Тройки наши несколько раз перестраивались - знатоки местной географии никак не могут решить: где сворачивать. Я плюнул - погнал вперёд. Мне бы то место узнать, где девчушка на дереве, снизу копьём проколотая, висела. Когда я Марьяшу через реку перетаскивал, назад особо не оглядывался - примет каких-то не выглядывал. Как оно, то сожжённое поместье - с реки смотрится… Мух - помню. Запах - помню. Марьяшу… опухшую, скулящую непрерывно, никакую - помню. А вот местность… Да и вообще - разница в пейзаже летом и зимой…
Я привстал в санях, ухватился за пояс Ивашки, который правил лошадьми, и внимательно рассматривал левый берег.
- Не тревожься, боярич, найдём мы это место. Хотя на кой ляд оно тебе - ума не приложу.
Я описал Ивашке и горелую усадьбу, и людоловский хутор на другом берегу Десны. Естественно, без излишних подробностей моих тогдашних приключений. Вроде бы - он эти места знает. Вроде…
Моё внимание было полностью сосредоточено на лесе по левому берегу Десны. Поэтому, когда Ивашко что-то негромко сказал и стал сдерживать коней, я сперва не понял.
- Чего ты?
- … здец. Поганые.
И, повернувшись на облучке назад, уже в полный голос, криком:
- Заворачивай! Кипчаки!.. мать!
Вблизи Чернигова Десна делает несколько очень резких петель, разворачиваясь каждый раз почти в обратную сторону. Мы только что выскочили из-за такого очередного речного мыса. Впереди, на заснеженной равнине речного льда, в полуверсте от нас несколькими кучками ехали всадники. На невысоких лошадках, в мохнатой одежде и треугольных шапках-малахаях, с какими-то палками в руках, они производили совсем нестрашное впечатление. Скорее - мусорное. Что-то мелковатое, лохматое, грязноватое, разномастное и разнокалиберное. Какое-то… неупорядоченное.
Следом за всадниками, разделённые на ровные шеренги, посередине реки быстрым шагом двигались пешие. Шеренги шли с большими промежутками, в которых тоже, от края до края строя, проскакивали серые всадники. Ещё дальше виднелась цепочки вьючных лошадей. Хвоста колонны я не увидел, потому что стало не до разглядывания с этнографированием: один из конников, ехавших впереди остальных, чего-то радостное заорал и стал тыкать в нас рукой. Остальные тоже очень обрадовались. Будто дорогих родственников увидели. Закричали, заулюлюкали и вразнобой поскакали к нам. Приветственно размахивая своими палками.
Всё происходило как-то очень быстро. Вот они ехали шагом, вот - раз - и скачут. Каждый - по-своему, одеты - по-разному, по - своему направлению, со своей скоростью, обгоняя друг друга, крича и размахивая своими палками совершенно вразнобой. Глаз просто не успевает поймать все подробности, мозги - уловить смысл и детали происходящего. Все сразу и розно. Как тараканы от света. Только здесь не - "от", а совсем наоборот.
Вот только что была совсем пустая река, такая спокойная, убаюкивающая ритмом езда, и вдруг - раз… Посреди белого дня! В чистом поле! Меня сейчас убивать будут…
Когда Ивашка начал тормозить, остальные наши тройки не сохранили дистанцию и теперь все сбились в кучу. Я уже говорил: в тройках лошади должны хорошо чувствовать кучера. Когда кучер орёт благим и простым матом - лошади чувствуют… соответственно.
Девять взбудораженных лошадей, которым удилами вдруг рвут губы, мешающих друг другу, ржущих, пытающихся встать на дыбы, вопящие хомосапиены, горбатые сугробы, на которых внезапно стало нужно развернуться… И неотвратимо накатывающая толпа этих… серых, мохнатых, улюлюкающих, размахивающих… конных тараканов… всё ближе… всё быстрее… безостановочно… неостановимо.
- Сухан! Останови!
Как маленький ребёнок. Увидел ползущего червяка и в крик:
- Мама! Убери! Я боюсь!
Сухан был единственным, кто даже и в эту, последнюю минуту всеобщего бедлама, спокойно лежал в санях. Будто ничего не происходит. На наше счастье, "святорусская езда" ещё вчера заставила меня приказать всем достать оружие. Чтобы пугать "нарушителей правил дорожного движения в моём понимании". Пока Чарджи во вторых санях бил Николая по уху, чтобы вытащить из-под него свой лук, потом ещё раз, чтобы достать из-под купца колчан, потом снова, чтобы не мешал, Сухан просто скинул тулуп, взял пук своих сулиц, вылез из саней, примерился… и рысцой, всё ускоряясь, побежал навстречу половцам.
Букет немедленно последовавших всехних разнообразных выражений, включая моё собственное, можно свести к одной букве: Ё!
Тут он пробежал свои минимальные двадцать метров и метнул. Мы снова дружно повторили эту букву.
Теперь этот звук выражал не только крайнюю степень изумления, но и - восхищения.
А вы что думали? Главный принцип правильного метания копья: "Все метания выполняются, в первую очередь, ногами". Ну и подкручивание снаряда кнаружи для его стабилизации в полёте. Классика Олимпийских Игр, только без мер принудительного ухудшения аэродинамических свойств снаряда, которые после 1984 года. Когда выяснилось, что копьё может вообще улететь в публику.
Здесь оно туда и улетело. В эту серую публику. И произвело на её лошадей сногсшибательное впечатление: упала лошадь, в которую эта деревяшка попала, и другая - столкнувшаяся с первой. Остальные быстренько остановились.
Здесь такого никогда не видели. Я имею в виду - метание копья по-Олимпийски.
У всадника при метании чего-нибудь - ноги в принципе не работают, лесной охотник - не имеет места для разбега и цели на такой дистанции пустого пространства. Эти техники годятся только для древних греков и прочих пеших пастухов на равнинах типа русской степи, африканской саванны или американской прерии. Как знаменитые ассагаи зулусов. Здесь таких копьеметателей - вообще нет. Но я помню азы из своего времени, представляю механику-энергетику, а погонять Сухана, зная основные принципы и потихоньку варьируя параметры - углы, дистанции, скорости… Только спроси его - как ему удобнее. И сравни результаты.
Кыпчаков поразила дистанция броска. Нехорошо поразила. Но Сухан всё испортил. Развернулся и пошёл к нам. На исходную позицию для разбега. Как во время наших тренировок. Кыпчаки сначала не поняли. Но - условный рефлекс как у собаки: раз уходит - нужно преследовать.
Я, стоя в санях, заорал, тыкая рукой в сторону серых всадников. Сухан послушал мой визг, подумал, развернулся. И вогнал оставшихся девять копий одно за другим в накатывающуюся на него толпу джигитов.
Да, дистанция половинная. Но они же сами на такую дистанцию и приехали! А то, что мы отрабатывали не только классику, но и упрощённый вариант без "скрещенного шага"… Я же реалист - в наших-то лесных и просто неровных местностях 20–35 метров для разгона перед метанием - не всегда найдёшь. Вот мы и экспериментировали.
Это уже не спортивные состязания на дальность. Это - боевые на попадания. Но у него с координацией и глазомером - даже лучше, чем у меня. И бьёт он не по людям, а по лошадям - площадь вероятного поражения больше, и пригибаться кони не умеют. Шесть лошадей, один промах, один отбой щитом, один покойник… Ну, скоро будет - глубокое проникающее в брюшную полость… есть варианты?
Раненые лошади… кричат. Ржут, встают на дыбы, бросаются в стороны, сшибая друг друга. Спотыкаются, падают. Всадники с них соскакивают, сваливаются. Некоторые, прижатые упавшими конями, пытаются выбраться. Все орут… Удовольствие. Загляденье. Тем резче удар по уху.
- Твоюмать! Не спи! Держи вожжи!
Я автоматом схватил сунутые Ивашкой мне в руки вожжи. Он спрыгнул на снег, уже в прыжке вытягивая из ножен саблю. Он что, сдурел?! В пешем строю гонятся за конницей?! Но Ивашко не побежал в сторону половцев, а шагнул к упряжке, поднимая клинок. Тут до меня дошло - наша левая пристяжная лежит на снегу, а у неё из бока торчит палка. Палочка. С перьями. Это что?! Стрела?! В нас стреляют?!! В меня?!!!
Ответ не заставил себя ждать - меня что-то резко рвануло за грудки. За грудь моего тулупчика. И вышвырнуло из саней через бортик. Прямо в снег лицом.
Не скажу, что мне сразу вспомнились мои первые впечатления после "вляпа". Но - мордой в снег… Охреневание - было. И оно стало ещё больше, когда я увидел в своей груди - торчащую стрелу.
Да ещё и неправильно торчащую - не в глубь моего… очень родного, любимого и уже привычного тела, а - вдоль. Его же - родного и любимого. Стрела прошла вскользь. От левой руки до правой. Через грудь тулупчика. Но - не мою. Странно…
И… и чего теперь? Чего с этим делать и как быть? Как-то… вынуть, наверное, надо? Мешает, однако. Я здесь уже видел, как стрелы из мертвяков вырезали. Но я-то - ещё живой. Вроде бы. А чтоб человек сам из себя стрелы вынимал - я никогда не видел. И попаданцы никогда не рассказывают. Почему-то.
Как-то её надо… ухватить. За какой-то конец. И куда-то… дёрнуть. А она вся такая… намазанная чем-то… Или достать нож и разрезать тулуп? Или как?
Моё ну очень глубокое недоумение было прервано очередным "твоюмать" от Ивашки. Он вернулся на облучок, посмотрел сверху на меня, стоящего на коленях на снегу рядом с санями. Зарычал и, ухватив за шиворот, вкинул внутрь. Отобрал поводья и начал их дёргать. Сухан сзади поднял сани, развернул им задок, ввалился сам, мы встали в колею и поехали.
Я тупо разглядывал эту палку у меня в груди. Тупость была столь наглядна и столь высокой концентрации, что Сухан занялся мной. Сломал оперённый конец стрелы, вытащил оставшийся кусок, внимательно осмотрел наконечник. Блин! Степняки же ещё и ядом свои стрелы смазывают! Самого Темуджина отравленной стрелой ранили.