Всего за 19.99 руб. Купить полную версию
На улице перед входом людей нет, но сразу за железными, разрисованными краской, дверьми меня встречают двое здоровенных парней в темных футболках с названиями каких-то музыкальных групп. Эти гориллообразные мальчики выполняют функции вышибал. Грохот музыки резко бьет по ушам. Народу здесь полно. В воздухе – запахи пива, пота, кожи и сигарет.
– Двадцать пять рублей с тебя, парень, – басит бородатый вышибала, пристально вглядываясь мне в лицо.
Мой внешний вид на фана рока никак не тянет. На мне солидный темный костюм за полторы тысячи долларов, белейшая рубашка, галстук и прочие дорогие аксессуары. Достаю деньги, передаю нужную сумму бородатому. Я мог бы воспользоваться и своим поддельным удостоверением сотрудника ФСБ, но здесь не стоит настораживать людей серьезными документами.
– Нам надо тебя обыскать, – говорит второй здоровяк. – Ты уж извини, но такие у нас правила. С оружием сюда нельзя.
– Разумеется, – соглашаюсь я мирно. Свое железо я оставил в машине.
Здоровяк похлопывает меня под мышками, по поясу, по ногам, проверяет за воротом и в рукавах пиджака – довольно профессиональный шмон, я бы сказал.
– Вообще-то, видок у тебя, приятель, не для нашего подземелья, – сообщает вышибала, завершив осмотр.
– Подбираю самопальные группы на раскрутку, – придумываю я на ходу. – Именно посещение таких клубов, как ваш, и есть моя работа.
– Угу, – кивает бородатый согласно. – Это, конечно, дело. Проходи, парень, мы за тобой приглядим.
Как я его понимаю, он обещает присмотреть, чтобы у меня не было здесь неприятностей. На редкость любезно с его стороны.
Прохожу в зал, где в темноте топчется плотная толпа молодняка. Вроде как танцуют. Светоэффекты скачут по потолку, по стенам, расписанным названиями рок-групп, по самой толпе. Сквозь грохот электронных децибел долетают безбашенные слова неизвестной мне песни, светятся огоньки сигарет.
Всматриваясь в лица, продираюсь к дальнему концу зала, где, так же как и у выхода, есть сортир. Вполне вероятно, нужного мне человека следует искать там. Издали наблюдаю за двумя кучками пацанов, стоящих в том углу. У них по кругу гуляют папиросы, забитые анашой. Это самое безобидное, что сегодня употребляет молодняк. А вот и нужная мне личность – молодой парнишка с ежиком рыжих волос, весь прикинут в кожу. Уверенное поведение, жесты хозяина жизни, его зовут Ленчиком, и он тут главный. Сам Ленчик уже не торгует, у него имеется стадо шестерок, он им дает товар, а они ему – деньги.
Подхожу к нему.
Ленчик замечает меня мгновенно, но ведет себя спокойно.
– Есть разговор, – говорю рыжему, подходя почти вплотную.
– С тобой не то что говорить, стоять рядом уже опасно, – усмехается парень.
– Конечно, если и дальше будешь упираться, – уточняю ситуацию. – Я сейчас выйду отсюда и через пару минут жду тебя на улице. Выйдешь черным ходом. И даже не пытайся свинтить, не получится, – предупреждаю его на всякий случай.
Не дожидаясь ответа, разворачиваюсь и иду на выход. Я уверен, Ленчик никуда не денется, так как понимает, что шутить со мной нельзя, если я говорю серьезно. Два раза одно и то же не повторяю.
– Что-то ты быстро, – удивляется бородатый на выходе. – Не понравилось?
– Не тот материал, – огорченно киваю я. – Сыровато, да и куража нет.
– Это точно, – соглашается второй вышибала и морщится. – Мне самому эти доходяги не в кайф. Ты лучше завтра подъезжай, у нас «Корявые» играть будут. Послушаешь. Пацаны кайфовые. Когда они здесь, весь тусняк хереет, особенно, если «Черную метель» задвинут! Слышал?
– Нет.
– Вот к двенадцати завтра и подкатывай.
– Если получится оказаться в ваших краях, – говорю им на прощание и выхожу за дверь.
Сворачиваю за угол. Жду. Ленчик возникает через пять минут.