— Нет. Я только лишь Главный консультант гастрономической фирмы «Ретро-люкс». Здесь этого ассортимента нет, для меня специально привозят из «Элиты» — это наш головной ресторан.
— Понятно. И столик закуплен.
— Разумеется, так удобнее. Здесь обычно никто кроме меня не сидит. Сегодняшний день — исключение. Впрочем, мы не познакомились. Александр.
— Виктор Шатанин.
Они пожали друг другу руки, и Саша отметил, что рука Виктора сухая и очень крепкая, а Виктор с удивлением подумал, что такие холодные пальцы могут быть только у покойника, а вот сила, заключенная в них, никак не вяжется с внешностью Александра, типичного хрупкого интеллигента.
— Не сказал бы, что ты похож на кулинара.
— Я историк по специальности. Увлекся старой российской кухней, написал диссертацию… Забавно получилось: писал одну, а защитил в двух институтах — Российской Исторической Академии и Институте Питания и Здоровья.
— Ага, ну и тебя привлекли как специалиста по историческим деликатесам.
— Примерно так.
— И хорошо платят?
— Не знаю, наверное…
— Как это?!
— Зарплату мне переводят на счет, а когда расписываюсь в ведомости, сразу забываю. Основные доходы у меня — коммерческие. Я, видите ли, соучредитель «Ретро-люкс».
— И с каким паем?
— Что-то около тридцати процентов.
— Неслабо. Сам нажил?
— Наследство.
— Тогда понятно. Слышал о твоей фирме, солидняк — филиалы в С.-Петербурге, Лондоне, Париже, Лос-Анжелесе. Парижский — в первой десятке ресторанов Европы.
— У вас хорошая память, Виктор.
— Не жалуюсь.
Появился Алеша с бутылкой «Мартини» и блюдом, на котором в обрамлении свежей зелени покоились длинные — во все блюдо — расстегаи с такой аппетитной корочкой, что рот сама собой наполняла голодная слюна.
— Салат будет через минуту, — сказал Алеша, поставив заказ на столик. Судя по его взгляду, новый Сашин знакомый ему не нравился.