солёного моря. И погода, с которой, как прежде, не спорят. Ссораповод начать по душам разговор.
Ветер рвётся, как водится, вдаль, на простор. И срывает попутно, неважным считая, всё, как мимо, что время лениво листает, да туда же сдувает и тучи, и спор.
Шторм живущим полезен бывает. И обида луной убывает, если те, про неё забывая, будут рады спокойному морю. Волнам горьким в чисто поле не дотянуться, а долы и чащизнают силу ветров настоящих.
Тишина в лесу
Скажет кто: «Тишина в лесу», и так оно странно, не похоже ни на что. То ли лес не тот, то ли Вот, зимний, сходи, примерься!
Взойдёшь на порог его осторожно, станешь дышать тихо и ровно, примнёшь округ себя сугроб и ждёшь. Не проходит пары мгновений, как слышно, будто ходит кто туда-сюда, скрипит дверями, шумит крахмальными юбками. В дальней комнате дитя плачет, не угомонится никак. Подле него то ли мамка хлопочет, или сердито требует тишины кто-то третий, голосом густым, трудным.
Слёзы неба, цепью мелких следов, а рядомте, что позабыл волк, и белкапо белому, набело.
Старинные часы из дуба не заводятся никак. Проворачивает ветер ключ раз за разом, да нет толку.
Русые локоны, состриженные осенью на память о лете, позабыты, но не утеряны, брошены только. И ерошит их ветер озябшей ладонью, тянет к себе, сворачивает жгутом, жадно ли? ветрено.
Лишайникзаплаканными салфетками сжат в комочки, пустая оправа соцветий подле надтреснутой кобуры пней Так хрупко всё.
Без хруста грусти поддаётся снег, уходит молча, не оборачиваясь.
А ломтики дров те рады отсрочке: «Повезло! шепчут они друг другу. Не в этот раз!»
Тишинаэто от нежелания слышать и неумения сопереживать, из-за жалости лишь к одному себе.
Твоя жизнь
Во вдохновении мы себя находим, в отчаяниитеряем, делаемся предрассветно пусты и немы. Пугаясь правды, ищем надежду во лжи, тешимся её посулами и намёками на неведомое, незримое, осязаемое не нами.
Но даже на то, что тронуть способны Решимся ли?
Обнять обиженного, когда чело его натянуто на брови, укрыв собой от бед в себе самом Сможется?!
Сказать: «Не прав.» Не от того, что точно так и есть, нодля покоя, встревоженного этим. Достанет отваги?
Улыбнуться в ответ не своей радости, расплакаться от боли стороннего, недруга Выйдет ли?!
Да честно ли так? Не разбудишь ли беды иной?
А иначе-то и нельзя. Не по-людски это.
Сколь дурных округ, но к тебе они таковы, не к своим. Дерзни стань близким, не меняя сердца и разума. Сбудется ли? А и нетне беда. Чужие познают силу свершений, уважат. Слова лишь подле стараний весомы.
Теряясь в отчаянии, отпусти повод, дорога отыщет способ отыскать размытый временем след. А чьим он будет? Как знать И не всё ли равно?
Сверяя свою жизнь по сторонней, чью проживёшь? Вдыхай свою.
Хрупок век первоцветов
Тихо. Пусто.
Та-дам! Та-да-дам! задаёт ритм весенней капели дятел.
Похваляясь ловкостью, лавирует меж снежных соков, что бегут лениво навстречу объятиям солнца. Только шаг, и жарко им вдруг, и жаль их, льнущих к теплу, линяющих потоками льняной от света воды.
Переливает воробей песнь свою из тонкого горлышка в просторный водоворот, где окажутся и осовелый соловьиный перелив, и грубый хор грачей, и горький красный сок берёз.
Горчит весна. Скрываясь под занятой холодностью, медлит непоправимо, покуда лето не встанет на то место, что по праву принадлежит ей.
Ле-то? Ле-то!?! чихает озябший воробушек, и, оглядывая изрытый следами сугроб дороги, торопится под уютное крыло крыши, как можно ближе к горячему выдоху, но не так, чтобы чересчур. Он доволен и ржавым закатом, и домовитостью своей, долей.
Мы же, ускоряя шаг, как надменностью в спину толкая, спешим поперёк времени. В упрёк ему, торопим, без усердия пролистывая дни, не внимаем годам. Ив пыль, в огонь, где никто не прочтёт. Да и кому оно
Ворон сбивает ветхую тетрадь с нотного стана кроны, рвёт её, роняя звуки на дно оленьего следа. Кабан не сдюжил, сдерживая усмешку порывом их же достать, а неделю спустя Там ручей обовьётся вокруг, и щекою прильнёт, как утешит, да цветами распустятся «до» или «ля». Прямо под ноги, в ногинетканым ковром, поверяя на лютость.... Хрупок век первоцветов.
Трудный характер
Лёд играет в поддавки, лукавит. Манит доступностью, хитрит открыто. Земля, как дева за окном. Красуется в общем виду для вида, прибирает венок тимофеевки и чистотела, сбившийся набок от оборота вослед первой метели. Ночу! грубый стук о стекло, и враз, одним движением, паутиной на стороны, мелкими белыми всполохами распорот прозрачный холодный шёлк. Тёмная, мутная от пыльного песка вода поглотила и деву, и ея красу. Лишь редкие листочки венка, поднявшись лёгким сором, трепещут в поисках ветра, чтобы прибиться к любому из берегов.
Наблюдавший за этим небольшой, в половину колумбийской кофейной ягоды жук, цвета будущего, теплолюбив, но обстоятелен. Потянувшись со вкусом, подбирает под себя лапки, смакует зиму, с её наигранным безделием и ленью. Устроившись в заусенице почки сосны, без страха взирает на синицу, что разглядывает его стальным пристальным оком, склоняя головку каждый раз на бок. Так ловчее. Птица почти уверена в знакомце, а убедившись, что права, ищет воды, едкий морковный сок божьей коровки напомнил о себе горем во рту.
Февральская лужа мала для купания, но совершенно годится для питья. Синица, отломив холодный ломтик с краю, держит его, запрокинув голову, и тот стекает по подбородку кусочком незрелого арбуза. Любо и зябко любоваться ею.
Шрифт
Фон