— Да вы даже не знаете меня! Только взгляните на это, — я показал шрамы, — и вообще я маг, — конечно, про тьму внутри я сказать не мог, а очень хотелось.
— Внешность, пфф… да разве это так важно? То, что ты маг только делает тебя ещё лучше.
— Не думаю, что у магов счастливая беззаботная жизнь.
— Как сказать, — мужик задумался, — Быковом правит род магов. Они живут так, что нам и мечтать о таком не приходилось.
— А что вы знаете о них?
— Кирилл, мы говорим о другом, — он развёл руками в сторону и коса на меня взглянул.
— Расскажите немного. Это важно.
— Хорошо. Городом правит великий род магов. Варламовы их фамилия.
— А какой магией они владеют?
— Патриарх рода — телекинезом. Его жена управляет молниями, а старший сын жаркими лучами. Он то и приезжает собирать подань.
— А магов воды среди них случайно нет?
— Нет, Варламовы — это не про воду. Так что ты думаешь о Рите?
— Она сильная одарённая, добрая и…
— Пойми правильно, Кирилл, я же хочу для детей только лучшего. Если она не свяжет свою жизнь с тобой, то так навсегда и останется в Погребках… поженится на каком-нибудь бездаре, как я, — он ткнул себя большим пальцем в грудь, — переедет в другую нору, да так и будет влачить жалкое существование. Я хочу, чтобы каждый из моих детей стал выше, чем просто никчёмный низший. Если она тебе не нравится, я всё пойму. Ставить условия не буду, ты нам почти родной.
— Понимаю о чём вы. Рита мне симпатична, — вот только её психологический возраст лет на шесть меньше моего! Но этого её отцу не объяснишь, как и то, что не стоит ей со мной связываться. Снова в голову ударили дурные мыли о тьме внутри. После паузы я закончил:
— Я подумаю над вашими словами.
— Отлично. Помнишь я обещал тебе, что за спасение выполню любую просьбу?
— Да.
— Ты уже придумал, что хочешь? Про долг и свободу даже пискнуть не вздумай, больше ты нам ничем не обязан. Можешь делать что хочешь, хоть завтра же уехать. А можешь остаться навсегда, хотя сомневаюсь, что тебе нравится быть низшим…
— Да некуда мне идти, — ответил я.
— Тогда оставайся. Ну ты только думай быстрее. Обычно после прорыва приезжают сборщики дани. Чёртов Игорь и его воины. Ну как воины, долбануты головорезы… которые всё же живут в городе.
— Игорь? А он случайно не толстяк?
— Ещё как! — мужик засмеялся, — пузо у него ого-ого.
— Что вы о нём знаете?
— Я тебе вроде про него говорил.
— Вы говорили про род, но не про этого человека, — уточнил я.
— Человека… он ужасный человек. Как ты уже знаешь он старший сын Варламовых. Его магическая сила — это жгучие лучи. Так… ему тридцать лет. Да и всё.
— Спасибо, мне эти сведения очень пригодятся.
— Кто он для тебя? — спросил Тихомир.
— Единственный, кто поможет мне разобраться с прошлым и вернуть память.