Числов шагнул было вперед, но женщина не дала ему ничего сказать, погрозив пальцем:
– Молчите! Молчите! Не говорите мне ничего. Вы же живой! Вот и молчите! А Витенька… Он ведь тоже живой, да?
Зинаида Степановна резко обернулась к майору:
– Я тебя помню! Что смотришь, думаешь, не узнала? Когда забирали Витеньку… Ты речи говорил – долг, честь, Отечество. Что смотришь? Садись, пей. Я налью. Ты же пьян, я вижу!
Зинаида Степановна резко, по‑мужски толкнула майора на стул, подбежала к серванту, открыла его рывком и достала початую бутылку водки.
– На, пей, вояка!
Числов забыл все, о чем хотел рассказать матери Вити. Самое главное – он понял, что ей просто бесполезно рассказывать о последнем бое ее сына. И уж тем более бессмысленно говорить о том, что тот бой чуть не стал последним и для него самого. Чуть было… но ведь не стал же. Маленькое отличие – размером в жизнь, и не в одну. Витя Крестовский погиб в Чечне, а его мать умерла на глазах Сергея. И никто уже не мог ничем помочь этой женщине.
Зинаида Степановна тяжело, неумело глотнула водки прямо из горлышка. Числову показалось, что Пожидаев вздохнул с чуть заметным облегчением.
Женщина вытерла губы тыльной стороной ладони и вдруг посмотрела Числову прямо в глаза:
– Где… Витя? Где мой мальчик? Он там где‑то в горах, в лесу… Там холодно… Он голодный, у него болят ножки и горло и голова… Нет? Или он, где там у вас, – в казарме? В тепле, с товарищами, смотрит телевизор в ленинской комнате, или как это теперь называется… Концерт по заявкам… Для солдат, которые пошли служить своей… Родине… Что вы молчите?!
Пожидаев встал, набрал в грудь воздуха и отчеканил:
– Зинаида Сергеевна, ваш сын пал смертью храбрых на поле боя. Тело находится в морге военного госпиталя имени…
Договорить майор не успел – женщина бросилась к нему и попыталась ударить рукой, свободной от бутылки:
– Степановна! Степановна я, а не Сергеевна! Хоть это‑то ты мог запомнить! Хоть это?!
Майор пошел красными пятнами и опустил голову:
– Простите… Ради бога простите… За все… Я…
У Зинаиды Степановны начали стучать зубы. Числов на негнущихся ногах подошел к ней и достал из кармана плоский конверт:
– Вот. Это – от роты. Сколько могли… все…
Зинаида Степановна безумными, непонимающими глазами посмотрела на конверт, потом осторожно взяла его:
– Что это? Это письмо от Вити? Спасибо. Я почитаю. Он мне редко писал. Своей девушке писал, а она ко мне ходила, рассказывала… Она здесь рядом живет… Вы к ней не пошли, вы ко мне… А вы бы к ней сходили…
Зинаида Степановна снова отхлебнула из бутылки, поставила ее на стол и неловкими движениями вскрыла конверт. Достав оттуда купюры, она с недоумением начала вертеть их в руках.
– Что это? Ерунда какая‑то… Мне это не надо… У нас все есть… Я Витеньке откладываю, и на костюм, и на туфли, много чего… Нет, нет, не надо, заберите.
Вот тут Числов уже не выдержал и выскочил из квартиры. Он добежал до площадки между первым и вторым этажами, вцепился руками в подоконник и упер лоб в холодное, давно не мытое стекло.
«Как же так! – говорил себе Сергей. – Как же так…» Он хорошо помнил Витю Крестовского – надежного, спокойного, от которого все время исходило ощущение какого‑то благополучия и уверенности. Витя казался взрослее и разумнее других солдат. И он был хорошим снайпером. Числов слышал что‑то о том, что Крестовскому делали какие‑то интересные предложения на предмет продолжения службы – только уже не в ВДВ… А тут – мама‑учительница, коллекция собачек.