Книгу можно купить на ЛитРес.
Всего за 33.99 руб. Купить полную версию
Всего за 33.99 руб. Купить полную версию
Шрифт
Фон
Национальные лошадки (Эта горькая участь сынов)
Посвящается Сергею Довлатову, русскому, советскому писателю, автору шикарной, непревзойдённой прозы, Мастеру…
«Бедность – не порок, милостивый государь, а нищета… Нищета – свинство».
Все мы – кони, а может и лошади
Дальних весей и городов
Бьём копытами камни на площади,
Проклиная ошибки отцов…
Что те сделали? Накопытели
И теперь рвут верёвку – узду.
Их ошибки нам горько обрыдели,
Загоняя по горло в нужду
Мы с усмешкой им в след повторяем:
«Разорвём или сбросим узду!..»
Не под силу… И вновь умножаем
Многократно беду – ворожбу.
Нищета у порочного круга —
Это горькая участь сынов.
Полосует кровавая вьюга,
Просолив раны пошлостью слов.
Пляшет пошлость свой танец с усердием,
Закружив нас в смертельном плену.
И гордится своим милосердием,
В дирижёры призвав сатану!
Сатана с сатанинской силой
Улюлюкает, свищет окрест!..
Мы ж, согбенно припав над могилой,
Проклинаем сквозь слёзы свой крест.
Проклинаем всё мерзкое, нудное,
Чем мы дышим понуро, без слов.
Это времечко гадкое, трудное,
Стынет проседью страшных следов!
Душу вывернув нам изнанку,
– Накопытев почище отцов, —
Лихо будит в ночи спозаранку
Лживым словом чужих мудрецов.
Слово за словом… Так бесконечно
Коротаем безрадостно дни.
Но всё туже сжимает уздечка,
Под ногами лишь ямы да пни.
Спотыкаемся, бьёмся вслепую,
Как в потёмках… Не видно ни зги.
Заварила жизнь кашу крутую,
Выверяя все наши шаги.
Но шагая в пол шага, шажочком,
Не осилим дороги большой.
Жизнь свою измеряем по кочкам,
Да гордимся дырявой сумой.
И себе не желаем признаться,
Что тянули пустышку впотьмах.
Не под силу с бедою тягаться:
Одолели унынье и страх…
Страх надолго сковал наши силы,
Душит липкой и жуткой рукой.
За топор надо браться и вилы,
Но ещё не окрепли душой.
Без души и не спорится дело,
И зачахнет великий порыв.
Шелухой позолота слетела,
Обнажая ужасный нарыв.
Потому мы безропотно сдали
Все мечты и заветную цель.
Ведь забыли, как радостно ждали
Вновь увидеть Весны Акварель…
Бьём копытами камни на площади,
Проклинаем ошибки отцов.
И храпим, словно лошади, лошади,
В маете бесполезных трудов.
И в рутине бесславных трудов…
Эпоха (Жизнь и судьба)
Жителю двадцатого столетия Е. А. Евтушенко посвящается…
На наших подошвах страницы эпохи —
Туманы, дороги, подлоги, подвохи…
И нам удавалось и к звёздам взлететь,
А также весь ужас ГУЛАГа терпеть.
На наших подошвах дыхание века,
Где СПИД и страданья грызут человека.
Но было при всём и величие духа.
И нежный полёт тополиного пуха.
Но нежностью чувств не прослыла эпоха,
Себя растерзав до смертельного вздоха.
И ядерный гриб, и безумство вождей
Нас хлещут лавиной кислотных дождей.
Двадцатым столетьем уходит эпоха…
Как знать, но быть может… не всё так и плохо?
Лишь тени тиранов, да злобный навет
Нас плетью пугают из страшных тех лет?
Эпоха. Эпоха. Эпоха. Эпоха…
Бросок на траншеи – ни стона, ни «оха»,
Горящий Смоленск и горящий Рейхстаг,
Гагарин, Высоцкий и… мрачный ГУЛАГ.
На наших подошвах дыханье эпохи,
А люди не Боги, и, в общем, неплохи.
Но гром барабанов, пожары кругом,
И стонет земля под чужим сапогом…
По нашей судьбе прокатилась эпоха…
Прости-прощай… (Рассвет на горе Пикет)
С любовью Певцу всея Руси и её Великому Сыну, В. М. Шукшину…
Душа с распевом «Гой еси…»,
Поклон певцу всея Руси.
Сибирь, Алтай – даруй рассвет,
Привет тебе, тебе гора Пикет!
Макарыч, ты нас всех прости,
Нам до тебя не дорасти.
Но если сможешь, невзначай,
Промолви нам. – Прости – прощай…
Порой так плохо без тебя
И, в даль за счастьем уходя,
Идём с поклоном на Пикет,
Чтоб вместе повстречать рассвет.
Макарыч, беды отведи,
От всех от нас, от всей Руси.
Напевы с грустью заводи,
Услышь всех нас на небеси.
В реестры памяти внеси
Всея Руси, всея Руси:
Край Шукшина, гору Пикет,
И в золотых лучах рассвет.
Вселенский край полей и рек —
Здесь жил Великий Человек.
А жизнь, как шла и так идёт,
Калина красная цветёт.
Цветёт на радость Вам и нам,
Душа взлетает к небесам…
Сквозь стужи зим и бездну лет
Прими к себе гора Пикет.
С горы Пикет такая ширь!
Куда не глянь – Сибирь, Сибирь…
И молвим, словно невзначай:
Прости – прощай, прости – прощай!
Прощай, прощай…
Горькие слова (Егор Прокудин)
«Это же мать моя, Люба!.. Мать моя!..»
Егор Прокудин не прибудет
На станцию «Грядущий век».
Бог не поможет, не рассудит —
Стал слишком жалок человек…
Нет покаяния без Веры,
Как нет и Счастья без Любви,
А зло у нас сверх всякой меры
И трудно нас назвать людьми!
Обидеть ближнего способны
За малость сущую иль так.
Ну от чего же мы так злобны,
Ведь жизнь как будто не пустяк?!..
Временщики мы в этом мире:
Пришли ушли и нет всех нас.
И лишь одни у нас кумиры,
Что сняты в профиль иль в анфас.
Егор Прокудин и берёзы
Глядят на нас сквозь призму лет.
Калина Красная и слёзы
Спасите Родину от бед!..
Спасите Родину от бед!..
Шрифт
Фон