– Надо будет и напишу. А ты, прям, пишешь, что хочешь.
– Представь, так и есть.
– Что-то не встречал я последнее время ничего, написанного тобой.
– И не встретишь. Для этого не здесь нужно находиться.
– А где же?
– Там, – Альберт многозначительно кивнул головой и перевёл глаза в сторону.
– За бугром, что ли? – понизил голос Звягинцев, зыркнув по сторонам. – Тоже мне, Солженицын нашёлся. Про зенков пишешь?
– Дурак ты, Тимур. Не обязательно писать про зеков, чтобы тебя публиковали на Западе. Нужно просто хорошо писать.
– Брешешь. По глазам вижу, что брешешь. Сколько уже выпил?
– Прилично, но это не делает меня лжецом, – гордо ответил Альберт.
– Чем докажешь?
– А вот чем, – он снова вытащил из кармана пачку денег. – Ты хоть раз в жизни выдел такое количество бабла? И это я только взял, чтобы здесь выпить и закусить.
– Деньги – хуйня! Покажи хоть одну книгу. Хоть фотографию обложки с твоим именем, тогда поверю.
– А вот и покажу. Не сейчас, но покажу. Встретимся на выходных здесь, и я ткну тебе ею в морду. И ещё десять шалбанов, – Альберт заржал.
Конец ознакомительного фрагмента.