Американская писательница Даринда Джонс покорила своим литературным дебютом сердца критиков и читателей. Увлекательное расследование, мистика, роковая страсть и море искрометного юмора - рецепт, перед которым невозможно устоять. "Первая могила справа" удостоена премии "Золотое сердце" как лучший паранормальный роман 2009 года.
Частный детектив Чарли Дэвидсон обладает двумя уникальными талантами: она общается с призраками и виртуозно вляпывается во всевозможные неприятности. Часто она помогает полиции распутывать безнадежные дела, поскольку ей нетрудно поинтересоваться личностью преступника непосредственно у покойных жертв. Но три адвоката, застреленные в одну ночь, убийцу не видели, к тому же не успели вытащить из тюрьмы несправедливо осужденного, так что у Чарли образуется двойной воз сыскной работы. Или даже тройной, если прекрасный незнакомец из ее снов - нечто большее, чем сумасшедшая эротическая фантазия…
Содержание:
Глава 1 1
Глава 2 3
Глава 3 5
Глава 4 7
Глава 5 10
Глава 6 14
Глава 7 17
Глава 8 20
Глава 9 23
Глава 10 27
Глава 11 29
Глава 12 31
Глава 13 33
Глава 14 37
Глава 15 39
Глава 16 41
Глава 17 43
Глава 18 45
Глава 19 47
Глава 20 51
Глава 21 54
Примечания 55
Даринда Джонс
ПЕРВАЯ МОГИЛА СПРАВА
Глава 1
Лучше видеть мертвых, чем умереть самой.
Шарлотта Джин Дэвидсон, ангел смерти
Уже месяц мне снился один и тот же сон, в котором таинственный незнакомец, возникая из дыма и мрака, начинал любовную игру. Я стала задумываться, не вызовут ли еженощные галлюцинации, оканчивающиеся взрывным оргазмом, долговременных побочных эффектов. Меня всерьез беспокоило, как бы один из этих сладких снов не стал последним. Передо мной маячил вопрос: просить о помощи или ставить всем выпивку?
Эта ночь не стала исключением. Мне снился умопомрачительный сон: в нем участвовали чьи-то умелые руки, горячий рот и кожаные шорты, которым нашлось весьма изобретательное применение, - как вдруг в мое видение бесцеремонно вторглись внешние силы. Я сопротивлялась, как могла, но силы не отставали. Сперва подкрался холод и схватил за щиколотку; ледяное прикосновение вырвало меня из знойных объятий сна. Я вздрогнула, брыкнулась, не желая слушать ничьих призывов, и спрятала ногу в теплые складки одеяла, разрисованного кроликами Багз Банни.
Но тут краем уха я уловила негромкую мелодию, которая настойчиво играла где-то совсем рядом, точно знакомая песенка, которую никак не вспомнить. Спустя мгновение я поняла, что это стрекочет мой новый телефон.
Вздохнув, я с трудом разлепила глаза и уставилась на цифры, мерцавшие на тумбочке возле кровати. Половина пятого. Какой садист звонит собрату-человеку в половине пятого утра?
У изножья кровати кто-то кашлянул. Я перевела взгляд на стоявшего там покойника, прикрыла глаза и проскрипела:
- Будь другом, принеси.
Он смутился:
- Телефон?
- Угу.
- Но я же…
- Ладно, проехали.
Я протянула руку, взяла телефон и сморщилась от резкой боли во всем теле, напомнившей, что прошлой ночью мне наваляли по полной программе.
Покойник снова откашлялся.
- Алло, - проквакала я.
Звонил мой дядя Боб. Он обрушил на меня поток слов - наверно, ему не приходило в голову, что в предрассветный час я не способна связно мыслить. Отчаянным усилием воли я сосредоточилась и выделила из этого потока три самые громкие фразы - "ну и ночка", "два убийства" и "дуй сюда". Мне даже удалось ответить ему что-то вроде "Ты что, рехнулся, звонить в такую рань?".
Дядя Боб с досадой вздохнул и отключился. Я тоже нажала на кнопку - не то разъединения, не то быстрого набора китайской забегаловки за углом. Потом попыталась сесть. Как и со связными мыслями, это оказалось проще сказать, чем сделать. Вообще-то во мне не больше пятидесяти семи килограммов, но по какой-то необъяснимой причине между подъемом и пробуждением я вешу добрых два центнера.
Побарахтавшись, как кит, выброшенный на берег, я решила, что зря съела кварту бананового мороженого после того, как мне надавали по башке.
Потягиваться было больно, и вместо этого я зевнула во весь рот, поморщилась от боли в челюсти и перевела взгляд на покойника. Он расплывался у меня перед глазами. И не потому, что призрак, а потому что половина пятого утра. И еще - меня совсем недавно избили.
- Привет, - нервно поздоровался он. В мятом костюме, очках в круглой оправе и с взъерошенными волосами он походил то ли на одного юного волшебника, которого мы все знаем и любим, то ли на сумасшедшего ученого. В голове мертвеца виднелись два пулевых отверстия; из правого виска на щеку сочилась кровь. Но все эти подробности меня как раз не смущали. Меня смущало то, что он очутился в моей спальне. Глубокой ночью. Навис надо мной, как призрак Любопытного Тома.
Я смерила его своим знаменитым убийственным взглядом, равным по силе только моему не менее известному соблазнительному взгляду, и покойник немедленно откликнулся.
- Простите, пожалуйста, - проговорил он, запинаясь, - я не хотел вас пугать.
Неужели я кажусь напуганной? Над убийственным взглядом явно нужно поработать.
Не обращая внимания на призрак, я выползла из постели. На мне была футболка с эмблемой "Скорпионов", которую я стащила у их вратаря, и трусы в клеточку - та же команда, другой игрок. Чихуахуа, текила, покер на раздевание. Та ночь навсегда останется первым пунктом в списке того, что я больше не стану делать ни за какие коврижки.
Стиснув зубы от боли, я потащила свои трясущиеся центнеры на кухню - точнее, к кофеварке. Кофеин поможет сбросить лишнее, и я мгновенно вернусь к нормальному весу.
Квартирка у меня крошечная, и ощупью в темноте на кухню я пробиралась недолго. Покойник не отставал. Вечно они ходят за мной по пятам. Оставалось только молиться, чтобы этот помолчал, пока кофеин не подействует. Но не тут-то было.
Не успела я нажать на кнопку, как призрак заговорил.
- Видите ли, - заявил он с порога, - дело в том, что меня вчера убили и мне посоветовали обратиться к вам.
- Посоветовали? Ну надо же. - Быть может, если я буду торчать возле кофеварки, она заработает комплекс неполноценности и по-быстрому сварит мне кофе - просто чтобы доказать, на что способна.
- Один парнишка сказал мне, что вы распутываете преступления.
- Неужели?
- Вы ведь Чарли Дэвидсон?
- Да.
- Вы коп?
- Не совсем.
- Помощник шерифа?
- Не-а.
- Контролер с автостоянки?
- Послушайте, - проговорила я, обернувшись к нему, - не обижайтесь, но, насколько я знаю, вы могли умереть и тридцать лет назад. У мертвых нет чувства времени. Ни малейшего. Вообще.
- Вчера, восемнадцатого октября, половина шестого пополудни, два выстрела в голову, рана, несовместимая с жизнью, летальный исход.
- Понятно, - скептически протянула я, не желая сдавать позиции. - Но я не коп. - Я отвернулась к кофеварке, решив сломить ее стальную волю своим убийственным взглядом, который уступает лишь…
- Тогда кто же вы?
"Ваш ночной кошмар", - хотела было ответить я, но решила, что это глупо.
- Я частный детектив. Ловлю неверных супругов и потерявшихся собак. Делами об убийствах не занимаюсь.
Вообще-то занимаюсь, но ему незачем об этом знать. Я только что с успехом завершила одно сложное дельце и надеялась отдохнуть хотя бы несколько дней.
- А парнишка…
- Ангел, - произнесла я, досадуя на себя, что не изгнала этого бесенка, хотя возможность была.
- Разве он ангел?
- Нет. Его зовут Ангел.
- Его зовут Ангел?
- Да. А что тут такого? - взвилась я; эта ангельская перекличка действовала мне на нервы.
- Я думал, что он ангел не по имени, а по сути.
- Его так зовут. И поверьте мне, он самый настоящий ангел.
Минула целая эпоха, одноклеточные организмы превратились в ведущих ток-шоу, а кофе продолжал испытывать мое терпение. Я сдалась и решила пойти пописать.
Покойник последовал за мной. Вечно они…
- Вы очень… яркая, - начал он.
- Спасибо.
- И… блестящая.
- Ага.