Скажу вам, братцы, не тая:
Сюрреализмом этим
Не будешь сыт, тем паче, пьян…
Вот — то ли дело — Репин…
Знал, что писал, он парень свой:
Бывало, весь в печали,
Плетёшься, как бурлак, домой…
Придёшь, а там — «Не ждали»…
— Где был?! На выставке?! Ага,
Так по тебе и видно!
(Не понимают ни фига
Искусства, что обидно…)
От Рериха тащусь, друзья,
Балдею от Брюллова,
Перовым упиваюсь я,
В дымину, право слово…
Эх, Рафаэль или Серов —
От них не жди разводки.
И Водкин прёт (тот, что Петров),
Похлеще всякой водки!
А иногда и Левитан
Идёт весьма прилично,
Взглянул на «Март» — считай, стакан
Опорожнил «Столичной».
Ну, а Дали, хоть и кумир,
И нет его известней,
А не вставляет, черт возьми!
Ну… ни в глазý…хоть тресни…
************
Да, с выставкой не повезло.
Но… греет мысль одна:
Вернусь я трезвый, как стекло,
Возрадуйся, жена!
Каким ты был, таким ты и остался... (эпиграмма)
Когда я был маленьким-маленьким,
Купили мне тёплые валенки!
Я в них выползал на завалинку,
Когда я был маленьким-маленьким!
Тогда я был солнышком — солнышком!
Ещё я был заинькой-заинькой!
И был я чуть больше, чем зёрнышко,
Когда я был маленьким-маленьким!
А.Ратушный http://h.ua/story/276319/
Когда Поэт был маленьким,
Как валяный сапог,
Он ползал по завалинкам
(Ходить ещё не мог)
Вползал, сопя и пукая
И бабушкам глухим
Рассказывал, агукая…
Что? Кажется — стихи.
*****
Как много перьев сломано
Им за десятки лет…
Теперь цивилизовано
Куёт стихи Поэт.
Несёт, по "клаве" стукая,
В тырнетовский простор,
Агукая и пукая,
Всё тот же детский вздор…
Злободневное
Марш "евроинтеграторов" (ноябрь 2013)
Давай отрастим себе зубы,
И когти приличных размеров,
А в руки возьмём ледорубы
(Надёжней они револьверов)!
Прихватим ляшковские вилы,
Знамёна натянем на палки,
Придумают нам заводилы
Крутые вопилки-кричалки.
Даёшь революцию снизу!
Достаточно жить, как попало!
Долой европейские визы!
Даёшь европейское сало!
Чем лучше мадьяры, поляки,
Балтийских чухонцев орава,
Чем наши орлы-гайдамаки,
Чем храбрых оуновцев слава?!
Нам много, поверьте, не надо:
Нам дайте законы, дороги,
А мы разрешим гей-парады,
Поднимем квартплату, налоги...
Сотрите нам ложную память
О прошлой совковой химере!
А мы Вас научим майданить
И статуи ставить Бандере...
Чуть-чуть приоткройте нам дверцу,
Рванём туда в темпе галопа.
Прижми поскорее нас к сердцу,
Родная маманя Европа!
****
Давай отрастим себе зубы,
Когтищи приличных размеров,
Во имя Европы-голубы
На тряпки порвём маловеров!
Апокалипсис 2014
Ангелы вздымали
Белые крылá,
Демоны бухали
Брагу из горлá.
Кто-то бил лампады,
Воровал елей...
В общем, всё, как надо,
Всё, как у людей.
C неба глас донёсся:
«Растуды-ити…
Грёбаные лоси,
Господи прости,
Всё у вас неладно,
Наперекосяк,
Всё неаккуратно,
Глупо и не так!
Не пора ль за дело
Взяться, дурачьё,
Вам не надоело
Прожигать житьё?»
И пошла работа,
Ну-ка, навались!
До седьмого пота
Изменяли жизнь:
Демоны вздымали
Чёрные крылá,
Ангелы бухали
Брагу из горлá...
Высохли лампады,
Ядом стал елей,
Лезут злые гады
Изо всех щелей.
В храмах обветшавших
Алтари пусты,
Над телами павших
Кельтские кресты.
Валит из разломов
Чёрный дым столбом —
Племя дуболомов
Подожгло свой дом.
А из поднебесья,
Громче и бодрей,
Раздаётся песня:
«Ит‘с олл райт, о’кей!»
Иллюстрация: Иван Хивренко, из серии "Апокалипсис" 2010
Переводы
Сара Тисдэйл "Похороненная любовь"
Больную схороню любовь
В лесу густом,
Высоком, тёмном, чтоб никто
Не знал о том.
Её оставлю без цветов
И без креста,
Поскольку были так горьки́
Её уста.
Охапку радостей найду,
Вовеки чтоб
К могилке позабыть пути
В лесной озноб.
На солнце простою́ весь день,
Под ветерком,
Всплакну лишь ночью, чтоб никто
Не знал о том…
Buried Love
I shall bury my weary Love
Beneath a tree,
In the forest tall and black
Where none can see.
I shall put no flowers at his head,
Nor stone at his feet,
For the mouth I loved so much
Was bittersweet.
I shall go no more to his grave,
For the woods are cold.
I shall gather as much of joy
As my hands can hold.
I shall stay all day in the sun
Where the wide winds blow,
But oh, I shall weep at night
When none will know.
Сара Тисдэйл "Мудрость"
Мудрость
Той ночью, раннею весной,
Лишь ветер и теней вуали
Услышали сквозь стылый сон
Всё, что мы так и не сказали.
Прошёл с тех пор десяток лет,
Вновь ход весны неотвратим,
Но если давний миг вернуть —
Мы точно так же промолчим.
Пусть так и не пришла весна,
Понять нам нынче суждено —
Своё теряем, но храним
То, чему сбыться не дано.
Wisdom
It was a night of early spring,
The winter-sleep was scarcely broken;
Around us shadows and the wind
Listened for what was never spoken.
Though half a score of years are gone,
Spring comes as sharply now as then---
But if we had it all to do
It would be done the same again.
It was a spring that never came,
But we have lived enough to know
What we have never had, remains;
It is the things we have that go.
Роберт Фрост "Остановка в лесу снежным вечером"
ОСТАНОВКА В ЛЕСУ СНЕЖНЫМ ВЕЧЕРОМ
Я знал — владелец этих мест
Живёт в селе, его я здесь
Не думал встретить, наблюдая,
Как снег окутывает лес.
Со мной лошадка не в ладу,
На белый лес, на лёд в пруду
Косилась: что за остановка
Темнейшим вечером в году?
Она, бубенчиком звеня,
Гадала, не ошибся ль я?
Но отвечал ей только ветер —
Пел, хлопья мягкие гоня.
А тёмный лес красив, глубок…
Но медлить больше я не мог —
Мой дом отсюда так далёк,
Мой дом отсюда так далёк...
Stopping by Woods on a Snowy Evening
Whose woods these are I think I know.
His house is in the village though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.
My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and, frozen lake
The darkest evening of the year.
He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.
The woods are lovely, dark and deep.
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.
Роберт Фрост "Починка стены"
Есть в мире нечто, что не любит стен,
Весною грунт подтаявший вздымает,
И, солнцем поливая валуны,
Проделывает в огражденьях бреши.
Охотники добавили хлопот —
Ведь камня не оставили на камне,
Ходи теперь за ними и чини,
Там где они, за кроликом гоняясь,
Наделали проходов своим гончим.
Не уследишь, как возникают дыры,
Но каждою весною их находишь.
Я знать даю соседу за холмом,
И в тот же день мы ходим вдоль забора,
Чтобы меж нами обновить ограду.
Совместную ограду мы храним.
Упавший камень каждый будет поднят,
Один — как булка, словно шар — другой,
А чтоб держались, шепчем заклинанье:
«Лежи-ка здесь, когда мы отвернёмся!»
Булыжниками пальцы обдираем,
В азарте некой подвижной игры
Друг с другом. А потом доходим
До места, где забор совсем не нужен,
Где его сосны рядом с моим садом.
Не лазят яблони мои к нему
Чтоб шишки поедать, но он твердит:
«Хорош сосед, когда забор хороший».
Весна меня толкает озорная
Внушить ему понятие иное:
«Хорош забор лишь там, где есть коровы,
Но здесь ведь нету никаких коров?
Пред тем, как стену строить, мне б узнать,
Зачем и от кого я ограждаюсь,
Да и кому мешаю, есть ведь нечто
Неведомое, что не любит стену,
И хочет повалить.» Сказал бы: «Эльфы»,
Нет, то не эльфы, и я предпочел бы,
Чтобы и он так думал. Вот он прёт
Булыжники, их вознося на стену,
В руках по камню; как неандерталец,
Мне кажется, он в темноте крадётся,
И тень деревьев вовсе ни при чём.
Не изменив отцовскому завету,
Он, той же мысли верен, повторяет:
«Хорош сосед, когда забор хороший».
Mending Wall
Something there is that doesn't love a wall,
That sends the frozen-ground-swell under it,
And spills the upper boulders in the sun;
And makes gaps even two can pass abreast.
The work of hunters is another thing:
I have come after them and made repair