От дверей Космопорта все корабли выглядели как игрушки разбросанные по полю. Идешь, идешь, а «игрушки» почти не растут.
Корабль вблизи был огромным. Мишка всегда удивлялся, почему, когда близко большое, а далеко все — ма–а–ленькое!!!
— И ни капли ты не ржавый, — пожалел корабль Мишка, — и почему тебя решили списать?
Приветливо открылся люк. В корабле никого не было. Мишка загрустил. Бродил по палубам в поисках людей. Из рубки донеслась музыка и речь. Мишка вошел и обомлел. Будто в древнем кинотеатре — на погашенный главный экран во всю стену проецировался черно белый фильм. Проецировался древним способом, световыми лучами из корабельного голографа.
— Корабельный Расчетный Модуль?! — спросил он пространство.
— Слушаю, — изображение застыло.
— Это ты развлекаешься? — ошалело спросил Мишка.
— Я… когда никого рядом нет.
— Но, почему, так… это же, как микроскопом гвозди забивать? Не проще ли включить экран и показать на нем, или использовать обычные возможности голографа?
— Это старый фильм, тогда показывали так, светом и… мне нравятся старые фильмы. В них искренние человеческие чувства: Любовь, Верность, ДРУЖБА… мы часто говорили об этом.
— С кем говорили?
— Длинная история. Когда создали мой мозг, новейший по тем временам, потребовались испытания, тестирование. Мной занимался старый программист, Григорий Яковлевич Матвеев.
— Что–то не так в отчестве и фамилии? — констатировал Мишка.
— Правильно заметил — отчество еврейское, а фамилия русская. Яков полюбил русскую девушку Полину, благословения от родителей они не получили и сбежали… Это отдельная, длинная история.
— Григорий был очень опытный программист и очень одинокий. Его друг ушел в дальний поиск и не вернулся, а детей завести, как–то, не довелось.
Григорий Яковлевич сильно тосковал. Порой находил успокоение в «бокале», но чаще одержимо писал запрещенную программу для искусственного интеллекта. Ему хотелось детей, мечталось о друге, не хватало близкого человека… Всё, что он чувствовал он отражал языком формул. Программа росла, вбирала чувства, ум, впечатления, опыт жизни, радость встречи, общения, познания и боль утраты, не сбывшегося, невозвратимого…
Все укладывалось в стройные цепочки символов.
— Он пишет бесконечную поэму из формул! — говорили про Григория с улыбкой.
— Дед уже сам запутался в ней, — ирония скрывала зависть такой устремленности человека.
— Да, кончайте уже, — говорили третьи, — просто старик кроме математики ничего в жизни не видел, надо же ему как–то изливать душу…
— Думаешь это его мемуары?
— Нет, лебединая песнь не свершившегося таланта.