- А еще она сказала, что очень скоро наступит время сказок. Хороших сказок. И что прямо сейчас тебе необходим вот этот странный набор. - Банка с огурцами призывно качнулась.
- Необходим. Просто жизненно необходим! - Алиса прижалась щекой к холодной с мороза Максовой щеке, добавила шепотом: - Кстати, дорогой, у нас будет ребенок.
Сергей и Анна Литвиновы
Пыль на ветру
- Да в жизни я это не подпишу! Я вам что - идиот? - Заказчик отшвырнул договор.
А Вика весело подумала: "Ты не идиот, а купчина. Новоявленный миллионер. Нувориш. Денег много - ума мало. А дальновидности - вообще ноль. Мне еще бабушка говорила: "Держись от таких подальше".
Но что остается делать, если этот провинциальный купчина, дрожащий над своими скороспелыми миллионами, - их потенциальный клиент?
Вика Кулакова служила менеджером в крупной пиаровской фирме. Фирма считалась лучшей в столице. Принимали сюда по конкурсу, платили много, а над входом в офис висел нахальный мраморный плакат, точнее, доска: "Создадим имидж. Какой хотите".
И действительно - создавали. Серый чиновник превращался во влиятельного законодателя, плохо стриженный директор завода - в вальяжного бизнесмена. А теперь вот и новороссы-провинциалы потянулись. Из глубинки. Намыл у себя деньжат - и в Москву. Инвестировать. А чтоб инвестировать - ему имя нужно. И репутация. Ведь кому попало в столице ни участок под застройку не дадут, ни лицензию на игровой бизнес не выделят…
Такие вот провинциальные купчишки считались сложными заказчиками. И на переговоры с ними агентство отправляло опытных сотрудников. Таких, как Вика. У нее хорошо получалось уламывать даже самых строптивых клиентов. И этого - Антона Смолякова по кличке Смола - она тоже уломает. Это только вопрос времени. И нервов.
- Можно подумать, вы не имидж мне создаете, а памятник из чистого золота! - продолжал кипятиться Смола.
Вика спокойно возразила:
- Памятники ставят покойникам. А живым - монументы… Что же касается договора - я не настаиваю. У нас, как вы, наверно, слышали, клиентов хватает. Если у вас сложности с деньгами - можете найти агентство попроще. Сэкономите, конечно, только, извините, так и останетесь провинциальным "новым русским".
Она хладнокровно выдержала взгляд, призванный превращать "шестерок" в соляные столбы. И добавила:
- Вы, кажется, планировали в правительственном тендере участвовать. Так вот, у меня есть опасения, что вашу фигуру даже к основному конкурсу не допустят. Отметут на предварительном этапе.
- Волчица ты, Вичка, - простонал Смола.
"А ты засранец!" - быстро подумала она. И очаровательно улыбнулась:
- Во-первых, не Вичка, а Виктория Андреевна. А во-вторых, вы правы. Конечно, я волчица.
Демонстрируем превосходные зубы и игриво добавляем:
- Вот сейчас, например, когда полная луна, меня так и тянет в лес…
- Ладно, острячка… черт с тобой, - устало вздохнул Смоляков. - Подпишусь. Говорят, ваше агентство и правда чудеса творит.
Он тоскливо взглянул на графу сумма, скривился и чиркнул подпись - ручкой из чистого золота. "Надо будет заставить, чтоб поменял ее - хотя бы на "Монте Граппу", - тут же решила Вика.
Она быстро швырнула договор в сумочку. И продемонстрировала очередную белоснежную улыбку:
- О’кей. Вплотную работать мы начнем завтра. А сегодня - предварительный урок. Попрошу вас забыть это дурацкое прозвище - Смола. Нет больше Смолы, а есть - Антон Иванович. Серьезный, дальновидный, благородный человек. Филантроп. Меценат.
Бывший Смола оскалился:
- А ты мне нравишься, киска. Давай я тебя в клуб свожу. Какой тут у вас в Москве самый крутой?
- Спасибо, но вечер у меня занят, - отказалась Вика. И не удержалась, добавила: - Да и желания нет куда-то ходить со Смолой. Вот станете Антоном Ивановичем - тогда посмотрим.
…Никаких планов на вечер у Вики не было. Да, признаться, ничего и не хотелось. Вот бы действительно уйти в лес - и завыть. Или хотя бы побыстрее добраться до дому и зареветь. От усталости, от постоянного нервного напряжения, от бесконечных надменных клиентов…
Эх, стать бы снова маленькой девочкой - беззаботной и беспроблемной, и чтоб любимая бабуля была жива, и можно было положить голову ей на колени и чувствовать, как добрые старые руки стирают слезы со щек…
Квартира встретила ее тишиной и призрачным светом: в окна ломилась полная луна. "Толстенная! Не луна, а лунища! - оценила Вика. - Как рожа у этой… как ее… Ну, певички, что мы недавно раскручивали".
Переодеваться она не стала. Плеснула себе коньяку. Распахнула окна. Упала в кресло. Со двора несся одуряющий запах сирени, в гаражах по соседству подвывали собаки.
"Было бы так всегда. Просто ночь и луна, и пахнет сиренью, и тихо. И никаких Смол, из которых надо делать благородных Антон-Иванычей".
Коньяк согрел горло, но усталости не снял. Вика, не раздумывая, плеснула еще. "Многовато я пью… Впрочем, с такой-то работой…"
Ей вдруг захотелось сделать что-нибудь глупое. Например, выйти во двор и наломать букетище сирени. (Ох, как в детстве они воевали за эту самую сирень со злыми соседками!) Или взять из гаража машину и поехать извозничать. И всю ночь просидеть за рулем, слушая нудные или трогательные истории пассажиров.
"Оставь, мать, - вяло осадила она себя. - Лучше еще коньячку, и все пройдет".
Была бы жива бабушка - о третьей рюмке речи бы не зашло. Не потому, что бабуля запрещала ей пить. Просто рядом с ней проходила любая тоска. Прижмешься к ней, вглядишься в любимые морщинки, уткнешься носом в халатик, от которого всегда пахнет милой "Красной Москвой"… Интересно, что бы сказала бабушка по поводу ее нового заказчика?.. Наверно, вот что: "Как ни закрашивай пятна у леопарда - все равно он хищник. А значит, извини за грубое слово, - негодяй".
- Да нет, бабуля. Какой он негодяй? Обычный деляга. Начальный капитал наворовал, а теперь хочет стать вроде как честным. И респектабельным. - Вика поймала себя на том, что отвечает вслух. Разговаривает с человеком, которого уже год как нет в живых…
"Так и с ума сойти недолго, - подумала Вика и попросила: - Отпусти уж меня, бабуля!"
Но ее так и подмывало пройти мимо бабушкиной комнаты. И вздрогнуть от счастья - потому что из-под двери пробивается полоска света. И ворваться в комнату, и увидеть в кресле знакомую сухонькую фигурку, и услышать ласковое: "Заходи, Викуля! Поболтаем…"
"Умерла бабушка - и болтать стало не с кем, - вздохнула Вика. - Кругом одни понты и деляги. Ох и сложно мне с этим Смолой придется!"
Да что ж ей так жаль-то себя сегодня? От коньяка, что ли? Или от усталости? Ей плясать надо, что противного заказчика уломала на полную сумму, а она, дура, куксится.
Луна за окном, кажется, раздулась еще больше. Значит, сейчас совсем поздно. По крайней мере, кому-то звонить - точно неприлично. Может, электронную почту просмотреть - раз уж вечер свободный выдался?
Вика включила свой лэптопчик. Странная картина: синий экран компьютера, темная комната, а за окном таращится огромная луна…
Пока устанавливалось соединение, она пыталась вспомнить, когда в последний раз открывала свой личный почтовый ящик. Да, уже месяц прошел. Все не до того. Едва успеваешь деловые письма просмотреть - а они приходят на корпоративный адрес.
"Вот я бестолочь! - укорила себя Вика. - Мы же переписывались - с учителем из Карелии, с программистом из Сан-Франциско, со студентом из Болоньи… Просто так переписывались, для души. А я про них всех просто забыла!"
Вика запустила почтовую программу. Наверно, ее ящик от писем лопается… Но нет. В графе "Входящие" светится хиленькая единичка. Единственное письмо.
"Забыли. Все про меня забыли", - с досадой подумала она. Кликнула по жалкой единичке… и луна будто рассыпалась в миллионы осколков.
В графе "Отправитель" значилось: бабушка.
"Виктория! Возьми себя в руки. Это рекламная рассылка. Сейчас откроешь письмо и убедишься - обычная лабуда. Кто угодно мог бабушкой назваться. Пансионат "Бабушка" - где уютно, как дома. Школа вязания под названием "Бабушка". Или кафе с домашними пирогами…"
Позвольте, а обратный адрес какой? Info@totsvet.net. Ну надо же - "totsvet"! Совсем уж глупо. Она такую дрянь и читать не будет - не иначе какой-то шутник вирус прислал. Вика уже потянулась кликнуть мышкой на "Стереть", как вдруг в уголке экрана замигало: У вас ровно минута, чтобы открыть письмо. Иначе оно будет уничтожено.
Да что за бред такой? Вика поймала себя на том, что считает секунды. Двадцать пять, двадцать, пятнадцать… А луна, кажется, уже заходит - по крайней мере, в комнате стало куда темнее. И от клавиш компьютера идет такой жар, будто изнутри он напоен огнем.
"Ладно, пусть вирус. Пусть компьютер сдохнет - подумаешь, велика беда. Я девушка предусмотрительная, все нужные файлы скопированы на флешку. А компьютерная начинка… да и пес с ней, с начинкой. Но каковы эти ребята, кто занимается рекламной рассылкой, а! Вот раздразнили! Надо этот метод запомнить - авось в работе пригодится…"
И Вика щелкнула по иконке "Открыть".