Хотя, с чего бы ему меняться?.. Ведь… Нет. Не думать.
— Ну, знаешь… С тобой было весело. Действительно весело, Стайлз. За последние несколько веков так весело мне было только с одним-двумя людьми, и они были теми ещё мразями, я тебе скажу… — Лис мечтательно прикрывает глаза. — А ты почти чистый. Полуневинный. С тобой интересно, потому что я не могу с точность сказать, как именно ты поступить… Ну, и ещё потому что у тебя оказался такой великолепный, «питательный» экземпляр на руках.
Его копия ухмыляется и, наклонившись к волку, широким мазком лижет его шею. Облизывается, будто попробовал что-то невероятно вкусное.
— Прекращай это. Что ты хочешь? — Стайлз сжимает челюсти, шумно выдыхает. В голове на повторе крутится мне нет до этого дела, но помогает слабо.
— Ах, об этом… Прости, увлёкся, — он легкомысленно снимает невидимые пушинки с чужого плеча и открыто улыбается. Переводит пустой взгляд на Стайлза. — Хочу посмотреть на тебя. Хочу увидеть изменилось ли что-нибудь. Хочу… Хочу знать стоит ли оставить тебя или может… Ещё побороться за это тело.
Он проводит рукой по волосам и смеётся. Парень уже хочет спросить, что тот имел в виду, но не успевает.
Резко дёрнув чужие волосы, Лис оттягивает голову Дерека назад и жарко громко шепчет на ухо:
— Убей. Его.
А затем, отпустив, отступив на несколько шагов назад, замирает.
Стайлз глубоко вдыхает и давится воздухом. Его сердце в секунду разгоняется и набатом стучит в ушах. Он совершенно не хочет видеть то, что произойдёт. Он совершенно не хочет, чтобы это произошло.
Оборотень промаргивается, его взгляд обретает осмысленность. Он оглядывается.
— Стайлз? Стайлз, что происходит? — голос немного дрожит, но он не сдвигается с места. Всё ещё держит пистолет.
— Дерек… Господи… Посмотри на меня, всё хорошо. Смотри на меня… — парень выставляет руки ладонями вперёд, показывая, что безоружен, и делает медленный шаг. В горле пересыхает от накатившего волнения. — Всё хоро…
— Стой там, Стайлз. Стой там, где стоишь… Иначе я… — на секунду потерявшись, он переводит глаза на Джона, чьи глаза будто остекленели, а руки безвольно висят по бокам, и кладёт ладонь на его плечо. Другой удобнее перехватывает оружие. — Иначе я выстрелю, Стайлз…
— Нет, Дерек… Нет, нет, нет… Посмотри на меня… — парень замирает, пытается дышать. Пытается не смотреть на отца. Чувствует как ладони начинают потеть, а ноги дрожать.
— Я чувствую, что должен… Я должен убить его… — Дерек растерян. Он понимает, что убить человека, который перед ним на коленях — это его обязанность. Дело всей его жизни.
— Дерек… Дерек, ты слышишь меня… Это не так, окей?.. Совсем нет. Это не то чего ты хочешь сейчас. Просто опусти пистолет и… — Стайлз ловит взгляд бледно-зелёных глаз, но тот тут же ускользает. Он делает ещё шаг вперёд, поднимает руки выше, как бы говоря «я не причиною вреда, доверься». Он не может концентрироваться ни на чём кроме оборотня и своего отца, уже даже не думает о том, что это проделки Лиса и, что нужно выяснить какую игру он ведёт, чтобы обыграть его.
— Ты не понимаешь. Он… Он… — волк мнётся. В его глазах загорается злость. Он не знает, откуда это чувство, но оно так сильно захлёстывает его, погребает под собой, что оборотень не сопротивляется. — Я убью его. Я ненавижу его. Я…
— Нет. Послушай меня… Дерек, слушай меня… Мой голос, Дерек, сосредоточься, окей… — Стайлз сглатывает, чувствует как в голове опять всё путается. Пытается сделать ещё один шаг, но звук снятого предохранителя заставляет его замереть. Он не может позволить ему убить отца. Не может, потому что это его отец. Не может, потому что Дерек тоже…его?.. — Давай обсудим это, ладно? Он же не сделал тебе ничего плохого, так… И он ни в чём не виноват… Просто убери оружие и мы пого…
— Нет! Я ненавижу его! Я ненавижу его и тебя! Вас обоих, — Дерек рычит. Его глаза загораются от ярости. — Жалкие, отвратительные и беспомощные. Каждый раз вы пытаетесь влезть и помочь, но делаете только хуже! Каждый чёртов раз! Как же я ненавижу тебя!
— Дерек… — Стайлз округляет глаза и медленно опускает подрагивающие руки. В его голосе надлом и отрицание. Неверие. Где-то глубоко в сознании зудит яркая мысль о том, что они — актёры театра и пляшут сейчас по чьему-то сценарию… Её будто накрывает колпаком, и она исчезает больше не тревожа.
— Чёртов придурок! Если бы ты тогда не попёрся в лес, то ничего этого не было бы! И все, кто погиб, были бы живы! Жалкий трусливый сопляк! — оборотень кривится в отвращении и сплёвывает на пол. — Ты хуже грязи под чужими ногами. Какой же ты отвратительный. Больной неуравновешенный идиот! Когда же ты уже сдохнешь?!
Он не успевает даже слово сказать в ответ. У него даже нет каких-либо слов.
Звук выстрела и картинка вылетающих мозгов его отца отпечатываются на подкорке.
Подождите… Сохранение данных 99%.
Тело падает. Неправильно, некрасиво. Из уголка губ стекает капля багровой крови.
Стайлз смотрит. Не может оторвать взгляда. Колени подгибаются, но ему всё же удаётся удержаться на ногах.
Подняв глаза на оборотня, парень видит как тот медленно, будто приходит в себя. Пистолет выпадает из раскрывшейся ладони и с глухим стуком падает на пол.
— Стайлз? Что здесь… — Дерек смотрит вниз. Смотрит на Стайлза. — О боже… Нет…
Он ошарашенно пялится на труп. На свои ладони, чуть запачканные брызгами чужой крови и отметками мозга.
Лис щёлкает пальцами — Дерек замирает.
— Итак… — он появляется рядом с ним, бок о бок. Его голос тихий и спокойный. — Я предоставляют тебе выбор.
— Выбор?.. — Стайлз, будто попугайчик, глупо повторяет последнее слово и прочищает горло, только услышав собственный ледяной шёпот. В мозгу становится чище. Догадки о вмешательстве Лиса несколько секунд назад подтверждаются.
— Ты можешь развернуться и уйти, оставить его, этого надменного ублюдка, тогда придёшь в себя, вернёшься в сознание и так далее и тому подобное… Или. Ты можешь подойти и утешить… Его, — Лис язвительно с отвращением ухмыляется. Это слышно даже по голосу.
— И что тогда? При втором варианте… — парень смотрит на Дерека, остановившегося в шоковом состоянии. Смотрит на своего мёртвого отца. Смотрит на себя, стоящего рядом.
— Узнаешь… — тот пожимает плечами, улыбается. — Только помни, что он убийца… Убийца и предатель, грязный лицемерный ублюдок. Что он убил твоего отца и ещё кучу людей до него. Что он предал тебя, изменил тебе… Что он не любит тебя, ненавидит тебя… Что…
— Заглохни, — Стайлз резко обрывает его, ёжится. Засунув руки в карманы, делает шаг назад.
И в правду! Какого чёрта вообще?
Этот ублюдочный волчара только что снова накосячил, причём по-крупному. По-крупному и крайне больному.
И вроде бы, он должен был уже научиться на своих ошибках, но, видимо, нет. И зачем тогда?.. Подходить, утешать… Ну и что, что он опять будет терзаться виной, что опять замкнётся в себе и будет сам себя накручивать. Какая разница, ведь они друг другу никто. Уже не друзья и, оказывается, что вряд ли были любимыми. Так… Бывшие ёбыри.
Сейчас — никто.
— Вот так, да… Ты же знаешь, что он никогда не любил тебя. Он считал тебя слабым и смешным. Издевался над тобой, играл с тобой… Ты был великолепным вечерним развлечением, Стайлз. — голос Лиса приглушён и тих. Он будто змей искуситель. — Он пользовался тобой для своего удовольствия, для выполнения своих потребностей. Никогда не ценил тебя, презирал…
Хотя все эти речи и не к чему в какой-то степени. Ведь все приоритеты уже давно расставлены.
Пока он сидел в коридоре и пытался не потерять рассудок, цепляясь за свои же колени, то всё осмыслил. Осознал, чёрт подери.
Так вот теперь, моральные устои ясны и чисты, как день…
Только вот что-то, будто горит под кожей. Это ощущение… Ощущение чего-то чужого… Какого-то вмешательства, которое… Делает что?
Да какая, в принципе, разница? Выбор сделан уже давно. Его выбор…
Ведь, его же? Его же выбор сделан, да? Ведь так?..