"Вставайте, граф! Вас ждут великие дела!" Где я это читал? Или слышал? Ничего не помню...
Прямо под у меня под ногами валялся пистолет. Я поднял его, дернул затвор. Патрон вылетел на пол, покатился куда-то под кресло. Я долго его искал, а еще дольше рассматривал - боек "Макарова" ударил точно по центру капсюля, но выстрел... Его не произошло. Осечка. Но эта осечка навсегда убила мой страх, моего призрака.
Я медленно поплелся на кухню, за сигаретой и трехлитровым глотком воды. И первое, что там увидел - стихи, как когда-то, криво выцарапанные на столешнице:
Предельно все - слова, любовь и мысли
Поступки, действия, вино...
На кой мне все мои корысти?
Вот дьявол... И стакана дно.
М-да... Как паршиво все сложилось!
Так близко были: губы, нежность...
Но... Зеркало разбилось.
Не собрать.
А впрочем... Если продолжать
Я буду ждать, надеяться и верить
Что все вернется... И она...
Моя... Одна...
Я тупо таращился на строчки стихов, не вполне понимая откуда они взялись. В голове заверещали три тысячи склочных чертей, но я успокоил их похмельным остатком вина. А заодно тут же, мгновенно изменил свой первоначальный план.
Ничего не поздно! Я вернусь, я все равно вернусь! В себя, свою жизнь, к моим приключениям и моей Кате. Я ей расскажу, все расскажу, она поверит и поймет, не может не понять, королевы, на то они и королевы, что все понимают...
Чего ждать? Я мгновенно оделся, вышел на улицу и обалдел: какое было утро! Чудесное, совершенно свежее, новое летнее утро... И почему я никогда раньше не замечал, насколько свеж этот теплый утренний воздух? Эта свежесть пьянила голову почище всякого вина. В голове плыл блаженный туман, я сделал шаг с тротуара, услышал визг тормозов, мгновением позже увидел набегающую на меня глазастую морду "шестерки" и поймал удар радиатором по коленям.
Машина остановилась. Меня закинуло на капот, я прокатился по гладкому вишневому железу, ударился затылком и упал на асфальт - опять коленями. Смутно слышал, как хлопнула дверь "шестерки", кто-то подошел ко мне. Я попробовал поднять голову, рассмотреть его, но он коротко замахнулся и хлестко врезал мне прямо по лицу, чем-то тяжелым и длинным, чем-то... Глава 19. P.S.
Как-то одним скучным вечером, дежурный врач травматологического отделения с самой обычной фамилией Сергеев, развлекался тем, что листал журнал с описанием состояния недавно поступившего больного.
Клиента подобрали на улице: серьезное сотрясение мозга, многочисленные ушибы и глубоко рассеченная бровь. Кто-то со "скорой" сказал, что парня вроде как сбила машина. "Вроде как" - потому что никто ничего толком не видел. Документов у пострадавшего не оказалось, сам он был без сознания, так что его личность установить не удалось. И даже когда он пришел в себя, не ответил ни на один вопрос, отделываясь коротким: "не помню".
Загадка... А еще загадочней были фразы, которые он произносил, пока находился в бессознательном бреду, его необычная наколка на правом плече и руки, ухоженные аристократические руки. Эх, загадка... Вот бы ее разгадать... Где-то глубоко в докторской душе прятался сыщик.
Скрипнула дверь служебного входа и доктор Сергеев мгновенно позабыл как дышать. Да и надо ли, дышать-то? Просто увидеть такую девушку - уже счастье. А она вошла к Сергееву в отделение. Поздним вечером. Одна. И почему-то со стороны служебного входа. Абсолютно проигнорировав молодецкую личность дежурного, она решительно направилась по коридору отделения.