— Смело, для такой девчушки как ты… И откуда ты такая взялась, спасительница заблудших душ? — выпалил мужчина богатырским голосом.
Точно! Богатырь! Вот моё определение его мощной натуры с северным акцентом, так и вертевшееся на языке. Богатырь в дорогом костюме!
Грубое произношение подкреплялось крепостью и поджаростью его фигуры, обтянутой элитными тканями. До бела сжатыми большими кулачищами.
Ворвавшийся в мозг вывод заставил меня чуть выдохнуть, расслабиться и приметно посмотреть в лицо собеседника. Задержаться на нём, рассмотрев строгие, хмурые, сосредоточенные и даже угрожающие черты его лица.
Вытянутый узкий череп. Особенно бросался в глаза при короткой стрижке. В области висков голова ещё более узкая, отчего складывалось впечатление, что его сдавили в этом месте.
Пронзительные, оценивающие, глубоко посаженные глаза, так и морозящие высокомерием и холодностью взгляда. Да ещё этот отвратительный зелёный цвет… Бррр.
А над ними ровные густые заросли бровей тёмно-русого цвета. Не приведи вселенная запутаться в них какой-нибудь букашке… не выберется, милая. Эта мысль меня дико развеселила. Губы растянулись в улыбке, но рот не открылся. Я сдержалась.
Высокий лоб с глубокими заметными морщинами. Особенно, таким он казался из-за небольших залысин.
Волосы густые, коротко остриженные на висках и затылке и довольно длинный ирокез по середине, который спадал на правую сторону головы. По нему можно было понять, что шевелюра у него мягкая, густая и чуть вьющаяся. Волосы тонкие, нежные, как шёлк холодного русого оттенка. Чуть оттопыренные уши.
Отлично растёт борода. Ну просто волшебно я бы сказала. Как на дрожжах. Местами тоже усыпанная кудряшками. Отросшая, такая же ухоженная, как и тело хозяина, борода занимала одну треть лица, скрывая подбородок и часть пухлых губ.
Заметный, но не сильно выступающий нос, с узкой спинкой. Хорошо выраженные, я бы даже сказала, костистые скулы, обтянутые светлой кожей. Мужчина обладал светлой кожей. И если бы не эти зелёные глазищи, можно было бы отнести его к «голубым кровям».
Сухое лицо, представительное телосложение, грубый акцент ассоциировались с природной жестокостью. Меня распирало от того, что я не могла определить для себя, — красив он или нет.
Ему бы дубинку в руки и в бой за Отчизну! А не протирать штаны в кожаном кресле… И откуда он такой взялся?
— Отсюда, неподалеку, из вашего соседнего здания, — ответила я, задавшись таким же вопросом, — я работала на вас, ещё час назад…
— Насмотрелась? Не понравился? — брезгливо фыркнул Абрамов, скривив губы.
— Думаю, у нас взаимно, — стушевалась я, не ожидая такого вопроса. Это и понятно, ведь я молча пялилась на него больше трёх минут.
— Всё интереснее и интереснее… Хорошо раз так, продолжай, что ещё тебе передавал мой отец? — как-то хрипловато спросил Виктор. Как здорово. В окно я кажется уже не полечу.
— Отчего же передавал… он разговаривает со мной и сейчас. — В его глазах горел неподдельный огонёк любопытства. И злобные щёлки превратились в зелёные озера. Я была уверена, что этот день мужчина будет помнить очень долго.
— Цветы, — заявила я.
— Что цветы? — опешил он.
— Здесь много цветов: фикусы, антуриумы, папоротники, хамедореи. Это ваши цветы. Это ваша тайная страсть и об этом знают единицы, и тем повезло остаться в живых…
Мужчина опять заметно напрягся. Чего-чего, а расслабляться я ему не давала. И на моём лице заиграла довольная ухмылка. Я испытывала восторг от самой себя.
— Одобряю, — подняла ладошки кверху, будто сдаваясь. Хотя, если честно, я больше издевалась. — Я тоже люблю растения. Вы же чувствуете, как они успокаивают и заряжают энергией. Это та малость, что помогает вам оставаться на плаву. Они тоже любят, растения не умеют не любить. Как вы… Вы не умеете любить искренне… и от этого несчастны и заставляете переживать ваших предков, и в первую очередь вашего отца.
ГЛАВА 4. Время не лечит
— Он печален. Он боится за вас. Он не хочет, чтобы вы повторили его судьбу… Отец не желает, чтобы вы очерствели, как он когда-то. И погрязли во лжи и разврате… Предок просит не повторять его ошибок! Отчего-то он не хочет до конца, откровенно рассказать, что с вами не так, но я-то чувствую это… чувствую что-то в вас, но не могу понять. К сожалению, не могу знать все. Картины! — продолжала я, пройдя мимо замершего мужчины, смотрящего мимо меня, куда-то в пустоту.
Казалось, что мужчина с необычной внешностью и позабыл о моём существовании. Его волновали лишь слова, поднявшие в его нутре страшную бурю, ведь я говорила истинную правду. Правду, от которой бегут не оборачиваясь, запирая двери на большие замки. Правду, которая уже поросла мхом, и начала стираться из памяти. А я сковырнула поджившую рану.
— Что картины? — на мгновение очнулся он из небытия.
— Картины. Здесь много картин! И они тоже ваши! Это вы их рисуете, но выдаете за руку другого художника. А зря… Не понимаю зачем, они прекрасны. Эта картина очень нравится вашему отцу, — благоговейно произнесла я, остановившись напротив большого холста, который изображал спокойное закатное море. Море, бурлящее в его жилах. — Вы, как и ваш отец, любите море! Но отчего? Оно так далеко от нас…
Сказав это, я и не подозревала насколько опять была близка к правде.
— Почему вы прячетесь от мира? Вы чего-то боитесь?