И Храмовая гора — всехняя. Она — средостение. Она — каино-авелевая.
— Це ж надо! — слышу я с небес голос и смех моей бабушки-украинки. — Це ж надо! Мои праправнуки — в Палестинах! Треба за нымы доглядаты. Земля, Галуся, малэнька-малэнька… А люды таки дурни… Звидциля це дуже выдно.
…И тут закричал муэдзин…
…И вздохнули трубы католического органа.
…И ударили православные колокола.
…И, не сгибаясь даже перед Богом, забормотали евреи свою молитву.
…И нечеловечески красиво пошли по крестному пути Иисуса Христа францисканцы.
…И восемьсот лет знаменитая семья мусульман гордо смотрела на это, ибо она рано-рано встала, чтоб открыть Храм Гроба Господня. А я и не знала, что есть такой гениальный способ окончания идеологических распрей — отдать врагу ключи от святыни, за которую столько лет бились в крестовых войнах. Оказалось — нет у христианина лучшего хранителя, чем мусульманин с ключами от Храма. Господи! Как просто! За восемьсот лет он ни разу не опоздал открыть дверь.
…И любопытные американцы свешивали головы в раскопы Иерусалима, громко удивляясь тому, сколько эпох и времен ушло под землю, а мы все еще как дети…
…И в экстатической молитве застыли над этими же глубинами паломники-японцы…
…И мальчик-араб — ровесник моего внука — предлагал сфотографироваться на верблюде.
А Бог был один на всех, он слушал нас, слышал, и он нас жалел.
— Я тебя никогда не забуду, — сказал мне внук.
Пожалуйста, не забудь, не забудь… Не забудь.
