— А в зад ему не попало? — спросил Батраков Никольского.
— Нет. Говорит, что не попало.
Батраков угрюмо улыбнулся.
— Жаль. Как Женька? — спросил он Кедрова.
— Вроде ничего. Как Мокеич?
— Плохо, — сказал Никольский. — Без сознания. Из спины так и хлещет. Наверное, в легкие.
Бадяга зарядил пулемет последним магазином и переполз к Песковому.
— Дышит он?
— Дышит. Вернее, хрипит. Потащим на плащ-палатке?
— Да надо бы на плащ-палатке, на спине растрясешь.
Они наощупь зарядили диски, приготовили гранаты, подождали, когда стрельба утихнет, бесшумно вышли из лощины и пошли в ту сторону, где небо уже серело. Они не прошли и четверти часа, как их окликнули из секрета.
— Стой, кто идет?
Этот крик, в котором звучала угроза, показался им очень родным. Никольский ответил:
— Свои! Славяне!
— А ну ложись! Пароль! — крикнули из секрета.
— Черт его знает, какой он у вас! — крикнул в ответ Женька.
— Ложись — стрелять буду! — крикнули из секрета.
— Не настрелялся? — громко спросил Тарасов. — Погоди, настреляешься еще.
— С нами раненые! — крикнул сердито Кедров.
— Вы что, в штаны наложили! — крикнул насмешливо Песковой.
Через некоторое время из секрета им скомандовали:
— Подходи по одному! Оружие за спину!