— И как так получилось, что в тебя не верит твой народ? — Спросил я наконец.
— Это долгая история…
— Мне, как ты мог заметить, торопиться некуда. — Ответил я со своего места.
— Хорошо… — Согласился Брэггторн и, собравшись с мыслями, начал рассказывать: — Когда-то и я был могущественным богом. Конечно, прославился я благодаря своему мастерству и способности создавать воистину уникальные вещи, но большую часть своего времени я старался уделять талантливым ремесленникам. Мало кто из моих подопечных догадывался о моем близком присутствии, но меня это не останавливало: я творил их руками непревзойденные шедевры. Наверное, это и стало причиной моего падения… Не заботясь о своей популярности, я постепенно терял свою силу. Уделяя излишнее внимание лишь тем ремесленникам, что мне нравились, а не всем, кто мне молился, я совершил большую ошибку… И, в итоге, оказался здесь, в забвении.
— Какая-то короткая история. — Заметил я, — Я тут готовился к нескольким часам интересных сюжетных поворотов, между прочим. Соизволь уж оправдывать надежды!
— М-да… История и вправду получилась короче, чем я ожидал… — Недоумевающе проговорил бог ремесла.
— Рассказчик из тебя так себе. — Констатировал я, — А что случилось с плечегорами? Они же испокон веков поклонялись тебе. Да и сейчас поклоняются. Что поменялось?
На этот раз бог ремесел надолго задумался. Настолько надолго, что я успел помереть еще раз и возродиться заново. Да и то еще ждать пришлось после возрождения.
— Думаю, — Прервал затянувшееся молчание бог ремесел, — Тут проблема в способе поклонения, а не в самом его факте.
— Ничего не понял. — Честно ответил я.
— Как это пояснить… Они поклоняются, это верно. Но, проблема в том, что они поклоняются неправильно… Разницу улавливаешь?
— Хм… Что-то наподобие поклонения богине жизни посредством геноцида лесных зверюшек?
— Точно! — Кивнул своей расплывающейся головой бог, — Молитвы просто не достигают адресата. А, если и достигают, то остаются без ответа.
— А почему они без ответа?
— Что бы ты написал в ответ на письмо, полное брани?
— Думаю, проигнорировал бы.
Мы на какое-то время замолчали. Опять же, каждый думал о своем. А Брэггторн вроде бы нормальный мужик… Или женщина… Бог, в общем. Правда, поначалу развлекался, пытаясь умертвить меня окончательно, но чего только со скуки не сделаешь… В общем, если у нас выйдет договориться, то я бы хотел попытаться обойтись без лишней крови. Как орочьей (моей, то есть), так и божественной…
— А кто вообще может тебе поклоняться? — Спросил я.
— Что? — Не сразу понял вопрос бог, — Ах, ну, какой-нибудь ремесленник, например…
— Хм… А я вот приложил руку к созданию своего топора. Меня можно считать ремесленником?
— Даже и не знаю…
— Я просто к чему веду: ты сказал, что раньше мог присутствовать в мире людей, верно?
— Да…
— Стало быть, чтобы суметь выбраться отсюда, тебе нужны силы, так?
— Верно.
— А чтобы у тебя появились силы, тебе нужны последователи, я прав?
— Прав.
— Но, пока ты отсюда не выйдешь — последователей не получишь…
— И то верно…
Я какое-то время обдумывал возникшую идею. Сколько сил нужно богу для того, чтобы выкинуть меня из своей обители? Если много, тогда мой план точно не выгорит…