Я вынужден просить вас заехать туда утром, чтобы официально опознать убитого.
- Куда его ранило?
- В грудь и живот.
- Долго мучился?
- Смерть наступила почти мгновенно.
- Кузнечик была при этом?
- Нет. Господин Шабю вышел из дому первым.
- Значит, в ту минуту он был один?
- Да. У меня к вам еще просьба. Не составите ли вы к завтрашнему дню список своих приятельниц, которые могли состоять в интимной связи с вашим мужем?
- Вы убеждены, что стрелял мужчина?
- Так утверждает госпожа Бланш.
- Она не успела закрыть за Оскаром?
- Она подсматривала через дверной глазок. Благодарю вас, госпожа Шабю. Сожалею, что принес вам печальную весть. И простите, последний вопрос: живет ли в Париже кто-нибудь из родственников покойного?
- Да, его отец, старик Дезире. Ему семьдесят три года. Но он все еще не хочет оставить свое бистро на набережной Турнель. Оно называется "В маленьком Сансере". Дезире давно овдовел и живет с одной из официанток, женщиной лет пятидесяти. В машине Мегрэ спросил Лапуэнта:
- Ну как?
- Довольно любопытная особа. А вы верите тому, что она говорит?
- Безусловно.
- Нельзя сказать, чтобы она особенно горевала.
- Это придет. Может быть уже сегодня ночью, когда она ляжет спать одна. Поплачет, вероятно, и горничная: она наверняка спала с хозяином.
- Маньяк он был, что ли?
- В какой-то мере да. Есть люди, которым такие любовные связи необходимы, чтобы поверить в себя. Его жена очень верно это подметила...
Едем теперь к старому Дезире. Только бы он еще не закрыл уже свой кабачок.
Они подкатили к бистро "В маленьком Сансере" как раз в ту минуту, когда седой человек в синем фартуке из плотной ткани опускал железные шторы. Сквозь приоткрытую дверь виднелись стулья, поднятые на столы, опилки на полу и грязные стопки на оцинкованной стойке.
- Закрыто, господа.
- Нам необходимо поговорить с вами.
- Со мной? А вы кто такие будете?
- Мы из уголовной полиции.
- Вот оно что! Какие же у меня могут быть с вами дела? - Старик нахмурился. - Ну что ж, заходите.
Вошли в бистро. Дезире запер дверь. Большая печь в углу излучала тепло.
- Речь не о вас, а о вашем сыне. Дезире недоверчиво смотрел хитроватыми глазами крестьянина.
- И что же натворил мой сын?
- Ничего. С ним стряслась беда.
- Я всегда говорил ему: не гоняй на большой скорости. Тяжело ранен?
- Не ранен - убит.
Старик ушел за стойку. Молча налил себе виноградной водки, одним глотком осушил стопку.
- Выпьете? - спросил он.
Мегрэ утвердительно кивнул. Лапуэнт отказался: он терпеть не мог виноградной водки.
- Как это случилось?
- Его застрелили из пистолета.
- Кто?
- Это я и выясняю.
Морщинистое лицо старого Шабю осталось бесстрастным, только взгляд еще больше посуровел.