Ромка там еще что-то говорил, а у меня все, как в тумане. Так, на автомате покивал головой, мол "согласен", ну и разошлись. До воскресения.
Иду домой, а в голове молотком стучит. Мол, и вот это вот у меня светом в окошке было? Предметом, так сказать, юношеских грез и обожания? Где были мои глаза? Куда, маму иху, подевались мозги? Так до дома на автомате и дошагал.
А там отец. Он тогда приболел, вот приятель к нему с работы и зарулил — морально поддержать болящего. Я хотел было мимо прошмыгнуть, сразу к себе, а Семен Александрович мне: "Ну-ка, юноша, шагайте-ка сюда!"
Видно, что-то такое у меня на лице написано было…
Отец сразу, понятное дело, — что случилось? А я возьми, да все и вывали. Сам потом удивлялся. Так-то у нас в семье очень уж сильно откровенничать не принято было. У родителей своя жизнь, у меня — своя.
Отец тогда подумал-подумал: "А что, этот Рома, настолько опасен? Ты вроде бы тоже не цыпленок. Ну, и отмутузьте друг друга, как следует!"
Я ему — мол, не в опасности дело. И отмутузить друг друга — с этим проблем нет. Вот только унизительно это. Как бараны за самку головами биться.
Отец мне: "Ну, должна же дама кого-то из вас выбрать. А как еще?"
Я тут хоть и загрузился, но все же стою на своем. Дескать, выбирать, конечно, нужно. Но неужели нет никаких других критериев для выбора, кроме как у кого удар шибче и челюсть крепче. Мы же люди, а не бараны!
Тут уже отец завис.
А Семен Александрович ему: "Ты, Дмитрич, не пыли! Сын-то у тебя, похоже, кое в каких вещах поболее тебя понимает". И мне уже: "А что, Сережа, эта девочка очень тебе дорога?"
Да уж, я как вспомню, как у нее ресницы от радости дрожали, когда мы с Ромкой о бое договаривались, так… Знаешь, Доцент, ощущение было, будто помоев хлебнул.
Короче, нет, — говорю, — вообще ни разу не дорога. "Ну и плюнь на это дело. Откажись от драки, да и дело с концом. Чего ради мараться-то?"
Я ему, это как это, плюнуть?
"Да очень просто. Полным ротом!"
Я, конечно офигел: "Чтобы меня потом на всю школу трусом ославили?!"
А Семен Александрович тогда задумчиво так губами пошевелил: "Трусость… храбрость… Навертели, понимаешь, вокруг этого херни всякой". Потом задумался на полминуты и давай рассказывать. У меня, — говорит, — батя с войны вернулся без левой руки и с четырьмя осколками в спине. И орденов на полпиджака. Сколько я его просил про войну рассказать, всегда чем-нибудь, да отговорится. Не любил это дело. Однажды я его спросил, мол, кто храбрее были, мы или немцы? Он тогда молча с себя ремень сцепил и мне на диван кивает, дескать, ложись. Я ему: "Батя, за что?!" А он: "Чтобы лучше запомнил, что скажу сейчас".
Ну, перетянул меня разок поперек хребта: "Вставай, — говорит. — Один раз тебе скажу, больше повторять не буду. И на войне, и не на войне, сынок, последнее, о чем стоит беспокоиться — это о трусости и храбрости". Я ему, — мол, как так?
"А вот так!"
Ты, — говорит, — когда этим летом на огороде нужник чистил, много тебе на это дело храбрости потребовалось? Нет? Вот и война — тот же нужник. Век бы его не видать, да деваться некуда! Не вычистишь — в говне утонешь. Только всей и разницы, что в нужнике из очка пули не летят, а на войне еще и стреляют. А боле никакой разницы нет. Идешь и чистишь…
Я ему, а как же… А он: "Что, сынок, про подвиги интересуешься? Меня в октябре сорок первого призвали. Взводный у нас бы, младший лейтенант Канцельсон, из студентов. На мостостроителя учился. Доброволец. Трехмесячные курсы, кубаря в петлицы и на фронт. Немец его в первой же атаке из пулемета срезал. Был мостостроитель Канцельсон, и не стало мостостроителя Канцельсона.
И сколько после него мостов непостроенных осталось, а?