Дерек недоверчиво выгибает бровь.
― Чувак, слава богу, что не сделал. Она не нужна тебе. Знаю, ты всегда был с ней, но это не значит, что она тебе подходит. Я никогда ничего не говорил, потому что ты не стал бы слушать, но она мне никогда не нравилась. Она горячая и всё такое, но я никогда не чувствовал, что она любила тебя так, как ты любил её.
Хлопаю Дерека по плечу.
— В следующий раз скажи что-нибудь, ублюдок.
― Надеюсь, следующего раза не будет. — Он улыбается. — Давай напьёмся. У меня дома есть бутылочка «Джонни5».
— Звучит хорошо. ― В данный момент это звучит хорошо.
Больше всего я хочу забыть Лани на некоторое время. Это ничего не изменит или не сотрёт боль, но это позволит забыть. После смерти моих родителей по своему горькому опыту знаю, что никакое количество выпивки не избавит от боли. Я перестал хоронить боль и просто мирюсь с ней. Хорошо, что у меня была практика, потому что я чувствую боль, которая течёт сквозь трещины в моём сердце. Потребуется некоторое время, чтобы исцелить раны.
Хорошо, что мы скоро уезжаем.
Я хватаюсь за живот и пытаюсь не застонать. Еды и денег, которые я получила от солдата, хватило на два месяца. Теперь они кончились, и я снова голодная. Во мне пульсирует отчаяние.
Прижимаюсь к стене, пока отряд иракских солдат в униформе проходит мимо. Официальные правительственные солдаты. Жёсткий взгляд, грубый и беспощадный. Ненавижу их.
Мой дом разрушен. Шальной бомбой, миномётом или чем-то ещё. Мне негде спать. Некуда идти. Никто не поможет мне. Нигде не могу найти Хасана. Я искала. Я не чувствую, что он мёртв; он просто нашёл для себя лучшую жизнь.
Идея зарождается в нижней части моего живота. Я игнорировала её несколько дней. Я не могу сделать это. Не буду делать. Но мой голод, жажда, потребность выжить, не сдаваться, заставляют меня. Я жду рассвета, а затем крадусь через весь город в поисках определённого здания. В конце концов, нахожу. Я прячусь в переулке через дорогу, наблюдая, надеясь, что они будут там, надеясь, что их там не будет.
Наступает ночь. Пустой желудок урчит, грохочет и расширяется, терзая мои рёбра.
Я вижу, как он шагает по улице; светящийся кончик сигареты движется сквозь темноту, словно оранжевая звезда. Мои ноги двигаются прежде, чем мозг успевает остановить меня. Он видит, что я приближаюсь. Глаза добрые, но он по-прежнему смотрит на меня голодным, похотливым взглядом, и я прекрасно понимаю, что он означает.
— Девочка, ты не должна быть здесь. — Он потягивает сигарету и говорит, выпуская клубы едкого серого дыма. — Что ты хочешь?
— Я… — слова покидают меня. — То, что вы дали мне, закончилось. Я голодна.
Он хмурится.
— Тебе хватило этого на столько времени? Девочка, на это даже крысу не прокормишь неделю.
— Мне много не надо.
— Что ты хочешь от меня? У меня нет возможности просто давать тебе еду или деньги.
Я не знаю, как сказать это. Не могу подобрать слова. Вместо этого я беру и разворачиваю свой хиджаб. Встряхиваю волосами и смотрю на него сквозь волны чёрного цвета.
— Пожалуйста?