— Ты не трогаешь его во время тренировки. Ты не смотришь на него. Ты не разговариваешь с ним. Если ты хочешь проломить какому-нибудь квотербеку череп, ты лучше стремись к голове Джека Карсона, ты меня слышишь?
— Да, тренер.
Его голос понизился, угроза, которая напугает собаку, но не запугает меня.
— У тебя есть последний шанс в этой игре. Один. Еще раз облажаешься, и президент Лиги подаст пример такому грязному игроку, как ты, — хихикнул он. — И ты не станешь мучеником, Хоторн. Твою задницу выгонят на край поля, как проклятое животное. Понятно?
— Да.
— Что ты сказал?
Я взбесился.
— Да, тренер!
— Убирайся с моего гребаного поля.
Тренер Скотт оттолкнул меня. Я не сопротивлялся. Я даже не взглянул на него.
Вылетел с чертового поля в последний день сборов. Это не поможет моей репутации. Но как, черт возьми, человек должен был играть в физическую, доминирующую игру и не разорвать свою человечность в клочья?
Безудержность. Сила. Мощь. Скорость. Это было все или ничего. И Лига это знала. После ста тысяч долларов штрафов в прошлом году, я получил их сообщение громко и ясно. Они назвали меня лучшим полузащитников в игре, а затем наказали меня за то, что я стал зверем — профессиональным защитником MVP в течение трех сезонов в Лиге.
Я не мог переключиться на размышления. Зверь был мной, чем-то, что невозможно контролировать на поле.
А в последнее время… также трудно меня было приручить вне игры.
Я швырнул бутылку с водой в стену, направляясь в тренировочный центр. Пластик с грохотом ударился о туннель и отразился эхом от влажного бетона. Это только еще больше разозлило меня. Никакая гребаная техника управления гневом не сработает. Мой пульс напомнил мне, как мало времени у нас осталось до начала сезона.
Двенадцать дней до открытия сезона. Два дня до последней предсезонной игры. Вместо того чтобы работать с защитой над последними проблемными зонами нашего «никель пэкэдж», я был изгнан.
Это была чушь собачья.
Это было наказание.
…Но не все было так плохо.
Я не добрался до раздевалки. Я с грохотом сбросил шлем. Грохот поразил маленького нарушителя, который случайно оказался не в том месте.
Что она здесь делала?
Пайпер Мэдисон была красивой маленькой нарушительницей спокойствия, которая, вероятно, уничтожила больше сердец, чем дверных звонков. Она производила лучшее впечатление, когда не вторгалась в мой дом, дрожа и промокнув насквозь на моем крыльце.
Я не мог забыть ее темные, пухлые губы. Эти изгибы. Дикие локоны ее волос.
Она была самой красивой женщиной, которую я когда-либо видел. Прекрасной. Изящной. Дождь меня даже не беспокоил — каждому мужчине нравилась мокрая женщина.
Ни одна женщина не осмеливалась смотреть мне в лицо так, как она. И мужчины тоже. Я не знал никого, кто был бы настолько глуп, чтобы слоняться на моем пороге и ожидать, что с ним будут обращаться с джентльменской вежливостью.
Но она была совсем другой. Гибкая и миниатюрная. Естественная и темнокожая. Ее кожа блестела под дождем, каждый сантиметр был как поджаренный фундук. Даже сейчас ее платье окутывало ее совершенной женственностью, мягкостью, которая умоляла о прикосновении, вкушении.
Ну, хотя бы кусочка.
Я проигнорировал эту конкретную фантазию. Независимо от того, сколько защиты предлагала моя чашечка, я сомневался, что она защитит моих мальчиков, если я разозлю такую женщину, как Пайпер Мэдисон.
— Ты заблудилась, красавица?
Попалась. Пайпер вздрогнула, повернувшись ко мне лицом. Мой голос все еще звучал с оттенком ярости. Она заметила, но была слишком смелой, чтобы позволить этому напугать ее.