Правда…
… Чернота, а в ней плывут, плывут горстки огней, словно остатки потухающих костров… искры кружатся, и каждая искра — чьё-то жильё, со всех сторон окружённое темнотой, прильнувшей к окнам… Узкие артерии дорог — как вены, в которых слишком мало крови, чтобы отогреть огромное тело, погружённое в темноту… Люди — идут, выходят из темноты, два шага — и падают в темноту, взмахнув руками; кружатся, гаснут искры окон… Тимка летит над всем этим, раскинув руки… нет, не летит, он скачет на чёрном, как ночь, невидимом коне, но не по земле, а по воздуху, в ночном небе — конь крылатый, мерно и ровно бьют мощные крылья — шшихх, шшихх… Звук давит на уши…
… Вставай, Тимофей, прилетели.
Тимка вскинулся, неловко ткнулся плечом в стенку и охнул:
— Уши…
— Сейчас пройдёт, — дядя подцепил рюкзак. — Погоди скакать, сейчас сядем… — он внимательно присмотрелся к мальчику: — Ты чего такой встрёпанный?
— Да так… — Тимка пожал плечами, ставя рюкзак рядом с собой.
— Сон снился, — не спросил, а утвердительно сказал дядя. — Странный и непонятный… и неприятный. Так?
— Ну… да… — Тимка задумался. Если он запоминал свои сны — а это
было редко — то снились как правило фантастика, война или девчонки… иногда — кошмары, хотя и редко. А этот сон… дядя правильно его охарактеризовал. Странный. Непонятный. Неприятный. Что тут добавишь?
Самолёт уже покачивался, выруливая куда-то; за иллюминатором было попрежнему темно, только на миг мелькнуло редкое зарево. Молодой парень — Тимка так и не узнал, как его зовут — открыл превратившуюся в трап дверь. Снаружи хлынуло сухое тепло, переполненное травяными запахами и стрекотом насекомой мелочи; отрывисто взрёвывал неподалёку движок.
— Ну счастливо добраться, Славка! — крикнул из кабины дядя Аркаша.
— Тимофей, будешь в наших местах — заходи! Адрес Славка скажет!
— Ага, спасибо! — откликнулся Тимка.
И обратил внимание, что у дяди откуда-то взялся второй рюкзак. Маленький, но, судя по всему, увесистый…
… А куда мы? — удивился Тимка, когда дядя решительно повернул в другую сторону от зарева и — ближе — довольно ярко освещённого здания, к которому двинулись пассажиры и от которого катил ГАЗ66 — ему махал руками тот мужик, который спал на брезенте. — Разве аэропорт не там?
— А зачем нам в аэропорт, особенно если это аэровокзал? — удивился
дядя. — Нам туда, — и он указал куда-то в темноту, в которой не наблюдалось ни единого огонька.
— А что там? — осторожно спросил Тимка, вскидывая на спину рюкзак.
— Светлояр, — пожал плечами дядя.
— И далеко? — у Тимки зародились нехорошие подозрения, но он ещё не хотел верить.
— Через три дня будем, — обнадёжил дядя.