Михалыч вытряс на стол всё содержимое сачка, И мы бросились его рассматривать.
На столе лежало несколько цветков душистого табака и крупная тёмно-бурая ночная бабочка.
Михалыч осторожно пинцетом взял её, поднёс к лампе.
Увы, никакого черепа на её туловище не оказалось.
- Это не она, - с некоторым разочарованием сказал Михалыч. - Это какой-то бражник. Ну ничего, тоже отличный трофей. Такого у нас в коллекции нет.
Михалыч проколол булавкой туловище бабочки, потом взял расправилку и, не теряя времени, сел тут же расправлять бабочку. Он раздвинул ей крылья. Они были коричневато-розового цвета с тёмным извилистым узором. В общем, бабочка была очень красива, и я немного утешился, что это не мёртвая глава.
- И даже очень хорошо, что это просто бабочка, а не эта дурацкая голова, - сказала мама. - С каким-то черепом на спине, страсть какая! Ничего хорошего. Я бы поглядела, а потом всю ночь не спала. А эта прямо красавица! Ну, друзья мои, пора спать, а то до самого утра так провозитесь.
- Куда же это наш Михалыч запропастился? - тревожно сказала мама. - Уже четыре часа, а его всё нет. И не обедал до сих пор. - Мама подумала и уже совсем другим, недовольным голосом добавила: - Наверное, опять к Соколовым зашёл. Тары-бары о зайцах, о щуках. И забыл, что его ждут обедать, обо всём на свете забыл. Садись, Юра, за стол, нечего его ждать.
Когда мы уже кончали обедать, вошёл Михалыч.
- У Соколовых был? - не без ехидства спросила мама.
- У каких там Соколовых! - махнул рукой Михалыч. Он сел к столу и тут же закурил.
Я сразу заметил, что вид у него очень расстроенный. Мама тоже это заметила:
- Налить тебе супу?
Михалыч не ответил. Он курил и о чём-то думал.
- Вот это горе, настоящее горе! - как бы сам с собой заговорил он.
- Да где ж ты был, что случилось? - забеспокоилась мама.
- У Ивановых был. Знаешь Иванова? В казначействе служит. Пришибленный такой.
- Знаю, знаю. Что у него?
- Дочь, младшая дочь заболела, Татьянка. Сегодня кончаю приём в больнице, уже собрался домой идти, вдруг он прибегает. На самом лица нет. «Ради бога, придите ко мне, дочке плохо». Ну, пошли. Приходим. Боже мой! Комнатёнка крохотная, духота, дышать нечем. Тут же двое ребят, орут, кричат, какой-то шар по полу катают. А Татьянка на отцовской постели, в жару. Смерили температуру, почти тридцать девять. Послушали её - всё правое лёгкое хрипит. Воспаление, да какое ещё!
- О господи помилуй! - вздохнула мама.
- Я говорю отцу: ей прежде всего чистый воздух нужен, в таких условиях держать нельзя. А он руками разводит - где же их, эти условия-то, взять. И питание, говорю. Как только температура спадёт, молока ей побольше, масла, яиц.
Мать подошла, слушает, головой кивает.