— Хорошо, тогда информацию меняю на информацию. — Кивнул я, пытаясь сесть.
Не получилось… Собственно, не удивительно. Мне сейчас сил еле хватает, чтобы разговаривать.
Предсмертное Истощение.
Сила и Выносливость снижены на 95 %
Интеллект повышен на 55 %
Примерно так система комментировала мое состояние на данный момент. Интересно, а есть еще более запущенная стадия? Думаю, нет. Иначе бы мне ее уже дали… Я заслужил. Не знаю, сколько я пробыл в состоянии вечно голодного орка, но по ощущениям — очень много. Какое-то время у меня даже помутился рассудок. Было бы неудивительно, если бы я окончательно сошел с ума. Но, в итоге я все же пришел в себя. Слава Ллосу за это (хотя он тут и ни причем).
— Я тебе рассказываю, что значит цвет моей кожи, а ты в ответ поведаешь мне, как отсюда вернуться. Идет? — Проговорил я.
— Если бы я знал способ отсюда выбраться — меня бы здесь не было. — Произнесло существо.
— Ясно… — Протянул я.
На какое-то время повисло молчание. Наверное, потому, что я в который уже раз умер. Либо от доконавшей меня стружки, либо просто от голода. Не знаю, не стал разбираться. Возродился я снова в этом месте. Практически сразу снова упав на землю, с трудом перевернулся на спину, да так и замер, разметав руки в стороны. Начался новый круг пытки…
— Может, познакомимся? — Спросил я, прервав долгое молчание.
— Познакомиться? Хорошая идея. — Хмыкнул бог, — Меня зовут Брэггторн, я бог ремесла и покровитель всех ремесленников.
— Что-то ты стремный какой-то для бога ремесла. — Заметил я, — Ты в зеркало смотрелся вообще? Ты скорее бог ужаса или разрушений…
— Облик бога формируется, исходя из пожеланий его последователей…
— Это я знаю. — Вздохнул я, — Вот только что ж у тебя за последователи такие, что тебя в какого-то монстра превращают? Да и твоя обитель… Мало соответствует богу ремесел… Ты главное не обижайся, это я свое субъективное мнение высказываю.
— Да нет у меня никаких последователей… — Неожиданно печально вздохнул бог, — Вот и облика тоже… нет. Как личного, так и обличья обители.
— Стоп-стоп-стоп! — Помотал я головой, — Как это: «нет последователей»? Меня сюда, между прочим, твоя паства сбагрила!
— Ты думаешь, бог ремесла будет требовать человеческих жертв?
— Я не человек! — Рявкнул я, но тут же успокоился, — И зачем тогда меня сюда отправили?
— Хороший вопрос… орк. — Вздохнул Брэггторн, — Кстати, ты так и не представился.
— Лют. — Кивнул я.
Думаю, в лежачем положении этот жест смотрится немного… импозантно.
— Рад знакомству, Лют. — Кивнул нечеткой головой бог ремесел, — Так ты мне не расскажешь, почему твоя кожа из золота?
— Расскажу… — Обреченно вздохнул я, — Но ты мне будешь должен.
— Хорошо, согласен. Все равно у меня почти ничего нет…
— Так вот, золотой я потому, что Ллос, бог войны, избрал меня своим «сыном». Можно сказать, что во мне течет божественная кровь.
— И… все?
— А тебе этого мало?
— Да не то, чтобы…
На какое-то время повисло молчание. Я с трудом дышал стальными стружками, а Брэггторн думал о чем-то своем. Впрочем, жить так долго в настолько неблагоприятной обстановке мне помогала способность задерживать дыхание на два часа. Конечно, при разговоре это время сокращалось, но… Сами понимаете, срок мучительной жизни растягивался.