Разлилось тепло по венам,
Шах, освоившись, сказал:
«Что ж, спасибо этим стенам,
Но хозяин их, наверно,
Вряд ли путника узнал…
Знай же, дéрвиш хлебосольный,
Что послал тебе аллах
Человека из пристойных,
Я придворный из достойных,
В ком души не чает шах!»
А старик уже, с поклоном,
Наливает по-второй…
Шах испил, и новым тоном,
Не простым себя придворным
Объявляет наш герой:
«Знаешь, я не просто воин,
Трон хранящий день за днём,
Я наград всех удостоен,
Шахства стерегу устои —
Я ведь — главный визирь в нём!»
И до дна, единым махом,
Третью чашу осушив,
Гость открылся пред монахом,
И назвал себя он шахом…
Тут старик проговорил:
«Нам вино даёт усладу,
Силу, резвость придаёт.
Но, с умом его пить надо —
Если выпьешь многовато,
То на пользу не пойдёт.
Мне велит святой обычай
Гостя щедро накормить.
Ты ж — не стань врагом приличий,
Хвастуном, греха добычей,
Кушай, но довольно пить!
Пьёшь по-первой — ты придворный,
Визирем — вторую пьёшь,
После третьей — шах ты гордый,
Если выпьешь по-четвертой,
Кем себя ты назовёшь?
Назовёшь себя всевышним?»
И старик убрал кувшин.
Тут далёкий топот быстрый
Собеседникам стал слышным,
Вместе с говором людским.
Долго ль, коротко скакали —
Невредимого вполне
Слуги шаха отыскали…
Тот сказал: «Теперь едва ли,
Ты дерзнёшь не верить мне…»
Отвечал монах негромко:
«Верю, что и говорить…
Правда, верю с оговоркой:
Пусть ты шах! Но по-четвёртой
Собирался всё же пить…»
•••
Прочь умчалась свита шумно,
Топот смолк и лай собак…
День сменился ночью лунной,
А старик высокоумно
Бормотал под нос вот так:
«Трижды выпил я с бахвалом —
Шаха наяву узрел…
Может быть, ишак я старый,
Зря ЧЕТВЁРТУЮ пиалу
Наливать не захотел?»...
••••
Как нам предки завещали,
Истину в вине искали
Их наследники веками…
Но всегда не в том бокале…
Ода дуракам
Дураки не уходят в отставку!
В добродетели дурням зачту —
Не за почести и не за ставку
Пребывают они на посту.
Но достоин придурок почёта,
Раз, как знамя, несёт до конца
Незатейливый ум идиота,
Легковерную душу глупца.
Он залогом стабильности служит!
Верно линию держит дурак —
Там, где умник мозги себе сушит,
Дураку всё понятно и так.
Исчезают проблемы, бледнея
Пред святою его правотой,
Убегает тоска, зеленея,
Выпадают сомненья в отстой.
Не дурак создал порох когда-то,
В атом влез, раздолбавши ядро...
И, когда разобраться, ребята,
Глупым быть — это даже мудрО!
Если б не было химии, ядов,
Мин, реакторов, чипов, реле,
Самолётов, ракет и снарядов
Меньше стало бы бед на Земле!
Да и Павел, который апостол,
Сообщал, что, скорее всего,
Мудрость мира сего очень просто
Может стать и безумством его.
Много пало б народных кумиров,
Окочурился бы шоубиз,
Если б стало поменьше дебилов,
Если дурни бы перевелись.
Кабы не было лохов, Мавроди
Побирушничал бы у мирян,
Глоба гайки крутил на заводе,
И повесился бы Петросян.
И политикам стало бы туго
Без надёжных дубовых ребят —
Ведь из их необъятного круга
Формируется электорат.
Неспроста на планете все страны
Честно празднуют День Дурака,
И признайте, нисколько не странно,
Что «Дня Умного» нету пока!
Вот моя деревня
Вот моя деревня;
Вот мой дом родной;
Вот качусь я в санках
По горе крутой…
Иван Суриков (1841 — 1880)
ВОТ МОЯ ДЕРЕВНЯ
Вот моя деревня,
Вот мой дом родной,
Вот лежу я пьяный
В поле за скирдой.
В небе раздаётся
Жаворонка звон,
А по жилам бродит
Крепкий самогон.
Где мой верный трактор,
Не могу понять —
Далеко умчался,
В поле не слыхать.
Пробую подняться,
Подавляя стон,
Падаю обратно…
Прав был дед Ньютон!
Встал, хоть и шатаясь,
Но к земле родной
Веки так и тянет
Силой неземной.
Силуэт нечёткий
Вижу, вот-те раз,
Через амбразуру
Чуть открытых глаз.
Говорю: «Земеля!
Ты бы мне помог
Добрести до дома.
Подсоби, браток!»
Но… молчит, как рыба,
Странный персонаж,
Видно, сильно гордый…
До зазнайства аж.
Я и так, и этак,
Лаской, матерком…
Нет, молчит. Как будто
Говорю с пеньком.
Вот полез я в драку,
Наглеца браня…
Только...присмотрелся...
ЭТО Ж ТЕНЬ МОЯ!
Иллюстрация: Максимов К.М., 1954 г "Сашка-тракторист"
Почему крокодилы плачут
(О братьях наших меньших)
Багровым душным вечером в саванне,
Вдоль Папы-Нила, голубой реки,
Разносит ветер горькие стенанья —
То крокодилы воют от тоски.
От горьких слёз вода белеет в Ниле,
Рис вянет на пологих берегах,
И мумия в ненайденной могиле
Ворочается, будто на углЯх.
«Эх, люди, вы конкретные дебилы,
Что ж нас не приручили… ё-моё…»
— Так горько причитают крокодилы,
И сплёвывают кости и шмотьё…
Что за кони мне попались... (пародия)
Ах вы, кони, рыжи, белы, серы,
Своему не выберу покров.
«Проскакал на розовом…» — Есенин,
А на красном — с Водкиным — Петров.
………………………………
Ах вы кони, загнанные кони,
Вы бы верно поняли меня.
Но, скорей, боюсь, меня догонит
Темный всадник бледного коня
Балинченко UNISAUND Оксана
Мои кони http://resheto.ru/users/UNISAUND/art/85905
На коне на розовом Есенин
Раз скакал, стихи под нос бубня.
Гулкой ранью увидал весенней,
Как купают красного коня.
Посмотрел Серёжа взором кротким,
С утреца страдая бодуном:
Вот Петров, а вот, сдаётся, Водкин…
А как присмотреться — два в одном…
Он поник кудрявой головою
И спросил купальщиков нагих:
«Эй, вы, двое! Грустно с перепою…
Не сообразим ли на троих?»
А в ответ услышал: «Что ты, паря…
Нас с тобою двое здесь всего!
А, чтоб «на троих», вот хрень какая,
Нам ишо бы надыть одного…»
В трауре два творческих титана…
(или всё же три?... не, чёрт-те что…)
Но, на счастье, шла в сельпо Оксана,
Чтобы присмотреть коню пальто.
«Будешь третьей? Ты, да я, да Водкин,
А Петров, тот, кажется, не пьёт…»
«Рупь домажу» — говорит молодка, —
«Мил ты мне, кудрявый рифмоплёт!»
Табуном подались к магазину,
Глядь — к Оксане кто-то пристаёт.
Но того отшили, образину:
«Пить на четверых? Лишь пачкать рот!»
…Вечерком плелась домой Оксана,
Так и не купив коню покров…
Сзади крался (иль казалось спьяну?)
То ли бледный конь, то ли Петров…
Белеет что-то одиноко... (пародия)
Что-то идеей вытекло.
Ищешь в ручье изъяны.
Хочешь здоровой критики,
А вылезут критиканы.
И нет, чтобы было что-то
Важное для течения...
Плюются себе в воду,
На лоб натянув значение.
Бессильны пред правдой голою,
Висят над водою дымом
И злятся они, бесполые,
Что ты проплываешь мимо.
Алексей Смирнов "Критиканы"
http://h.ua/story/358961/
Снова идея вытекла,
Как из худого крана.
Ищет Поэт аналитика,
Боже! Не дай критикана!
В вытекшем ищет значение
Стойкий Поэт. Всё дотошнее
Переливает творение
Он из пустого в порожнее.
Плещется в лужице махонькой,
Грезит волной трёхметровою…
А критиканам — всё хаханьки,
Ржут, истуканы дубовые!
Лужа страшна маломерностью,
Плавать в ней — вещь невесёлая...
Пузом по дну, над поверхностью
Грубо торчит правда голая…
Да видали мы Далú... (пародия)
Увы, Дали не Левитан,
Не Рафаэль, не Репин —
Я от его картин не пьян
И не согрет искусством этим.
(Эрнст Саприцкий
http://resheto.ru/users/sapr/art/82414)