— Я-то пойду. Только ты сядешь…
— Плевать! — прошипел он. — Мертвые не расскажут!
— Мертвые… — нет, — я паскудно ухмыльнулся. — А вот живые свидетели — запросто. Кстати, как там мама? — очень участливым тоном лучшего друга беспокоящегося за близкого человека, задал вопрос я. Мозг Генриха со скрипом провернулся — переключив внимание на другую проблему. — Мама плохо…
— А что доктор говорит? Может лекарства, какие надо? — мой тон был полон искреннего участия.
— Сказал, что покой нужен. Уколы какие-то прописал…
Он сбился с настроя — «бежать и резать всех подряд».
— А если сына посадят — это ее наверняка убьет, — все тем же ровным и участливым тоном продолжил я.
— А ты что, предлагаешь утереться? — уже спокойно задал он вопрос.
— Ну зачем же… Ты за кого меня держишь? Я вовсе не против. Только по-уму все сделать надо. Вдвоем пойдем. Ты не против?
Он испытующе уставился на меня:
— Тебе-то это зачем?
— Шац! — я перешел на обычный наш «разговорный» тон. — Боюсь я, шо Эсфирь Соломоновна, как порядочная еврейская мама — меня таки не поймет. И проклянет…
Я делал паузу.
— Дурак ты Генрих. Кто ж тебя одного-то отпустит? А — разведка? Не боись — прорвемся! Ты, как я понимаю, от своей цели не откажешься?
— Нет.
Я посмотрел ему в глаза. Там плескалась темная водица легкого безумия. Безумия отрешения от своей жизни и застывшей ненависти…
Он опять вернулся на войну. Это навсегда. Она ведь вечно с тобой — там внутри. Тот, кто воевал — знает это. Это состояние можно пригасить, забыть… но вот избавится от него — это никогда.
— Расскажу я тебе одну историю…
— Бля-а…! Ты что считаешь, что мне сейчас не хватает для полного счастья выслушать от тебя библейскую притчу о всепрощении?!!! Или о Юдифи? Или… — Геня, «слово изреченное — есмь ложь»?
— Мысль изреченная — есть ложь, — автоматически поправил меня Генрих. — Ты что со мной тут пришел Библию обсудить?
— Ну начнем с того, что пришел ко мне ты… А историю я тебе расскажу. Ты читал «Черную стрелу» Стивенсона?
— Нет.