Гаранин положил трубку. Спустился. Окропил белый снег желтыми точками, спугнув при этом, мышей. Поднялся по стонущей от мороза и стреляющей лестнице. А, когда под самое-самое утро поднял телефонную трубку, о нем уже не вспоминали. Шли самые что ни есть, обыкновенные толковища:
- Пятьдесят человек открытки получили на ковры.
- Большие ковры?
- На всю стену!
- Это хорошо, маленьких уже и девать некуда!
- Ой, девочки, а в "Овощи" привезли яблоки китайского происхождения. С запахом яблок! Сумка вся яблочнывм духом пропиталась.
- Дай сумку понюхать!
- Так она ж - дома!
- Сучка ты и скупердяйка! Сумку специально дома оставила! А я взяла вчера пару кило, так никакого запаха. Аж есть не хочется.
Гаранин решил подать голос, чтобы показать, что и он слушает, а то чего доброго, сморозят еще чего:
- Слыхал, запах от яблок будут продавать отдельно.
- А-а, новенький появился на проводе.
- Появился - не запылился!
- Молодец, Серега Гаранин, службу усваиваешь!
- Девочки! - вмешалась в разговор начальница караула. - Хватит болтать! Живо подметайте помещения, - скоро смена…
Сергей Гаранин положил трубку, взглянул в оконце, затянутое морозными узорами, но из него ничего не было видно. Приоткрыл дверь и вместе с клубами пара, ворвалось утро наступающего дня, - из-за лысых сопок показалось багровое солнце.
И ВНОВЬ - КУРИЛОВ
- Так на чём мы с тобою остановились, брат Максимайло, ах да, привирать я малость любил…А, если по-честному, то в пределах нормы. А Мюнхгауен - объясняется просто: в третьем классе моей тетрадкой по арифметике была книга " Приключения барона Мюнхгаузена" - всю долгую зиму я решал задачки между печатных строк этой книжки. Отсюда и кличка. Но я не только выводил в книжке цифири, но и читал её. Читал я, насколько себя помню, всегда. Даже тогда, когда пастушил. Великий грех совершал - читал!
- Грех?
- Пастухи выговаривали мне: "Хочешь читать - езжай в Черский. Оленевод должен читать оленьи следы, а не книги. По следам оленевод должен определить: голодные или сытые олени! Куда путь держат олешки-дикари!.. Книги приходилось читать тайком. Зато, брат, писал много!
Максим Кучаев обрадовался, словно обнаружил истоки куриловского мастерства - вот, оказывается откуда всё пошло!
- С чего начинал, коллега, - в Кучаеве проснулся журналист, - с маленьких рассказов, со стихов или сразу к крупному жанру потянуло?
Курилов расхохотался. До чего же красивым становится лицо, когда он так заразительно смеётся! И это румяное чудо природы прикидывается больным?..Или Семён на мне проигрывает жизнь своего будущего героя?
- К крупному жанру!? Отчёты я писал, как человек грамотный! В те годы отчётность была совершенно дикая! Какая-то неведомая бюрократическая машина требовала от полуграмотных оленеводов Колымы столько бессмысленной писанины, что диву даёшься.
- Бюрократии и сейчас навалом!
- Это ты верно подметил, Максим. Но вернёмся к нашим баранам, то бишь - к олешкам! Так вот, волк задрал оленя - составляется акт. Подробнейший акт.
- В общем, это правильно, - заметил Кучаев, - а ты бы хотел вообще без бумажек обходится? Социализм - это учёт,! - как заметил великий человек. Просто, Семён, в тебе всегда жил писатель, который сожалеет, что отчёты да акты в литературных журналах не напечатают и собрание сочинений из них не составишь!
- Однако, ты не прав: акт акту - рознь. Некоторые сами просятся в литературу. В большую! Акт составлялся так: указывалось, что у оленя имеется четыре ноги, одна шкура, две почки, одна печень, один язык…Если забивали сотню оленей, то в приёмном акте фиксировалось: четыреста ног, сто шкур, двести почек, сто языков…
- Абсурд!
- Не знаю, не знаю, что-то о таком течении в литературе я тогда не слыхал!
- Абсурду всегда есть место в литературе!
- Может ты и прав, коллега… Так вот, насчёт ног и языков! Олени-то ещё живёхонькие стоят на своих четырёх ногах, внутри их сердца, печени и почки жизнь перетирают, а тут…Боялись, а вдруг какой-нибудь чудак у живого оленя изымет сердце и когда всё стадо прибудет на место отстрела, одного сердца будет недоставать!?. Или - тридцати пяти ног!?.А если десяток олешек поменяет слепую кишку на зрячую!? Как это отразишь заранее в акте!?
- Действительно - как?
- А очень просто. При сдаче непосредственно, перед, прости господи, убиением, пишешь второй акт и прикрепляешь его скрепочкой к первому.
- Начинаю понимать, что я ничего не понимаю!
- То-то же! Это тебе не ананасы с рябчиками жевать, тут думать надо, Максим!..Олень, допустим, захромал в дороге и камус подпортился, так эта нога сразу становится третьесортной, другая, менее повреждённая - второго сорта, и лишь две идут первым!.. Из оборотной ведомости исключаешь вторые и третьи сортные ноги и в итоге пишешь акт: "Сто оленей. Триста восемьдеся три ноги…"…Да, я ещё забыл тебе сообщить, что прокушенные языки вообще вычёркивались из акта, будто их и в природе не существовало! На сто оленей иногда только пятьдесят языков приходилось!
- Так что ж ты, Семён Николаевич, не напишешь об этом!?
Курилов внимательно посмотрел на Кучаева, произнёс жёстко, как о давно решённом:
- Об этом напишешь ты, у меня другие задачи.
- Поэтому ты и затеял со мною этот разговор?
- Не только об этом. Скорее, вовсе не об этом веду с тобою ночные беседы, наберись терпения - поймёшь… Так на чём я остановился? Привычка у тебя, Максим, перебивать начальство! - усмехнулся Курилов.
- Есть такое.
- В пылу деловитости некоторые бригадиры даже в мелких актах умудрялись указывать даже место проишествия, дату, часы, минуты и… - не поверишь, Максим! - секунды.
- Зачем?
- Вот и я спрашивал - "зачем?" Отвечали: " А мы почём знаем! Нынче все так пишут!" Верно, все так писали, - указание же шло от полуграмотных партийных работников! - и я так писал. Понял главное: мой почерк - моё спасение, моя грамота - моя жизнь. Грамота и почерк делали меня более высоким в своих собственных глазах. Но высокое начальство плохо разбиралось в моём юкагирском или якутском языках, и я мал-по-малу, стал приобщаться к русскому.
Семён неожиданно расхохотался, вспомнив что-то весёлое.
- Что ты ржёшь, мой конь ретивый?
- Осёл приветливо спросил, - подхватил шутку Семён, - недавно в бумагах матери обнаружил акт о гибели больного взрослого оленя и одиннадцати истощённых телят, написанный мною по-русски - читать смешно! Общее количество поначалу указано цифрой "12", а потом та же цифра повторена прописью, но уже по схеме якутского языка "десять два"…А ведь бюрократизм, Максим, хорошая штука! Когда-нибудь, - мечтательно произнёс Курилов, - я напишу оду бюрократизму. Тому самому, который мы с тобой, Максимушка сейчас освистали.
- Ну, Сэмэн, за твоей мыслью не угонишься! Парадоксально!
- Ни каких парадоксов! Бюрократизм научил меня усидчивости, возне с тысячами бумажек, а это так необходимо, когда пишешь крупную историческую вещь! Считай, Максим, от эти бюрократических бумажек и берёт начало моя писательская работа. Бюрократия плюс почерк.
- У всех писателей - почерк барахлянский, - сказал Кучаев, - лично я пишу так, что через пару дней сам себя разобрать не могу.
И в мыслях не держал Кучаев, что через много, много лет он очутится в Израиле и, разбирая письма Семёна Курилова, написанные от руки юкагирским писателем, - да и свои каракули тоже! - перенесёт их на компьютер, стерилизующий все почерки.
- И у меня таким же становится. Но в молодые годы почерк у меня был мировой. Каллиграфический! И мой уникальный почерк требовал: стань писателем! Стань писателем! Стань!
Шутит или на полном серьёзе говорит Курилов - ничего нельзя прочесть на его беспристрастном лице.
- По снежной целине, - этот нестандартный белый лист ни в какую пишмашинку не вставишь! - я выводил буковка к буковке целые возвания. Лозунги писал разные.
- Широкой плакатной кистью?
- Тальником по снегу писал!..
Светилась настольная лампа на редакторском столе, освещая допитые коньячные бутылки, пепельницу, доверху наполненную серебристым пеплом и окурками, ломти хлеба и оленьей колбасы билибинского изготовления… За окном завывал ветер, напоминая Максиму, что за окном не просто мороз, а арктический мороз!..Постанывала лестница, ведущая на второй этаж, вдали выли собаки и по небу блуждала желтоватая луна.
Семён подошёл к окну и запел. Тихо, протяжно, тоскливо. Кучаев вслушивался в непонятные слова, пытаясь проникнуть за языковой барьер.
- О чём плачешь, Семён?
- Это хорошая песня, Максим. Она и по-русски поётся. Её перевёл мой тульский друг Саша Лаврик.
С горных круч, где льды сверкают,
На цветущие поляны
Мчатся волны Ярхаданы.
С горных круч, где льды сверкают.
Я сравнил бы облик милой не с холодной Ярхаданой
С тёплым солнцем над поляной
Я сравнил бы облик милый…
Кучаев знал: одну из трех дочерей Курилов назвал Ярхаданой. Три дочери - два цветка и жаворонок: Окся, Ярхадана и Чэнди. Мал-мал а-меньше! Как он только управляется с ними - матери-то нет!
Кучаев подумал: "Уместно ли спросить о жене?" Знал он о семейной жизни Семена Курилова немногое: бывшая жена - русская. Завербовалась на Север. Встретились. Полюбили друг друга. Полюбили ли? Поженились. Нажили троих детей. Разлюбила. Любила ли? Уехала на материк - мало кто из русских женщин выносит. испытание Севером. Тут уж должна быть большая любовь. Двухсторонняя. Но любви у этой пришлой женщины не было. Ни к мужу, ни к детям.