У-у, сволочи!
Но даже если б и было страшно, деваться все равно некуда. Гот скоро вернется, и, надо думать, он будет очень недоволен тем, что орденский экзекутор, вопреки ожиданиям, здравствует по сей день. Вернется Гот не один. И возможностей довершить начатое у него будет предостаточно. Вот и выходит, что нужно бежать.
Ну что за жизнь? Сколько романтических придурков мечтают покинуть навсегда холодный и неласковый к ним родной мир. Хреновы неудачники! Они всерьез полагают, что где-то в другом месте им обеспечены слава, почет и всеобщее уважение. Вот только возможности уйти таким обычно не представляется. А тому, кто на это способен, и здесь хорошо. Если бы еще убить не пытались…
Ладно, пора.
К черту сожаления. К черту… Все к черту! Ничего нет, только две живые души и темное небо вокруг. И доверчивое сердце машины чутко бьется под пальцами.
«Мурена», девочка, прости…
Впрочем, за что извиняться? Что с тобой, Зверь, ты же раньше делал это не задумываясь. Сколько их было, разбуженных и снова отправленных в сон? Таких разных. Таких… Таких, как «Мурена», никогда не было. И не будет, наверное. Но это ведь не убийство. Машина останется живой, она просто перестанет осознавать себя. Ей будет все равно. Просто.
Проще, чем разбудить.
И мягко, мягонько, ласково так, спокойно: спи…
Чем-то сродни обыкновенному гипнозу. Ловишь взгляд, и даже приказывать не надо – все получается само. Это легко. Технически легко, а как оно – отправлять на покой живую душу, никого не касается.
Ну вот. Она засыпает… Это небольно. Совсем небольно. «Мурена» была и перестала быть. Ее можно разбудить снова. Сейчас или чуть позже, но ты Зверь этого не сделаешь. Ты уйдешь. Для тебя «Мурены» уже нет и никогда больше не будет. Последние дни вообще щедры на потери.
Это небольно.
Совсем небольно.
И вертолет-разведчик Ка-190 идет на посадку, снижается над буровой вышкой, легкий, послушный, маневренный.
Тихо как…
Май. Казахстан
– Тебя ищут, молодой господин, – сказала желмагуз кемпир.
– Я знаю, – кивнул Волк.
– Нет, – возразила желмагуз кемпир. – Ты знаешь, что тебя ищут люди. Ты не знаешь, что тебя ищет Тот, кто над нами.
Она была старой и уродливой. Сморщенные груди висели почти до пупка, желтые когти, длинные и грязные, закручивались в спирали, а зубы казались черными. То ли от табака, который она жевала не переставая, то ли зубная эмаль была такого цвета.
Она была старой, уродливой, семиголовой демоницей. Одна голова вполне материальная – та самая, которой желмагуз кемпир говорила и жевала табак, остальные шесть – призрачные, наслаивающиеся друг на друга изображения. Разные лица. Разный цвет волос и глаз. Изредка мелькали даже красивые.
Волк не присматривался. Демоница считала его своим хозяином. Может быть, она сошла с ума от старости, а может, это он, Волк, свихнулся. Здесь, в степи, это было не так уж важно. Вновь оказавшись среди людей, он, может статься, задумается над странностями желмагуз кемпир и своими собственными. А пока… Волки не думают.
– Тот, кто над нами, – это Сатана?
– Ты называешь его так. Твои волки убили слишком многих, молодой господин. Ты залил кровью прошлую весну. Ты хочешь повторить это?
– Нет, – Волк покачал головой, – не хочу. Я все сделал. Теперь мы снова будем охотиться. Просто охотиться.
– На людей.
– Тебе их жалко?
Желмагуз кемпир рассмеялась. Всеми головами сразу. Смеялась она долго, семь голосов сплетались друг с другом, скрипели, каркали, звенели, разливались истеричными колокольчиками. Желмагуз кемпир любила посмеяться.
– Я мать им всем, – сказала она наконец, – мать, советчица, убийца. Нет, молодой господин, мне не жалко своих детей. Они – моя жизнь. И я убиваю их. Так же, как ты. Так же, как любой из нас.