Свет столицы. №1 2018 г. - Альманах читать книги онлайн бесплатно полностью без регистрации стр 8.

Шрифт

Фон

Россия

Россия! Сердцу милый край!

Сергей Есенин

Не более других грешна,

Не всем до сей поры понятна,

Всегда могучая и знатная

Благословенная страна.

Россия единая

Тяжёл наш крест.

И. А. Ильин

«Россия может быть любого цвета» —

Мы слышали об этом, и не раз,

Её дороже не было и нету

Для всех для нас.

Пусть белая она аль золотая,

Пусть красная – с оттенком или без.

Она – Отечество, она – страна родная,

Она – наш крест.

И Бога будем мы молить,

Чтоб ей всегда единой быть.

* * *

Проблем немало в дне насущном,

Их сложности вполне видны,

Но наше прошлое – залог побед в грядущем,

И в годы мирные, и в дни войны.

Алексей Клоков

Алексей Клоков родился в Костроме, детство прошло в городе Данкове Липецкой области. В настоящее время живёт в Москве. По образованию историк, переводчик и преподаватель английского и финского языков.

В жарком 44-м

Герою-танкисту Дегену Иону Лазаревичу

посвящается

В жарком сорок четвёртом

Ехала по Литве

Рота тридцатьчетвёрок.

Медленно день мертвел.

Зарево на востоке.

Блёклые небеса.

Запад гремел далёкий.

Что тут ещё сказать?

Всё, чем до фронта жили

Там, на своей земле,

Скрылось за шторой пыли,

Выхлопом дизелей.

Но на просторе чистом

Стало опять легко.

Где они, особисты?

Партия далеко.

Кто их смешает с грязью?

Кто им в бою соврёт?

Путь им прочерчен красной

Стрелкой за синий фронт.

Страшно? Конечно, страшно.

Что предавать земле,

Если слетает башня,

Рвётся боекомплект?

Что соскребётся. Так что

Смерть продолжает здесь

Сплачивать экипажи.

Дальше уже – Бог весть.

Ездили так на марше:

Все забирались в танк,

За исключеньем старших.

Что это слева, там?

Старенькое распятье

В сумерках, как во зле.

Тут боевые братья

Головы все нале —

Во, будто по уставу.

(Видел бы замполит

Эту Христову славу

В душах сынов земли,

Выжженных пропагандой.)

Что говорят они

Здесь, на свиданье с правдой?

«Боженька, сохрани».

Едут, узрев святыню,

В ад, где уже ни зги,

Грешники во святые.

Господи, помоги.

Михаил Луконин

100 лет Михаилу Луконину

Луконин Михаил Кузьмич (1918–1976), русский советский поэт. Родился в Астрахани в семье служащих. Работал на Сталинградском тракторном заводе. Печататься начал с 1935 г. Окончил Сталинградский учительский институт (1937), учился в Литературном институте имени М. Горького (1937–1941). Участник советско-финской войны 1939–1940 и Великой Отечественной войны. Во время Великой Отечественной войны военный корреспондент, был ранен в бою за деревню Негино. Награждён медалью «За боевые заслуги». Удостоен Государственной премии СССР (1973). Секретарь правления СП СССР (с 1971). Награжден орденом Ленина, орденом Трудового Красного Знамении, медалями. М. К. Луконин умер 4 августа 1976 года. Похоронен в Москве на Новодевичьем кладбище.

ФРОНТОВЫЕ СТИХИ

Поле боя

Пахать пора!

Вчера весенний ливень

прошелся по распахнутой земле.

Землей зеленой пахнет в блиндаже.

А мы сидим – и локти на столе,

и гром над головами,

визг тоскливый.

Атаки ждем.

Пахать пора уже!

Глянь в стереотрубу на это поле,

сквозь дымку испарений, вон туда.

Там стонет чернозем, шипит от боли,

там ползают противники труда.

Их привели отнять у нас свободу

и поле, где пахали мы с утра,

и зелень,

землю,

наши хлеб и воду.

«Готов, товарищ?»

– «Эх, пахать пора!»

Постой!

Как раз команда: «Выходи!»

Зовут, пошли!

Окопы опустели.

Уже передают сигнал, пора!

«Пора! Пора!»

Волнение в груди.

Рассыпались по полю, полетели,

и спинам жарко с самого утра.

Ползти…

На поле плуг забытый…

Друга

перевязать и положить у плуга.

Свист пуль перескочить,

упасть на грудь,

опять вперед —

всё полем тем бескрайним,

и пулемет, как плуг, держать,

и в путь —

туда,

где самолет стрижет комбайном.

Шинель отбросить в сторону —

жара!

Опять бежать, спешить.

Пахать пора!..

Идти к домам,

к родным своим порогам,

стрелять в фашистов,

помнить до конца:

взята деревня!

Впереди дорога,

и вновь идти от милого крыльца.

Так мы освобождаем наше поле,

родную пашню,

дом,

свою весну.

В атаку ходим, пахари,

на воле,

чтоб жить,

не быть у нечисти в плену.

А поле, где у нас хлеба росли, —

любой покос и пастбище любое,

любой комок исхоженной земли,

где мы себе бессмертье обрели, —

теперь мы называем полем боя.

1942

Ваша оценка очень важна

Шрифт

Фон

Назад Следующая →

Перейти к странице

Автор книги Альманах

Альманах - Свет столицы. №1 2018 г. стр 8.