Ширан осушил эту пиалу, потом еще пиалу и еще, и еще одну… Еще… Он уже перестал считать и просто пил.
"Стоп. Что я делаю? Нет-нет-нет, так нельзя," — заклинатель в черном уже чувствовал, как приятно кружиться голова, а перед глазами все начинает плыть.
Он решил незаметно выветрить алкоголь духовной энергией. Сконцентрировался. Раз. Два. Три. И ничего. Совсем ничего.
— А… Где?.. — слегка невнятно спросил Ширан.
— Где духовная энергия?
— …Ага.
— Мин, ты хотел выветрить алкоголь?
— Ага, — очень честно отвечал Ширан.
— Тск-тск, как некультурно.
— Да, говори уже.
— Я разве не говорил, что твоя энергия еще не восстановилась после запечатывания в ущелье?
— Не говорил, — сначала Ширан не до конца осмыслил слова Вулина, а потом осмыслил.
Хорошо осмыслил.
— Ты…
— Хочешь еще вина?
— …Хочу.
***
Тем временем Вулин взглядом Ширана:
Глава 12. Пропажа
Пьяный в стельку Ширан почти не отличался от обычного. Разве что говорил прерывисто и, в основном, что-то странное.
— А-Лин… Ты, — на этом монолог проклятого заклинателя прервался.
— Что? Что "я"? — Вулин выжидающе смотрел на Ширана.
— Ты мне, — опять долгая пауза, — как…
— Как кто? — расплываясь в улыбке спросил Вулин.
— Как… Сын.
— …
— Некудышный… Болван, но… Сын.
— Тебе пора спать, Мин.
— Как ты… Говоришь с отцом? — взгляд Ширана был злым, но голос совсем не повысился, — Негодник.
"Это была плохая идея," — заключил Вулин, наблюдая последствия своей задумки.