— Видел, видел?! — всполошился Куцапов. — Что это за парочка?
— Мы с Ксенией, — Ответил я не без рисовки.
— А Тихон где?
— А Тихона нет, — горько сказал я, признавая за собой неведомо какую вину.
— Подождем еще?
В его голосе звучала надежда — та, которая по глупой привычке мрет последней.
— Нет смысла.
Почему Тихон не приехал? А с чего я, собственно, взял, что он появится, — просто потому, что видел его здесь раньше? Но ведь Тихон оседлал «Москарго» вовсе не для того, чтобы прокатиться по Москве. Он защищал Шурика. «Нет Кнута — нет Тихона», — родился у меня не слишком оригинальный афоризм, который и подсказал, что делать дальше.
Технология была отработана: Куцапов нашел неприметный переулок, и мы, не вылезая из «БМВ», переехали на полтора часа назад. Первая двойка еще только высаживалась из самосвала, а вторая, то есть мы, уже направлялась к дому Кнутовского, к мексиканскому ресторану, к стрельбе в нем же и к прочим приметам непредсказуемого прошлого. Мы остановились во дворе, и я посмотрел на часы. Уже скоро.
— Ты можешь испортить светофор? — невинно поинтересовался я. — Чтоб не совсем сломался, но и не так чтобы работал.
— Конкретнее.
— Когда мы подъедем к перекрестку, должен гореть красный. Долго гореть.
— Сделаем.
— Хорошо. Возвращайся и жди там. Следи за белым фургоном, Тихон будет в нем.
Куцапов послушно укатил, а я достал сигарету и некоторое время стоял, собираясь с духом. Это совсем непросто — использовать единственного друга в качестве живца. Большая рыба стоит того, чтобы пожертвовать маленькой, но то рыбы. Не поступал ли я по отношению к Шурику подло? А вдруг таксист разгонится чуть сильнее, вдруг Тихон зазевается и не успеет нас спасти — Тихон спасти?! — и мы будем кувыркаться все положенные пятьдесят или сколько там метров, что тогда? Тогда, выкрутился я, нас похоронят в одном целлофановом пакете, и болеть моей совести не придется.
Я покурил, прислушиваясь к звукам рекламной кампании, и когда раздался первый выстрел, зашел в подъезд. Краем глаза я заметил, как по улице пронесся красный «ЗИЛ-917» — Ксения торопилась забрать меня из ресторана. Почему «ЗИЛ»? Куцапов о нем ничего не знает, он ездит на «БМВ» и, кстати, утверждает, что мы попортили именно эту машину. Но мы с Ксенией отправили «девятьсот семнадцатый» в понедельник, и у него была разбита левая сторона, а сегодня среда, и Колян сидит в целехоньком «БМВ». Другой бы на моем месте подивился этому странному несоответствию, но я подобными загадками был сыт по горло. Возможно, здесь пересеклись две близкие версии, возможно — не две, а двадцать две, да хоть сколько, лишь бы Тихон учуял, что его настольная книга под угрозой, и примчался ее выручать…
Шурик был рассеян до полного выпадения из реальности — он опять что-то писал. Я не мог понять, в обиде ли он на меня за тот отрывок или никакой встречи в метро не было и ему просто недосуг. В минуты творческой активности Кнут настолько уходил в себя, что общаться с ним, тем более втолковывать какие-то невероятные вещи про путешествия во времени, было бесполезно.
— Саша, нам надо в Выхино, — произнес я трагически просто. — Очень надо.
— Угу. — Кнутовский наяривал на клавиатуре слепым десятипальцевым методом, движением губ дублируя слова, вырастающие на белом поле «Лексикона». — Сейчас, присядь пока. — Он ударил по «энтеру» и принялся за новый абзац.
— Саша, через сорок минут мы должны быть там. Если у Музы чешется, возьми диктофон, набрешешь по дороге.
От такой наглости Кнут сбился и набрал три твердых знака подряд.
— Слушай, это ты или не ты?
— Я. По-прежнему застенчивый и тактичный. Но страшно торопящийся.
— Зачем нам в Выхино?
— Увидишь.
Когда мы вышли на улицу, напротив стоял, якобы спрятавшись, все тот же «ЗИЛ». Меня так и подмывало послать ему воздушный поцелуй, но Кнут не спускал с меня глаз.
Мимо проехало три или четыре такси, но все это были «Москвичи», приподнявшие закругленные задницы, точно решившие кому-то отдаться.
— Мы торопимся или нет? — спросил Кнут. — Чего ты ждешь?
— "Волгу". Желтую «Волгу».
— Ты с кем-то договорился?
— Нет, нам нужно обычное такси.
— Ты уже несколько штук пропустил, — раздраженно сказал Шурик и вытянул руку перед очередным «Москвичом». — Ну? Или едешь без меня.
— Выхино. Двадцаточка, — предложил я таксисту, и он, профессионально учуяв спешку, согласился на четвертной.
На перекрестке что-то не складывалось. В левом ряду, мешая движению, тащился двухэтажный туристский автобус с прозрачной крышей. Я понадеялся, что он проскочит, но как только автобус подъехал к светофору, тот моргнул желтым, и обтекаемый мастодонт покорно фыркнул тормозами.
— Немцы, — сообщил наш водитель, глянув на номер. — Во всем любят орднунг.
У стоп-линий мы, как в прошлый раз, стояли первыми, но слева находился высоченный гроб на колесах, и это в корне все меняло. Теперь Тихон даже при большом желании не сможет к нам подобраться, фургон не велосипед. Мы беспрепятственно проедем вперед, словим на капот кусок брони и полетим дальше — с мертвым водителем и выжатой педалью газа. Такого исхода я, конечно, не допущу, но разве дело в этом? Тихона нет, мы опять остались ни с чем.
Справа подкатила красная спортивная машина. Здрасьте, вас здесь только не хватало!
— Как мы их! — восторженно высказался таксист. — Взяли и переплюнули все их «Порше» сраные. У меня шурин…
Мне захотелось послать «ЗИЛу» уже не поцелуй, а что-нибудь менее сентиментальное, но я вспомнил, что в нем сидит дама.
— Чего мы там забыли? — тревожно спросил Кнут.
— Где?
— В Выхине, где еще!
— А… Мы туда не поедем, — отмахнулся я, пытаясь найти в веренице машин что-то похожее на фургон.
Таксист озадаченно глянул в зеркальце, но промолчал.
Тихон не приехал. То ли разочаровался в книге, то ли пришел к выводу, что Кнуту ничто не угрожает. Или приготовил новый финт, с учетом, так сказать, сложившихся обстоятельств. Как я теперь буду оправдываться перед Коляном за потерю товарного вида машины, за унизительную пробежку в тапочках, за все наши наивные приготовления?
Его «БМВ» по-свойски стоял на газоне, рядом с тумбой ручного переключателя светофора. Инспектор, вместо того чтобы погнать наглеца и заняться службой, мирно толковал с Куцаповым, облокотившись на безукоризненно вымытую крышу.
— Что же он, мурло, его отвлекает! — обозлился водитель. — Пропустили бы и трепались себе дальше.
— А ты ему погуди, — предложил я. — Давай-давай, не стесняйся.
Таксист немного помялся и бибикнул. Сзади его поддержали, и, осмелев, он снова вдавил сигнал. Куцапов высунулся в окно и вопросительно кивнул. Я в ответ помахал — мол, все, уже можно, и он что-то сказал инспектору. Тот подскочил к переключателю, и светофор без промежуточного желтого сразу показал зеленый.
Таксист пристально на меня посмотрел и нажал на газ.
— Стой! — опомнился я.
— Здесь, что ли, выходить будете? — спросил он, набирая скорость. — Сейчас, вот только перекресток проедем.
— Стой! Остановись! — крикнул я и для пущей убедительности забарабанил по спинке сиденья.
До водителя не дошло. Он подал знак «ЗИЛу», чтобы тот пропустил нас в правый ряд, к тротуару. «ЗИЛ» реагировал своеобразно: он чуть отъехал в сторону, а затем резко вильнул и боднул такси крепким покатым боком.
— Да тормози же! — заорал я, с трудом выдавливая слова из схваченного судорогой горла.
Воздух впереди сгустился, замерцал, и в нем, словно созданные лазерной графикой, проявились две зловещие буквы латинского алфавита.
Михаил в красном «ЗИЛе» был настырен: спортивная машина отлепилась от «Москвича» и повторила свой варварский маневр.
— Это не я! — испуганно вскричал таксист, призывая нас в свидетели. — Он сам!
Автобус, еще недавно такой медлительный, нагнал нас слева и крепко приложился, компенсируя правый удар «ЗИЛа». Такси отскочило от него, как мячик от теннисной ракетки, и уже само впечаталось в красную машину. В обеих дверях справа вылетели стекла. Водитель бешено колотил ногой по тормозу, но скорость не снижалась. «Москвич» завизжал и пошел юзом. Автобус и «ЗИЛ» разошлись в стороны и снова сошлись, ударив нас с двух сторон. Я почувствовал толчок в спину, одновременно с ним раздался душераздирающий скрип. В выбитые окна ворвалась серая копоть: диски заклинило, но «Москвич» летел дальше, сжигая резину.
Наконец эта страшная бойня прекратилась. Обе машины остановились, и мы встали вместе с ними. Нависла долгожданная тишина, в которой ошалело ворочался водитель.
— Мишаня! Это ж ты все и организовал! — протянул Кнут.
Из его носа капала кровь, однако он был поразительно спокоен.
— Ну, блин, организатор! — таксист стучал по лобовому стеклу, но оно не вываливалось, и таксиста это бесило.